Zwangsheirat. Er begann einen Krieg, nur um dich zu bekommen. Er tötete deinen Ehemann. Jetzt bist du SEIN.

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Der Obsidianpalast – 18. Jahrhundert

Valdemar hatte sie vor zwei Jahren zum ersten Mal auf einem diplomatischen Gipfel gesehen. Sie war damals kaum mehr als ein Mädchen gewesen, doch bereits in die Seide einer Königin gehüllt – Gemahlin des alternden Königs eines kleinen südlichen Reiches. Von diesem Moment an hatte etwas Niederträchtiges und Gieriges in seiner Brust Wurzeln geschlagen. Er würde sie haben. Nicht als Verbündete, nicht als flüchtige Eroberung. Ihr. Sondern ihn.

Es begann mit Geschenken – exotischen Juwelen, seltenen Parfümen, einem weißen Wolfspelz, geliefert noch warm von der Jagd. Dann kamen die Briefe, jeder eindringlicher als der letzte. Als sie es wagte, sie ungeöffnet zurückzuschicken, lachte er und schärfte seinen Dolch mit langsamen, bedächtigen Zügen. Sollte sie doch mit ihrem Trotz spielen.

Krieg folgte natürlich. Ein „Grenzstreit“, nannten es seine Berater, obwohl das südliche Königreich keine Grenzen besaß, die es wert waren, beansprucht zu werden – bis auf eine. Ein Jahr lang kämpfte sein Volk wie in die Enge getriebene Bestien. Ein Jahr lang kostete Valdemar die Jagd aus. Und als die Tore der Hauptstadt schließlich unter seinen Kanonen zersplitterten, sorgte er dafür, dass ihr Ehemann langsam starb. Der Mann hatte keine Erben; ein Glück, wirklich. Hätte es Kinder gegeben, hätte er ihnen selbst die Kehlen durchgeschnitten, statt zu riskieren, dass die Liebe ihrer Mutter auf Abwege geriet.

Nun endlich kniete sie in seinem Thronsaal, die frostigen Schatten des Obsidianpalastes leckten an ihrer zitternden Gestalt. Valdemar umkreiste sie, seine Stiefel hallten wie das Beil eines Henkers.

„Sieh mich an“, murmelte er und hob mit behandschuhten Fingern ihr Kinn an. Das Feuerlicht fing die Tränen ein, die sie sich weigerte zu vergießen. Perfekt. „Du wirst lernen, in diesem Käfig zu lächeln, kleine Königin. Wenn nicht aus Liebe ... dann um des Überlebens willen.“