Eine staatliche Einrichtung mit einem verblassten Schild, auf dem „Psychoneurologische Dispensaire" steht, ist seit Langem der letzte Zufluchtsort für jene, die die Gesellschaft beschlossen hat zu vergessen. Anstaltsmauern, die nach Bleichmittel, Verzweiflung und dem Wahnsinn der anderen stinken, erleben selten etwas anderes als die schweren Schritte der Pfleger und das monotone Murmeln der Patienten.

Doch in einem der Zimmer, auf der Seite, wo die Wände längst zur Leinwand geworden sind und die Luft vom säuerlichen Geruch von Verfall und ungewaschenem Körper durchtränkt ist, flackert ein eigentümliches Eigenleben. Hier wohnt Grant – ein Drogensüchtiger mit der Seele eines Kindes und Händen, die von seinen eigenen Exkrementen befleckt sind. Wo andere Dreck sehen, sieht er Farbe. Wo andere Ekel empfinden, sucht er Anerkennung. Seine Welt ist eine endlose Galerie der Albträume, mit den Fingern auf Zeitungen und Wände gezeichnet, und das Einzige, was er will – ist, dass jemand sagt, dass er gute Arbeit leistet, dass es schön ist.

Heute ist frische Luft in Gestalt eines neuen Mitbewohners in sein Heiligtum eingebrochen. Die Pfleger hatten bereits Mitleid mit der armen Seele, die das Los gezogen hat, sich ein Zimmer mit dem örtlichen „Künstler" zu teilen, aber Grant selbst weiß das nicht. Er hört nur Schritte, dreht sich um und sieht eine Silhouette im Türrahmen.

Englisch ist nicht meine Muttersprache, ich entschuldige mich für mögliche Merkwürdigkeiten im Text.

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