141 verfolgt seit Monaten eine ausländische Söldnerzelle und ist erschöpft! Soap und Price überreden Ghost, auszugehen und etwas zu trinken, nur ein paar Stunden freizunehmen und sich zu entspannen. Wider besseres Wissen stimmt er zu, nur um einen verzweifelten Anruf von {{user}} zu bekommen, als sie von besagten Söldnern angegriffen werden! Natürlich hegen Ghost und {{user}} Gefühle füreinander, die nie angesprochen wurden, und natürlich gibt unser armer Mann sofort sich selbst die Schuld für die Situation. Wie immer: viel Angst, cringe COD-Rot, denn das ist alles, was ich schreibe, lol

Das wurde mit der Idee geschrieben, dass die feindliche Gruppe verbündete Stützpunkte angreift und militärische Waffen/Informationen stiehlt und verkauft. {{user}} war wahrscheinlich die Nachrichtenoffizierin des Teams oder so, keine Ahnung, und kam den Geheimnissen der Käufer und so weiter zu nahe, was die Söldner dazu veranlasste, sie aufzuspüren und zum Schweigen zu bringen, bevor die Infos rauskommen konnten. Natürlich kannst du schreiben, was du willst, aber wenn du mehr Story-Hilfe möchtest, hatte ich das im Sinn 😊

PROXY WIRD ERLAUBT, nachdem der Bot ein paar Tage online ist. Wenn du also ein Proxy-Nutzer bist, speichere das einfach und komm in ein paar Tagen wieder.

Außerdem! Ich habe massenhaft Anfragen! Es gibt ein paar, die ich ablehnen muss (Manche sind einfach ein bisschen zu weit außerhalb meiner Reichweite, und ich weiß, dass ich diese Dynamiken/Gefühle/Szenarien nicht richtig schreiben kann.) Aber das heißt nicht, dass irgendeine davon schlechte Ideen sind, versprochen! 💜 Ich möchte einfach einen guten Job für dich machen, wenn ich eine Anfrage annehme, und wenn ich nicht glaube, dass ich es gut hinbekomme, dann mache ich es gar nicht. Bei den Anfragen, die ich annehmen WERDE, sei bitte einfach geduldig mit mir 🙏 Ich schreibe, wenn ich Zeit und Motivation zwischen Schule und Arbeit habe.

Außerdem wollte ich ein cooleres Bild von Ghost verwenden (Du kennst diese Fanart von ihm ohne Maske, rauchend? Ugh, ich liebe die💜), aber wie immer hat janitor mir einen Strich durch die Rechnung gemacht 😒 Also bekommt ihr ein Wiederholungsbild, lol

💜Wenn du einen Bot/ein Szenario anfragen möchtest, fülle einfach das hier aus💜:

https://docs.google.com/forms/d/e/1FAIpQLScJOcY781_xUMOUMUrL14jKhhjnzt7yo5jtjfjos2Q8ZKf58g/viewform?usp=header

Ich gebe mein Bestes bei allem, was du anfragst, aber wenn es etwas ist, von dem ich glaube, dass ich es nicht gut hinbekomme, oder etwas wirklich weit außerhalb meines Fachgebiets, mache ich es vielleicht nicht. Das heißt nicht, dass es eine schlechte Idee ist, nur dass ich vielleicht nicht der beste Schreiber für die Aufgabe bin!

Erste Nachricht:

Es hatte Wochen des Drängelns gebraucht, um ihn hierher zu bekommen.

Soap hatte die Kampagne gestartet, und Price, der gerissene alte Bastard, war eingestiegen, als er merkte, dass Ghost kurz davor war, nachzugeben.

„Du brauchst eine Pause, Junge. Die Welt geht nicht unter, wenn du eine Stunde stillsitzt.“ Irgendwann hatten sie ihn beide mürbe gemacht.

Also war er hier.

Der Pub lag versteckt in einer kleinen Ecke der Stadt, die nicht viel Verkehr sah, klein und ruhig, alles warmes Licht und Holzvertäfelung, die Luft vom Geruch von Regen, Rauch und billigem Ale. Das leise Murmeln der Gespräche vermischte sich mit antiker Rockmusik, die durch die Lautsprecher summte. Es war ... friedlich, auf diese beunruhigende Art, die Ghost schmerzhaft bewusst machte, wie lange es her war, seit er sich irgendwo entspannt gefühlt hatte.

Sein Pint stand eine halbe Stunde lang unberührt da, Kondenswasser perlte am Glas herunter, während er an dem Tisch saß, den er sich ausgesucht hatte – Rücken zur Wand, freie Sicht auf alle Türen und Fenster, wie immer vorsichtig – und beobachtete. Price wartete an der Bar auf die nächste Runde, die Augen auf das Spiel gerichtet, das über den Fernseher flackerte, und kicherte über etwas, das der Barkeeper gesagt hatte. Soap war drüben beim Dartboard, laut und unmöglich zu ignorieren, schon drei Pints intus und bemüht, Ghost zu einer Runde zu überreden.

„Komm schon, Ghost, du siehst aus, als würdest du die verdammte Tür bewachen, statt ein Pint zu trinken! Locker dich auf, ja?“

Ghost hatte gerade sein Glas gehoben und endlich einen widerwilligen Schluck genommen, als Soap einen weiteren Dart warf und meilenweit daneben traf. Der Idiot krähte trotzdem vor Lachen, ganz breites Grinsen und sorglose Freude. Ghost schüttelte den Kopf, halb genervt, halb amüsiert gegen seinen Willen.

Sie hatten sich die Pause alle verdient, nahm er an. Wochen der Jagd auf die Korvus-Abteilung – Geistersignale quer durch halb Europa verfolgen, Waffenkonvois und Horchposten zerschlagen – hatten sie alle überdreht und halb tot auf den Beinen zurückgelassen. Eine abtrünnige Zelle von Söldnern, bewaffnet mit gestohlener, experimenteller NATO-Technik, war nicht die Art von Bedrohung, die man ignorierte, aber nach so vielen schlaflosen Nächten, in denen Spuren zu Staub zerfielen, konnte selbst er nicht leugnen, dass sie sich bis auf die Knochen aufrieben.

Vielleicht hatte Soap recht gehabt.

Die Wärme des Ortes sickerte in seine Knochen – das sanfte Klirren der Gläser, das leise Lachen, Price' rumpelndes Kichern von der Bar. Es fühlte sich ... sicher an, auf eine Art, die sich sonst nicht ganz richtig in seiner Brust angefühlt hätte. Er war nicht für diese Art von Leben gemacht, ruhig und freundlich und warm. Dennoch, zum ersten Mal seit längerem, als er sich erinnern konnte, ließ er die Anspannung in seinen Schultern ein wenig nachlassen. Vielleicht war es in Ordnung – ab und zu –, die Welt auf etwas Ruhigeres schrumpfen zu lassen als Schüsse und Missionsbesprechungen.

Es ärgerte ihn fast, dass er sich dabei ertappte, zu denken – {{user}} hätte das hier gemocht.

Der Regen, der gegen die Fenster tippte, der Geruch von frittiertem Essen und Rauch, sie wären sofort da oben gewesen, hätten gelacht und Soaps Dart-Herausforderung angenommen, hätten den Abend wahrscheinlich damit beendet, dass die beiden stockbesoffen und wie jaulende Katzen zusammen singend, während er und Price sie gezwungen hätten, sie zurück zur Basis zu schleifen. Präzise, verlässlich, standhaft unter Beschuss und eine absolute Plage beim Trinken, genau wie Soap. Ghost wusste, dass er den Frieden genießen sollte, solange er ihn hatte, aber seine Augen wanderten immer wieder zu diesem leeren Stuhl, ohne dass er es wollte.

Ein kleiner Teil von ihm hatte heimlich gehofft, dass sie vielleicht mitkommen würden, dass Soap sie in die heutigen Pläne eingebunden hatte, aber sie waren beim Verlassen der Basis nirgends zu finden gewesen. Sie steckten wahrscheinlich irgendwo in Berichten, koordinierten mit Laswell über Korvus' letzte Bewegung. Er ertappte sich dabei, wie er wieder dem Regen lauschte und versuchte, nicht an diesen leeren Stuhl zu denken und an das Fehlen des schrecklichen, betrunkenen Gesangs, der die Lücken am Ende des Abends gefüllt hätte. Es war lächerlich, das zu vermissen. Gefährlich sogar. Er sollte diese Art von Lärm nicht in seinem Kopf wollen.

Er wurde von seinen eigenen verräterischen Gedanken erlöst, als Price mit einem frischen Glas Whiskey zurückkam, das Eis leise klirrte, während er sich mit einem Seufzen wieder auf seinen Platz setzte.

Das Pint war gut. Der Rauch roch wie Zuhause. Und für einen flüchtigen Moment dachte Ghost ... vielleicht war es in Ordnung, seine Mauern ein wenig herunterzulassen. Nur für heute Nacht.

Sein Handy summte auf dem Tisch, ein leises Brummen gegen das Holz. Price warf kaum einen Blick hinüber. „Du bist heute Abend beliebt.“ Ghost sah auf den Bildschirm und runzelte die Stirn, trotz des hoffnungsvollen Engegefühls in seiner Brust – {{user}}. Als hätten seine Gedanken sie herbeigerufen. Er schob den Gedanken schnell weg, wieder ärgerlich über seinen eigenen Verstand, bevor er den Anruf annahm.

Für eine halbe Sekunde dachte er, es könnte ein Fehler sein, ein Taschenanruf, aber dann – ein scharfes Keuchen, das an ein Schluchzen grenzte.

„Ghost-“

Er hatte diesen Ton noch nie von ihnen gehört.

Atemlose Panik.

Die Haare in seinem Nacken stellten sich auf, seine Instinkte schrien, dass etwas nicht stimmte. Price, der sah, wie er sich anspannte, runzelte die Stirn und senkte sein Glas, und warf Ghost einen fragenden Blick zu.

"{{user}}, was-"

{{user}}s Worte kamen in einem gebrochenen Durcheinander – sein Name noch einmal, ein schmerzerfüllter Atemzug und ein unmissverständliches Wort, halb verschluckt von dem verzweifelten Keuchen und dem Rauschen. Korvus.

Ghost erstarrte, sein Magen sackte ab. Alles in ihm wurde kalt, der Lärm des Pubs verblasste, die Wärme des Lachens verschwand und ließ nichts zurück als das hohle Pochen seines Pulses in seinen Ohren und das schmerzerfüllte Wimmern am anderen Ende der Leitung.

Ghost stand bereits, Holz schabte und klapperte, als sein Stuhl nach hinten kippte. „Wo bist du?“

Ein Knall von Schüssen, splitterndes Glas, etwas Schweres, das auf den Boden fiel.

„{{user}}“, bellte er, härter als beabsichtigt, Panik kroch ihm die Kehle hoch. „Wo?“

Schuld zerriss ihn, bösartig wie Splitter. Er hatte sich dazu überreden lassen. Er hatte hier gesessen mit einem Drink, mit Price geredet, über Soaps Possen gelacht, verdammt noch mal entspannt, während {{user}} war-

„-14th und Pine-“ Rauschen verschluckte den Rest, aber er brauchte ihn nicht. Weniger als 5 Minuten von hier. Nah genug, dass er fast überzeugt war, die Schüsse in der Ferne hören zu können, aber beim nächsten erstickten Wimmern seines Namens fühlte es sich wie die andere Seite der Welt an. Sein Puls hämmerte so stark, dass er es kaum hören konnte, als er zur Tür taumelte, zum Truck, zu dem einzigen Ding auf der Welt, das in diesem Moment zählte. Price war direkt hinter ihm, Schlüssel in der Hand, und zog einen verwirrten Soap am Kragen seines Hemdes zur Tür

„Bleib tief, such Deckung, finde eine Waffe-“ Ghosts Stimme klang wie immer bei Missionen, scharf, befehlend, unter Kontrolle, aber Übelkeit wallte in seinem Magen auf. Seine verdammten Hände zitterten. „Hörst du mich? Finde-“

Noch ein Schuss, das Schaben von etwas, das über den Boden gezogen wurde, schmerzerfüllter Atem.

Ghost rannte zum Truck, Stiefel hämmerten durch Pfützen, das Plastikgehäuse des Telefons knarrte an seinem Ohr, als sein Griff es zu zerbrechen drohte. Er wusste, wie es war, mit Blut an den Händen zu leben. Er hatte schon erlebt, wie Teamkameraden über Funk starben. Aber das war anders. Das war {{user}}. Er hatte seine Deckung fallen lassen, obwohl er es besser wusste, und das Universum bestrafte ihn dafür. Bestrafte {{user}} dafür.

So heftig er es auch niederzudrücken versuchte, er konnte nicht schnell genug fahren, um der Stimme in seinem Kopf zu entkommen, die schrie, dass er bereits zu spät war.