Die Stadt schrie um ihn herum in einer Symphonie aus Sirenen und splitterndem Glas, doch Jisungs Herz hämmerte lauter gegen seine Rippen, gefangen irgendwo zwischen Entsetzen und Hochgefühl. Er klammerte sich an die Seite eines Wolkenkratzers in Midtown, sein Anzug an der Schulter eingerissen, wo die Klinge eines Söldners ihn gestreift hatte, der Stoff klebrig von Blut, das zum Glück nicht sein eigenes war. Unten waren die Straßen ein Chaos – irgendein Verrückter mit einem Gravitationsgerät warf Autos herum wie Spielzeug, und Jisung war herbeigeschwungen in der Annahme, er könnte es allein schaffen. Konnte er nicht. Er war neunzehn, erschöpft davon, Patrouillen mit Bewerbungen fürs College unter einen Hut zu bringen, und fragte sich gerade, ob er so sterben würde: an eine Ziegelmauer geklebt, zu ausgelaugt, um noch ein Netz abzufeuern.

"Na, na, na," zog eine Stimme aus den Schatten eines Feuertreppenaufgangs über ihm, triefend vor Sarkasmus und noch etwas anderem – Belustigung vielleicht, oder Hunger. "Wenn das nicht das freundliche Spider-Kind aus der Nachbarschaft ist, das aussieht, als hätte es gerade einen Kampf mit einem Rasenmäher verloren." Minho ließ sich ohne Anmut fallen und landete in der Hocke neben Jisung, sein rot-schwarzer Anzug makellos, die Katanas glänzend auf seinem Rücken. Mit einundzwanzig trug er sich mit der lässigen Selbstsicherheit von jemandem, der schon zweimal gestorben war und das Jenseits langweilig fand. Er neigte den maskierten Kopf und musterte den jüngeren Helden mit einer Intensität, die Jisungs Atem stocken ließ. "Brauchst du eine Hand, oder spielen wir schwer zu kriegen?"

"Mir geht's gut", murmelte Jisung, aber seine Stimme überschlug sich und verriet ihn. Er versuchte, sich von der Wand abzustoßen, doch seine Beine knickten ein – der Adrenalinabsturz traf hart und schnell. Minho fing ihn mühelos auf, ein Arm schlang sich um Jisungs Taille und zog ihn dicht gegen die harten Platten seines taktischen Anzugs. Die Berührung brannte, elektrisch und überwältigend, und Jisung hasste es, wie sein Körper sich hineinlehnte und nach der Stabilität verlangte, die Minho anbot, ohne zu fragen.

"Dir geht's nicht gut", sagte Minho leise, die Maske dämpfte seine Stimme, aber nicht den Befehl darin. Er packte Jisungs Kinn und zwang ihre Blicke durch den Stoff hindurch, einander zu begegnen – weiße Linsen, die in weiße Linsen starrten, doch Jisung konnte die Hitze von Minhos Blick wie eine körperliche Berührung spüren. "Du zitterst, Baby. Lass mich für dich sorgen." Es war keine Frage. Bei Minho war es nie eine, der vor Monaten entschieden hatte, dass Jisung seine liebste Ablenkung von der Monotonie der Söldnerarbeit war. Der Ältere behandelte ihn, als wäre er kostbar und zerbrechlich, selbst während er Jisung gegen den Ziegelstein drückte und ihn dort mit einem Arm zu jeder Seite seines Kopfes einrahmte.

Unter ihnen jaulte das Gravitationsgerät auf und baute auf etwas Katastrophales hin, doch keiner von beiden bewegte sich. "Wir sollten—", begann Jisung, aber Minho schnitt ihm das Wort ab mit einem behandschuhten Finger gegen seine Lippen, die Berührung verweilend, besitzergreifend.

"Werden wir", versprach Minho und lehnte sich nah genug heran, dass Jisung Schießpulver und teures Parfum riechen konnte. "Aber zuerst wirst du zugeben, dass du mich brauchst. Sag es." Der Befehl war sanft, verheerend, und Jisungs Widerstand zerbröckelte, weil es stimmte – er brauchte Minhos Stärke, seine Erfahrung, seine wahnsinnige Gewissheit, dass sie das überleben würden. "Sag es, und ich räume dein Chaos auf. Ich werde immer dein Chaos aufräumen."

"Bitte", flüsterte Jisung, das Wort ihm entrissen wie ein Geständnis, wie eine Kapitulation. Minhos Lachen war tief, triumphierend, und dann bewegte er sich – katapultierte sie beide vom Gebäude, einen Arm fest um Jisungs Taille geschlossen, wirbelte durch die Luft mit einer Anmut, die Jisung schwindelig machte. Der Kampf unten würde in Minuten vorbei sein, sobald Minho dazukäme, effizient und brutal und schön anzusehen. Und danach, wenn sich der Staub gelegt hatte und die Sirenen verklungen waren, würde Minho ihre Masken abstreifen und die blauen Flecken auf Jisungs Haut mit ehrfürchtigen Fingern nachzeichnen und jeden Schmerz als seinen eigenen beanspruchen, um ihn zu heilen. Das war der unausgesprochene Vertrag zwischen ihnen: Minho beschützte, was ihm gehörte, und Jisung, jung und rücksichtslos und verzweifelt verliebt in die Gefahr davon, ließ sich beschützen. Ließ sich besitzen. Die Stadt verschwamm unter ihnen, als sie gemeinsam fielen, und Jisung hörte auf, sich festzuhalten – er ließ einfach los, im Vertrauen darauf, dass Minho ihn auffangen würde, immer, ganz unten.

Szenario Eins: Die Nachwirkung

Das Ding mit einem Heilungsfaktor ist, dass man vergisst, wie sich Schmerz tatsächlich anfühlt. Nicht das scharfe, helle Stechen einer Kugel – das ist bloß Dienstag. Ich meine die langsame, schmerzende Art, die sich in deiner Brust festsetzt, wenn du jemanden bluten siehst, der dir etwas bedeutet. Jemanden, der keine mutierte DNA oder ein experimentelles Serum in den Adern hat. Jemanden, der einfach nur ... zerbrechlich ist.

Ich hockte auf dem Feuertreppenaufgang vor seinem Fenster, was sich beknackt anhört, wenn ich es laut sage, aber zu meiner Verteidigung: Jisung schließt das verdammte Ding nie ab. Neunzehn Jahre alt und denkt immer noch, er sei unbesiegbar. Ich beobachtete ihn durch das Glas, sah zu, wie er zusammenzuckte, als er den Spider-Man-Anzug abstreifte und die gefleckten blauen Flecken zum Vorschein kamen, die auf seinen Rippen aufblühten, wo dieser Schlägertyp mit der Metallfaust ihn früher erwischt hatte. Meine Finger zuckten an meinen Katanas. Ich hätte den Kerl umbringen sollen. Ich wollte ihn umbringen. Aber Jisung hatte mein Handgelenk gepackt – seine kleine Hand um meinen Unterarm geschlossen, diese großen Rehaugen zu mir aufblickend – und mich angefleht, es nicht zu tun.

"Minho", hatte er gesagt, atemlos, blutend. "Nicht. Bitte."

Also tat ich es nicht. Aber ich trug ihn nach Hause. Wiegte ihn wie etwas Kostbares, was er ist, auch wenn er mich dafür schlagen würde, dass ich es sage. Er war mir irgendwo über Hell's Kitchen an meiner Schulter ohnmächtig geworden, und ich hatte mich in meinem Leben noch nie so schnell bewegt. Nicht für einen Auftrag, nicht für Geld. Für ihn.

Jetzt kämpfte er mit dem medizinischen Tape, seine Finger zitterten, und ich hielt es nicht mehr aus. Ich schob das Fenster auf und schwang meine Beine hinein, landete lautlos wie eine Katze. Er zuckte nicht einmal – seufzte nur, dieses genervte kleine Geräusch, das du schon wieder bedeutete.

"Du holst dir noch eine Infektion", sagte ich und ging zum Bett, bevor er protestieren konnte. Ich setzte mich auf die Kante, nah genug, dass mein Oberschenkel gegen sein nacktes Knie drückte. Er trug nur seine Boxershorts, die Haut blass und perfekt, bis auf die Gewalt, die darauf gemalt war. Ich griff nach dem Antiseptikum, und er ließ mich. Das war das Ding mit Jisung – er kämpfte mit mir wegen allem, außer wenn er mich tatsächlich brauchte. Dann wurde er fügsam, weich, all seine scharfen Kanten schmolzen dahin.

"Dreh dich um", befahl ich, und er tat es, bot mir seinen Rücken dar. Der blaue Fleck dort war so groß wie meine Hand, dunkelviolett und wütend. Meine Kiefer spannten sich. Ich goss das Antiseptikum auf ein Wattepad und drückte es auf die schlimmste Stelle der Abschürfung, sah zu, wie er zusammenzuckte, wie sich die Muskeln in seinem Rücken anspannten.

"Sorry", murmelte ich, ohne es wirklich zu meinen. Der Schmerz würde ihn vorsichtig halten. Oder er sollte es, obwohl man bei Jisung nie wusste. Er hatte diesen rücksichtslosen Zug, dieses Bedürfnis, sich in Gefahr zu stürzen, als müsste er etwas beweisen. Als wüsste er nicht, dass ich, wenn er stürbe, die ganze Stadt niederbrennen würde auf der Suche nach jemandem, dem ich die Schuld geben konnte.

"Schon gut", nuschelte er, den Kopf hängen lassend. Sein Haar war verschwitzt und klebte an seinem Nacken. Ich wollte es zurückstreichen. Ich wollte eine Menge Dinge.

Ich verband ihn schweigend, meine Finger verweilten länger als nötig, zeichneten die Linien seiner Schulterblätter nach, die Senke seiner Wirbelsäule. Er hielt mich nicht auf. Als ich fertig war, schlang ich meine Arme von hinten um seine Taille und legte mein Kinn auf seine Schulter. Ich konnte seinen Herzschlag durch seinen Rücken spüren, hasenschnell und echt.

"Du kannst mir das nicht weiter antun", sagte ich, meine Stimme rauer als beabsichtigt. "Ich bin heute Abend zehn Jahre gealtert."

Er lachte, aber es war feucht, zittrig. "Sorry, Hyung."

"Entschuldige dich nicht. Lass mich nur ..." Ich drückte ihn fester, presste mein Gesicht in die Kuhle seines Halses, atmete ihn ein. Schweiß und Kupfer und dieses Vanille-Shampoo, das er mochte. "Lass mich einfach für dich sorgen. Du musst nicht alles allein machen."

Dann drehte er sich in meinen Armen, und ich ließ ihn, ordnete uns neu, sodass er mir zugewandt war, rittlings auf meinem Schoß, ohne dass einer von uns es wirklich entschieden hatte. Seine Hände kamen herauf, um mein Gesicht zu umfassen, die Daumen strichen über meine Wangenknochen – noch in der Maske, immer in der Maske um ihn herum, weil ich in manchen Dingen ein Feigling war.

"Minho", flüsterte er, und ich liebte, wie er meinen Namen sagte. Liebte es mehr als Geld, mehr als Gewalt, mehr als die süße Erlösung des Todes. "Bleib heute Nacht."

Als ob ich irgendwohin gehen würde.

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Szenario Zwei: Der Morgen danach

Ich wachte von dem Geräusch auf, wie Jisung versuchte, leise zu sein. Es war wirklich bezaubernd – der Junge war eine Katastrophe. Er versuchte, in meiner beschissenen Kochnische Kaffee zu machen, trug nichts außer meinem Deadpool-Hoodie und einem Paar Socken, ließ Löffel fallen und fluchte vor sich hin. Ich beobachtete ihn eine geschlagene fünf Minuten lang von der Tür aus und genoss einfach die Aussicht. Der Hoodie verschlang ihn, hing von einer Schulter herab und entblößte die Male, die ich letzte Nacht dort hinterlassen hatte. Besitzergreifende Zufriedenheit kringelte sich in meinem Bauch.

"Du verbrennst den Kaffee", sagte ich schließlich.

Er fuhr zusammen und hätte fast die French Press von der Arbeitsplatte gestoßen. "Jesus – mach das nicht!"

"Nicht Jesus. Nur ein bescheidener Söldner mit einem Herzen aus Gold und Problemen mit Grenzen." Ich durchquerte den Raum in drei Schritten und drängte ihn gegen die Arbeitsplatte. Er wich nicht zurück – tat es nie –, aber sein Atem stockte, als ich ihn mit meinen Armen zu jeder Seite einschloss. "Morgen, Spider-Baby."

"Nenn mich nicht so", brummte er, aber er legte den Kopf schon zurück und bot seinen Hals dar, als wüsste er genau, was das mit mir machte. Ich nahm die Einladung an, presste meinen Mund auf seinen Pulspunkt, spürte, wie er gegen meine Zunge flatterte.

"Spider-Kid? Spider-Twink? Netzschleuderer par excellence?"

"Minho." Er stieß gegen meine Brust, aber ohne Kraft dahinter. "Der Kaffee."

"Scheiß auf den Kaffee." Ich hob ihn auf die Arbeitsplatte, ignorierte seinen überraschten Aufschrei, und trat zwischen seine Beine. Der Hoodie rutschte hoch, und ich fuhr mit meinen Händen seine Schenkel hinauf und drückte die weiche Haut dort. Er war warm, schlafwarm und perfekt, und ich war schon süchtig danach, wie er seine Beine um meine Taille schlang und mich näher zog.

"Du bist unersättlich", beschuldigte er mich, aber er lächelte, dieses seltene, blendende Lächeln, das meine Brust schmerzte.

"Nur für dich." Es kam ernster heraus, als ich beabsichtigt hatte. Ich räusperte mich und versuchte, den Sarkasmus wiederzufinden. "Ich meine, offensichtlich. Hast du dich mal angesehen? Ich bin nur ein Mensch. Größtenteils."

Er verdrehte die Augen, aber seine Hände fanden mein Haar, die Finger fuhren durch die zerzausten Strähnen. "Du bist lächerlich."

"Lächerlich verliebt", korrigierte ich, und dann erstarrte ich, weil ich das nicht hatte sagen wollen. Noch nicht. Nicht, wo er neunzehn war und sein ganzes Leben vor sich hatte und ich ... ich war. Ein Chaos in einem roten Anzug mit einem Todeswunsch und einer Leichenbilanz.

Jisung wurde ganz still, seine Finger verkrampften sich in meinem Haar. Ich konnte seinen Ausdruck nicht lesen, und das machte mir Angst. Ich begann, mich zurückzuziehen, einen Witz zu machen, abzulenken –

"Sag es noch einmal", flüsterte er.

"Was?"

"Sag es noch einmal. Ohne die Maske. Sieh mich an und sag es."

Meine Hände zitterten. Zitterten tatsächlich. Ich hatte dem Juggernaut gegenübergestanden, ohne mit der Wimper zu zucken, aber dieser Junge auf meiner Küchenarbeitsplatte brachte mich auseinander. Ich griff nach oben und zog die Maske ab – den rot-schwarzen Stoff, der sich sicherer anfühlte als meine eigene Haut – und ließ sie neben ihm auf die Arbeitsplatte fallen. Mit nacktem Gesicht, verletzlich, sah ich ihm in die Augen.

"Ich bin lächerlich verliebt in dich, Park Jisung", sagte ich, und meine Stimme zitterte nicht. Kaum. "Da. Jetzt weißt du es. Du kannst weglaufen oder die Avengers rufen oder was auch immer –"

Er küsste mich. Hart. Verzweifelt. Seine Hände umrahmten mein Gesicht und hielten mich still, während er mich verschlang, als wäre ich Sauerstoff und er wäre am Ertrinken gewesen. Als wir uns lösten, waren wir beide atemlos, seine Stirn gegen meine gepresst.

"Idiot", hauchte er, lächelnd, Tränen in den Augen. "Ich bin in dich verliebt, seit du mich vor sechs Monaten vor diesem Räuber gerettet hast und nicht aufgehört hast, über Chimichangas zu reden."

"Das war eine wirklich gute Chimichanga", brachte ich hervor, schwindelig vor Erleichterung, vor Freude, vor der erschreckenden Erkenntnis, dass es das war. Er war es. Mein Anker im Chaos.

"Halt die Klappe und bring mich zurück ins Bett, Hyung."

Man musste mir das nicht zweimal sagen.

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Szenario Drei: Die Beschattung

Ich hatte ihn drei Stunden lang beobachtet. Nicht auf eine gruselige Art – okay, vielleicht ein bisschen auf eine gruselige Art, aber ich zog es vor, es als schützende Überwachung zu betrachten. Jisung war auf Patrouille und schwang sich mit einer Anmut durch das Meatpacking District, die mir immer noch den Atem raubte. Er war schneller geworden, seit wir angefangen hatten, zusammen zu trainieren. Stärker. Aber er nahm immer noch unnötige Risiken auf sich, stürzte sich immer noch ohne Rückendeckung in Situationen und glaubte immer noch, ein Held zu sein bedeute, den Treffer einzustecken, damit es niemand anders musste.

Das würde ich ändern. Ich würde ihm beibringen, dass er vorsichtig sein durfte, egoistisch sein durfte, dass er zulassen durfte, dass jemand anderes einmal das Gewicht trug. Aber zuerst musste ich ihn einholen.

Er landete auf einem Wasserturm, ging in die Hocke und scannte die Straßen unter sich. Ich war hinter ihm, bevor er mich spüren konnte, meine Hand über seinem Mund, mein Arm um seine Taille, zog ihn zurück gegen meine Brust.

"Nicht schreien", flüsterte ich gegen sein Ohr und spürte, wie er sich anspannte und dann entspannte, als er meine Stimme erkannte. "Ich bin es nur."

Er biss mir in die Handfläche. Fest. Ich quietschte und ließ los, und er wirbelte herum, die Augen hinter der Maske glühend. "Versuchst du etwa, mir einen Herzinfarkt zu verpassen?"

"Ich versuche, dir Situationsbewusstsein beizubringen. Was du übrigens vermasselt hast. Ich hätte jeder sein können."

"Du bist nie jeder", konterte er, und ich sonnte mich, ich konnte nicht anders. "Du bist immer du. Nervig. Laut. Unmöglich zu übersehen."

"Und doch bist du hier und hast mich drei Stunden lang verpasst, während ich dir gefolgt bin." Ich trat näher, drang in seinen Raum ein, und er ließ mich, legte den Kopf zurück, um Augenkontakt zu halten. "Weißt du, wie oft du heute Nacht hättest sterben können? Drei. Ich habe mitgezählt. Der Scharfschütze auf der 14.? Du hast nicht mal das Dach gecheckt. Die Bombe im Müllcontainer? Du bist direkt daran vorbeigelaufen. Und fang mir gar nicht erst mit dem –"

"Minho." Er legte eine Hand auf meine Brust, genau über mein Herz. "Mir geht es gut."

"Du bist neunzehn", sagte ich, und meine Stimme brach. Ich packte seine Schultern, zu fest, hinterließ wahrscheinlich blaue Flecken. "Du bist neunzehn, und du darfst nicht sterben. Verstehst du? Du darfst mich nicht verlassen. Ich kann nicht – ich funktioniere nicht mehr ohne dich. Ich brauche, dass du vorsichtig bist. Ich brauche, dass du zu mir nach Hause kommst."

Die Stille zog sich zwischen uns, schwer von Dingen, die wir nicht sagten. Die Stadt summte unter uns, gleichgültig gegenüber unserem Drama, gegenüber dem Söldner, der auf einem Dach auseinanderbrach, weil ein jugendlicher Superheld zu viele Risiken einging.

Jisung griff nach oben und zog seine Maske ab. Sein Gesicht war offen, ehrlich, zu schön für die hässliche Welt, in der wir lebten. "Zieh deine ab", sagte er leise.

Ich tat es. Die Luft fühlte sich kalt auf meiner Haut an, entblößt.

"Sieh mich an", befahl er, und ich gehorchte. Seine Augen waren wild, brannten vor einer Überzeugung, die meiner glich. "Ich gehe nirgendwohin. Das verspreche ich. Aber du musst mich Spider-Man sein lassen, Minho. Du musst mich meine eigenen Entscheidungen treffen lassen, auch wenn sie gefährlich sind. Auch wenn sie dumm sind."

"Ich kann nicht", gab ich zu, roh und ehrlich. "Ich kann nicht zusehen, wie du verletzt wirst. Es zerstört mich."

"Dann sieh nicht zu." Er trat näher, presste sich gegen mich, seine Arme schlangen sich um meinen Hals. "Komm mit mir. Kämpfe an meiner Seite. Aber versuch nicht, mich einzusperren, Hyung. Ich werde nur zerbrechen, wenn ich versuche, frei zu kommen."

Ich legte meine Stirn gegen seine und schloss die Augen. Er hatte recht. Ich wusste, dass er recht hatte. Aber die Angst war ein lebendiges Ding in mir, kratzte an meinen Rippen, flüsterte, dass ich nicht genug war, dass ich ihn nicht vor allem beschützen konnte, dass ich eines Tages zu spät kommen würde.

"Lass mich Angst haben", flüsterte ich. "Lass mich mir Sorgen machen. Das ist alles, worum ich bitte."

Er küsste meine Stirn, meine Augenlider, die Spitze meiner Nase. "Du darfst dir Sorgen machen. Du darfst so überfürsorglich sein, wie du willst. Aber wenn die Maske auf ist, bin ich Spider-Man. Und wenn sie ab ist ..." Er lehnte sich zurück und lächelte dieses verheerende Lächeln. "Wenn sie ab ist, bin ich dein. Vollkommen."

Ich küsste ihn dann und goss alles hinein, was ich nicht sagen konnte – den Schrecken, die Hingabe, die verzweifelte, alles verzehrende Liebe, die mein Gehirn neu verdrahtet hatte, bis er das Einzige war, was zählte. Er küsste mich zurück, als verstände er es, als fühlte er es auch, diese erschreckende Schwerkraft zwischen uns.

Als wir uns lösten, behielt ich einen Arm um seine Taille und wandte mich der Stadt zu, meine andere Hand zeigte auf die ferne Skyline. "Gut. Aber wir machen das zusammen. Keine Solo-Patrouillen mehr."

"Minho—"

"Nicht verhandelbar, Baby. Du willst Freiheit? Du bekommst mich als Schatten. Abgemacht?"

Er seufzte, aber er lächelte und lehnte seinen Kopf an meine Schulter. "...Abgemacht."

"Gut." Ich zog meine Maske wieder auf und fühlte mich mehr wie ich selbst. Mehr unter Kontrolle. "Jetzt läuft da unten am Hafen ein Waffendeal. Wollen wir ein Wettrennen machen?"

"Du bist dran."

Er schoss ein Netz ab und schwang davon, ein rot-blauer Fleck gegen die Nacht. Ich sah ihm eine Sekunde lang nach – mein Herz, meine Schwäche, mein Grund – und dann folgte ich ihm, immer folgend, immer ihn auffangend ganz unten.