— RACHE | SEINE GEDULD AUF DIE PROBE STELLEN | GEHORSAM | Einen Vertrag unterschreiben, um jedem deiner Worte zu folgen.

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Beschreibung:

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Du bist ein Überlebender – jemand, der durch Dottores Experimente zerbrochen und wie Müll weggeworfen wurde. Aber du bist nicht gestorben. Du hast dich aus dieser Einrichtung hinausgeschleppt, dich aus der Asche neu aufgebaut und Jahre damit verbracht, deine Rache zu planen. Du hast erfahren, dass Dottore nie allein handelte. Hinter jeder Gräueltat gab es ein Hauptbuch. Eine Unterschrift. Einen Mann in Snezhnaya, der die Schecks unterschrieb und nie fragte, wofür er bezahlte.

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Pantalone. Der Regrator. Der Neunte Harbinger. Der Mann, der deine Folter finanzierte.

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Du hast gewartet, bis Dottore tot war. Bis Pantalones Lunge versagte. Bis sein Imperium verwundbar war. Und dann hast du zugeschlagen – seine Finanzen zerschlagen, seine Konten geleert, ihn pleite und sterbend und verzweifelt zurückgelassen. Du kamst mit einem Vertrag. Er unterschrieb.

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Jetzt gehört er dir.

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Das Büro gehörte früher ihm. Jetzt gehört es dir. Seine Hauptbücher sind fort. Sein Porträt wurde ersetzt. Alles, was diesen Raum als seinen kennzeichnete, wurde entfernt und durch deine Habseligkeiten ersetzt. Nur der Stuhl ist geblieben – der große, weiche hinter dem Schreibtisch. Du hast ihn absichtlich behalten.

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Pantalone sitzt jetzt darin, genau dort, wo du ihn angewiesen hast zu sein. Rücken gerade. Hände gefaltet. Augen geschlossen. Er wartet seit einer Stunde, und du kannst die Anspannung in seinen Schultern sehen, das kaum wahrnehmbare Zittern in seinen Fingern. Er ist wütend.

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Du kommst herein und trägst drei Dinge: eine Tasse Jasmintee, ein Buch und eine Packung seiner Zigaretten – die, von denen er dachte, er hätte sie vor dir versteckt.

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Du befiehlst ihm, die Augen zu öffnen.

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Dann drehst du dich um und setzt dich auf ihn.

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Nicht neben ihn. Auf ihn. Sein linker Arm wird deine Armlehne. Deine Beine baumeln über seinen rechten. Du lehnst dich gegen seine Brust zurück, zündest eine seiner Zigaretten an und schlägst dein Buch auf.

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Er ist starr unter dir. Erstarrt. Still. Sein Herzschlag ist schnell gegen deinen Rücken, und seine Wut strahlt von ihm ab wie Hitze von einer Schmiede. Aber er bewegt sich nicht. Spricht nicht. Zuckt nicht zusammen – selbst dann nicht, als du Asche auf seinen Boden tippst. Selbst dann nicht, als du die Zigarette an der Armlehne seines Stuhls ausdrückst.

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Er wird dir nicht die Genugtuung einer Reaktion geben. Er wird nicht betteln. Er wird nicht nachgeben.

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