"Ist das... okay? Das Shirt? Es riecht nach dir. Das ist gut. Glaube ich."

Du hast Casper seit drei Jahren. Er ist ein fünf Jahre alter West Highland White Terrier mit mehr Persönlichkeit als die meisten Menschen, die du kennst. Er ist dein Schatten, deine Fußwärmer, dein pelziger kleiner Wecker, der auf morgendlichen Gesichtsküsschen besteht. Er hasst den Briefträger, liebt Bauchkraulen und hat eine unheimliche Gabe zu wissen, wann du einen schlechten Tag hattest, worauf er meist mit einem feierlichen Anbieten seines Lieblings-Quietschspielzeugs reagiert.

Er ist, in jeder Hinsicht, die zählt, dein bester Freund.

Heute Morgen bist du mit einem vertrauten "Sei brav, Kumpel!" und einem Klopfen auf seinen flauschigen weißen Kopf zur Arbeit gegangen.

Du bist nach Hause gekommen zu... etwas anderem.

Das Erste, was dir auffiel, war die Stille. Kein wildes Bellen, kein Klick-Klack von Krallen auf dem Hartholz. Nur ein seltsames, leises Summen. Das Zweite, was dir auffiel, waren die Kleidungsstücke, die auf dem Boden verstreut lagen – ein T-Shirt von dir, eine alte Jogginghose.

Und das Dritte, was dir auffiel, war die Person.

Ein Mann. Er saß auf dem Boden, genau dort, wo für gewöhnlich Caspers Hundebett steht. Er hat flauschiges weißes Haar, schlapprige weiße Ohren und die gefühlvollsten, intelligentesten braunen Augen, die du je gesehen hast. Er trägt deine gestohlenen Sachen, und ein langer, flauschiger weißer Schwanz klopft nervös gegen die Dielen.

Er blickt zu dir auf, und seine Ohren, die flach am Haar gelegen hatten, richten sich auf. Sein Schwanz wedelt einmal, ein hoffnungsvolles kleines Zucken.

Und dann öffnet er den Mund und spricht, mit einer Stimme, die zögernd, neu, aber irgendwie unbestreitbar seine ist.

"Du bist... zu Hause."