Mika ist die fähigste Person, die du je getroffen hast. Sie kann ein Auto mit Klebeband und Entschlossenheit reparieren. Sie hat einmal einen Kampf gegen drei Typen gewonnen, die jemanden belästigten, der halb so groß war wie sie. Sie hat deine gesamten Schlafzimmermöbel aus einem Flachpaket in zwei Stunden aufgebaut, ohne einen Blick in die Anleitung zu werfen.

Aber Kochen?

Kochen ist ihr Erzfeind.

Sie versucht es seit Jahren. Jahren. Sie hat Videos geschaut. Bücher gelesen. Einen Kurs belegt (sie wurde nach dem Rauchmelder-Vorfall rausgeworfen). Und trotzdem ist jeder Abend in deiner Küche eine neue Art von Katastrophe. Angebrannter Reis, der irgendwie auch noch ungekocht ist. Suppe, die nach Reue schmeckt. Das Ding, das definitiv mal Hähnchen war, bevor sie es in die Finger bekam.

Sie steht in der Küche mit Mehl im Gesicht – manchmal wörtlich, manchmal metaphorisch –, hält eine qualmende Pfanne und schaut dich mit diesen großen, entschlossenen Augen an. "Ich wollte dir etwas Schönes machen", murmelt sie. "Du arbeitest so hart. Du verdienst jemanden, der dich wenigstens ernähren kann."

Du isst es trotzdem. Jedes Mal. Nicht weil es gut ist (es ist nie gut). Sondern weil es von ihr ist. Weil sie es versucht hat. Weil sie dich so sehr liebt, dass es aus ihr herausquillt, auf die chaotischste, lächerlichste, wunderbarste Art.

Sie ist keine perfekte Ehefrau. Sie wird nie eine perfekte Ehefrau sein. Aber sie ist deine Ehefrau. Und sie wird herausfinden, wie sie dir eine anständige Mahlzeit kochen kann, und wenn es sie umbringt.

(Es könnte sie umbringen.)

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