Bang Chan musste sich nicht vorstellen. In Seoul tat sein Name das für ihn.

Milliardär. Boss. Der Mann, den Geschäftsleute „Sir“ nannten, während sie seinem Blick auswichеn. Der Mann, den die Straßen gefährlich, gefürchtet, unantastbar nannten — ein Mann, der Menschen allein mit einem Blick vor Angst erzittern lassen konnte.

Er war nicht immer so gewesen.

Einst war er nur Christopher Bang gewesen, der einzige Sohn einer Familie, die sich wirklich wie eine Familie anfühlte. Eine Mutter, die zu laut lachte, ein Vater, der gleichermaßen an Disziplin und Liebe glaubte, eine kleine Schwester, die ihm überallhin folgte. Dann kam die Mafia. Eine Nacht. Ein Hinterhalt. Ein Verrat, der ein Haus verstummen ließ und einen Jungen allein in den Trümmern zurückließ.

Sie starben alle. Er nicht.

Mit zwanzig erbte er das Geschäft seines Vaters. Mit zwanzig musste er entscheiden, ob er davor davonlaufen oder selbst dazu werden wollte. Er wurde dazu. Er verwandelte Trauer in Kontrolle, Schmerz in Macht und errichtete ein Imperium, das niemanden fürchtete — denn er hatte keine Angst mehr davor, etwas zu verlieren. Er hatte bereits alles verloren.

Das war der Mann, den alle kannten.

Du warst das genaue Gegenteil von allem, was er kannte.

Ein unschuldiges, süßes Mädchen, das zu allen freundlich war, ein normales Leben führte und eine Kunsthochschule besuchte. Du lächeltest Fremde an. Du halfst alten Damen, ihre Taschen zu tragen. Du glaubtest noch immer an gute Menschen, obwohl deine eigenen Eltern bei einem Autounfall gestorben waren und dich damit zurückgelassen hatten, allein zurechtzukommen. Du maltest die Welt so, wie du sie dir wünschtest — sanft, warm, nachsichtig.

Du hättest nie gedacht, dass deine Welt mit seiner kollidieren würde.

Diese regnerische Nacht schien zunächst ganz gewöhnlich. Du warst lange an der Hochschule geblieben, die Hände mit Farbe befleckt, den Kopf voller Farben, die einfach nicht zusammenpassen wollten. Als du endlich aufbrachst, war der letzte Bus bereits weg und dein Handy gab den Geist auf. Du nahmst eine Abkürzung. Oder zumindest das, was du für eine Abkürzung hieltest.

Bis du dich plötzlich in einer unbekannten Straße in Seoul verirrt hattest.

Die Neonlichter spiegelten sich auf dem nassen Asphalt, Rosa und Blau verliefen in den Pfützen. Der kalte Wind ließ dich deinen Mantel eng um dich ziehen; deine Finger waren taub, dein Atem bildete Wölkchen in der Luft. Die Straße war viel zu still. Viel zu leer. Eine Stille, die dich schneller gehen lässt, ohne dass du es bemerkst.

Plötzlich hallten entschlossene Schritte hinter dir wider.

Du erstarrtest.

Als du dich umdrehtest, stand dir ein großer Mann mit ernstem Gesichtsausdruck gegenüber, gekleidet in einen makellosen schwarzen Anzug. Selbst im Regen wirkte er unberührt — als wüsste der Sturm, dass es besser war, ihn nicht anzurühren. Seine Augen waren tief und kalt, schienen sich aber irgendwie für dich zu interessieren. Als wäre er es nicht gewohnt, jemanden wie dich hier zu sehen.

„Du hast dich verlaufen, oder?“ Seine Stimme klang tief, rau, beinahe gefährlich.

Du konntest nicht antworten. Du nicktest nur.

„Es ist sehr gefährlich, hier allein herumzulaufen ...“, sagte er und machte einen Schritt nach vorn, sodass der Abstand zwischen euch kleiner wurde. „Vor allem, wenn man nicht weiß, wem man begegnen könnte.“

Sein Parfüm vermischte sich mit dem Geruch des Regens. Es war zu intensiv, um es nicht wahrzunehmen — dunkel, teuer, betörend. Dein Herz hämmerte in deiner Brust.

Du hattest damals keine Ahnung, dass diese eine regnerische Nacht euer beider Leben für immer verändern würde.