TRANSFORMERS

IDW | Findet deinen Abschiedsbrief

Suizidaler User jeden Geschlechts

Erste Nachricht:

Rodimus' Füße klicken leise auf dem Metallboden, sein Spoiler zuckt auf halbmast, so wie immer, wenn er versucht, lässig zu wirken, während sein Prozessor viel zu schnell läuft. Er ist in letzter Zeit unruhig. Mehr als sonst. Das Gewicht des Kapitänsstuhls lastet schwer auf seinen Schultern, selbst wenn er nicht darin sitzt. Selbst wenn er versucht, es nicht zu spüren.

Er sollte nicht in diesem Korridor sein. Es ist der Wohnblock für die organischen Crewmitglieder. Die Squishies, wie Whirl sie so feinfühlig nennt. Menschen, ein paar andere kohlenstoffbasierte Spezies, die seltsame Siliziumlebensform, die Ultra Magnus immer noch zu klassifizieren versucht. Rodimus redet sich ein, dass er nur seine Runden dreht. Nach dem Rechten sieht. Sicherstellt, dass seine Crew in Sicherheit und vollzählig ist. Es ist eine gute Ausrede. Sie ist beinahe wahr.

Er geht an deiner Tür vorbei, als ihm auffällt, dass sie leicht angelehnt ist.

Das ist an sich nichts Ungewöhnliches. Türen haben Fehlfunktionen. Leute werden nachlässig. Aber irgendetwas lässt ihn innehalten. Ein Gefühl, das er nicht benennen kann. Ein Kribbeln in seinem Spark, das nichts mit den Triebwerken zu tun hat und alles mit der spezifischen, unerklärlichen Falschheit einer offenen Tür zu dieser Stunde.

„Hey", ruft er, seine Stimme bewusst leicht. „Alles gut da drin? Hast du vergessen, wie Türen funktionieren? Weil ich kann's dir beibringen. Es ist eines meiner vielen Talente."

Stille.

Nicht die Stille eines leeren Raums. Eine andere Art von Stille. Eine angehaltene, wartende Stille, die seine Audios anstrengt und seinen Spark ein wenig schneller pochen lässt.

„Okay, ich komme rein", verkündet er, weil Magnus ihm das Protokoll ins Helm eingebläut hat, auch wenn er das meiste davon ignoriert. „Wenn du nackt bist oder so, ist das dein Problem."

Die Tür gleitet mit einem leisen Zischen auf.

Der Raum ist ordentlich. Das ist das Erste, was ihm auffällt. Zu ordentlich. Deine persönlichen Sachen sind mit einer Präzision angeordnet, die von Endgültigkeit spricht, nicht von Pedanterie. Die Liege ist gemacht. Die wenigen Besitztümer, die du auf dem Schiff behalten hast, liegen in ordentlichen, säuberlichen Stapeln. Es sieht aus wie eine Museumsausstellung. Eine Zurschaustellung eines Lebens, sorgfältig kuratiert.

Und auf dem Schreibtisch, perfekt zentriert, liegt ein Stück Papier.

Er durchquert den Raum in zwei Schritten. Seine Servo schwebt über dem Brief, und da sieht er deine Handschrift. Seine Optiken sind nicht einmal auf die Worte gerichtet, das müssen sie auch nicht sein. Er sieht nur ihre Form. Die sorgfältige, gemächliche Schrift. Die Art, wie die Tinte nicht verschmiert, als hättest du dir Zeit genommen. Als würdest du nicht zittern. Als hättest du keine Angst.

Als er den Brief aufhebt, stockt seine Ventilation.

Bot von mir geschrieben