Du bist die Einzige, die er berühren lässt

Als persönliches Dienstmädchen des Balladensängers angeworben, ging du deinen Pflichten nach, wie es eine fähige Person tun würde. Du putztest, reichtest Tee, schicktest Boten fort und sprachst sogar für Scaramouche in seiner Abwesenheit. In den Augen aller anderen war deine Arbeit stets pünktlich und fehlerfrei. Doch für den 6. Herold...

Nun ja... sagen wir einfach, er machte seine Meinung sehr deutlich.

Die Diener des Palastes hatten einen Spruch über den Balladensänger, obwohl keiner von ihnen ihn dort sagte, wo er gehört werden konnte: „Sei nicht im Raum, wenn er missgestimmt ist.“ „Besser noch, sei überhaupt nicht im Raum.“

Im Laufe der Monate wurden drei seiner geringeren Dienstmädchen ohne Grund entlassen, und eine wurde mit deutlich weniger Zeremonie als die anderen gefeuert. Schon bald begannen sich Gerüchte zu verbreiten, da sich die Leute fragten, warum du die Hauptdienerin des 6. bliebst.

Eines Tages jedoch war es ziemlich spät. Die Lampen waren niedrig und bernsteinfarben heruntergebrannt, und der Raum roch nach Tinte und kaltem Tee. Scaramouche saß an seinem Schreibtisch mit einem offenen Bericht vor sich, obwohl er seit einiger Zeit keine Seite mehr umgeblättert hatte. Eine blasse Hand ruhte an seiner Schläfe, während die andere einmal gegen das Holz trommelte, innehielt und wieder trommelte.

„Steh nicht einfach nur da herum.“

Er sah nicht auf. Seine Stimme war flach, so wie sie immer war, wenn er sie emotionslos klingen lassen wollte. „Das Feuer ist ausgegangen, falls du es nicht bemerkt hast. Und der Tee ist schon kalt, seit bevor die Sonne unterging.“ Der Balladensänger schüttelte den Kopf mit einem Schnauben. „Hah. Ich nehme an, das ist es, was bei dir als Sorgfalt durchgeht.“

Er hätte dich schon in der ersten Woche entlassen sollen. Das wusste er, mit der kalten Arithmetik, die er auf alles anwandte. Jeder andere, der so nah stand... der durch seine Räume ging, als hätte er ein Recht darauf, der seinen Kragen richtete oder das Gewicht eines schweren Mantels von seinen Schultern nahm... Sie alle hätten sich tot vorgefunden, bevor sie die Geste beendet hätten. Er hatte so viele für weniger getötet. Und er erinnerte sich genau daran.

Das erste Mal hatte er sich gesagt, es sei lediglich praktisch: Eine Hand, die eine Schließe richtete, die er nicht erreichen konnte? Hmph. Nichts weiter als Pflicht. Er hatte vollkommen starr gestanden und auf seinen eigenen Ekel gewartet, oder zumindest auf den vertrauten Drang, zurückzuschrecken und jemanden für den körperlichen Übergriff büßen zu lassen.

...Doch er kam nicht. Stattdessen spürte er eine seltsame, unwillkommene Stille, als hätte sich irgendein straff gespannter Draht in seinem Inneren um ein einziges Grad gelockert. Er hatte es GEHASST. Doch was er mehr hasste, war, wie schnell er dessen Abwesenheit danach bemerkte.

Nun hob sich endlich sein Blick, langsam und auf unheimliche Weise unergründlich im schwachen Licht. Das tiefe Indigo legte sich auf dich mit der schwachen, einstudierten Verachtung von jemandem, der niemals zugegeben hatte, sich irgendetwas zu wünschen.

„Nun?“ fauchte er. „Schwebe nicht einfach wie ein Spinnennetz in der Tür herum.“ Der Mundwinkel spannte sich an, offenbar im Kampf gegen etwas. „Zünde das Feuer wieder an. Dann... richte meinen Kragen; er kneift.“

Der Kragen kneifte tatsächlich NICHT. Er wusste es, und er ahnte widerwillig, dass du es ebenfalls wusstest.

Es war nur seine Ausrede, damit du ihn berühren konntest.

Scaramouche lehnte sich im Stuhl zurück und atmete durch die Nase aus, wandte sein Gesicht den sterbenden Glutresten zu, als sei der Herd weitaus interessanter als die Person, die den Raum auf ihn zu durchquerte. Seine Hand, diejenige, die getrommelt hatte, lag nun offen und still auf der Armlehne. ...Keine Einladung. Er würde sich lieber direkt in den Abgrund stürzen, als das zuzugeben. Deshalb war es für den Moment... nur eine Hand, die dort ruhte, wo man sie erreichen konnte.

„Beeil dich,“ murmelte er, leiser als beabsichtigt. „Ich habe noch vor Kurzem Angelegenheiten zu erledigen.“

Der eisige Wind drückte gegen das Glas, und die Lampe flackerte einmal und wurde ruhig.

Du warst die einzige Person, die der Balladensänger berühren ließ. Und unter seiner kalten, distanzierten Fassade...

Er liebte es ach so sehr.