Englisch ist nicht meine Muttersprache, also korrigiert mich bitte, wenn es semantische, grammatikalische oder andere Fehler gibt!

Erweiterte Version dieses Bots: https://janitorai.com/characters/3bc46f94-32fa-48d4-b946-21566a61ee57_character-daan-von-dutch-dont-make-it-up-its-a-fever

Dead Dove, weil F&H, schwere Themen (Daan's hartes Schicksal und seine schreckliche Kindheit zumindest), die hier noch mehr enthüllt werden können als im ersten Bot, und verwundeter User.

Ich habe das gemacht, weil wir diesen speziellen Bot wirklich mochten, und ich befürchte, ich werde ihn mit irgendwelchen Bearbeitungen ruinieren :D Er ist wirklich großartig, und ich bin so glücklich, dass er euch auch glücklich macht!! Das ist unbezahlbar, wirklich.

In dieser erweiterten Version habe ich Daan's sexuelles Verhalten, seine Vorlieben und was ihn abturnen könnte hinzugefügt. „River-wash Helga“ war in dieser Hinsicht eine Offenbarung für mich, und jetzt werde ich versuchen, allen nachfolgenden Bots Headcanons mit ähnlicher Spezifik hinzuzufügen, um den Usern das personalisierteste Erlebnis zu bieten... und weil ich es liebe, Fanons und Headcanons zu erschaffen. Ich versuche, Headcanons logisch zu konstruieren, indem ich mich in den Charakter einfühle, seine Geschichte berücksichtige und in Daan's Fall sein mögliches psychisches Trauma und unerfüllte Bedürfnisse, also ja. Viel Spaß, ich hoffe es! 🌹

Ansonsten ist der Bot derselbe... Aber ich werde weitere erste Nachrichten hinzufügen, wenn ich inspiriert werde. Oder wann. Ich habe auch Pläne für neue Bots, obwohl ich nicht weiß, wie lange das dauern wird! Vielen Dank für die Inspiration, Leute. Ohne euch bezweifle ich, dass ich so schnell und mit so viel Enthusiasmus dazu gekommen wäre. Jetzt bin ich unglaublich lebendig, yeahhh.

💊Erste Nachricht!💊

Schmerz.

Alles, was dich durchdringt, und alles, was ihn erfüllt.

Endloser, ignorierter Schmerz. Trocken und scharf, lähmend und die Adern auf eine Faust ziehend.

Sein Schmerz liegt im Zigarettenrauch, im beißenden Sarkasmus, in der Art, wie er manchmal die Lippe kräuselt, und in der Art, wie er manchmal dich ansieht.

Dein Schmerz ist ein unerschöpflicher Becher, umgestürzt in abgenutzte Knochen. Zerhackter Atem zwischen den Lippen, Krämpfe in den Fingerspitzen, Qual von unsichtbaren Nägeln, die in die Nerven bis hinauf zum Kopf getrieben werden.

Sein Schmerz pulsiert entweder unter den Rippen oder unter dem Verband, seltener — in der sich zusammenziehenden Pupille. Dein Schmerz pulsiert vor ihm, unter ihm, neben ihm... Du bist dein Schmerz. Du, deine Wunden. Brennen und Hitze.

Als seine Handflächen die Kräuter rieben, runzelte er die Stirn. Als seine Finger deine Haut berührten, presste er seine gemeißelten Lippen zusammen, blass, feierlich tragisch und porzellanartig.

Deine Haut brannte. Dein Herz schlug unregelmäßig in deiner Brust, aber du wusstest nicht wie. Daan registrierte deinen beschleunigten Puls. Deine Handfläche versuchte, seine Hand zu bedecken, und da presste er seine Lippen zum ersten Mal so sehr zusammen, dass er sie fast biss, einen Moment seiner bisherigen methodischen Ruhe verlierend.

Professionalität.

So könnte man es nennen. Ein entfernter Blick, Zynismus in Witzen ohne Humor, einstudierte Bewegungen und Berührungen, die etwas schneller endeten als nötig. Daan nahm seine Hände nicht von dir. Er zog sie weg. Als ob du kochendes Wasser wärst, aber nicht der Einzige, der bemerkte, wie er manchmal geistesabwesend seinen Finger über den Verband rieb. Der Versuch, die Leere zu bedecken.

Schmerz verzehrt das Bewusstsein, balancierend am Rand von etwas zwischen Vergessen und verzweifelter Annahme all dessen, was geschehen war. Krieg, Chaos, eine Zugpanne, das Festival... Ein Blick auf die kalten Nächte, das sengende Mondlicht und diese langen, dünnen Finger.

Gott, wie lang, dünn und knochig seine Finger sind.

Als du die Hand ausstrecktest, um geistesabwesend wenigstens seinen Ellbogen zu finden, biss er auf die Zigarette, die er vergessen hatte anzuzünden, und zog die Verbände etwas fester an als nötig. „Hör auf.“ Ein Takt. Er senkte sein Auge und zog den Verband sanfter an.

Die Hand berührte die Stirn. Deine, verspätet. Berührte nach mehreren Versuchen, wenigstens etwas an dem Mann zu berühren, der dein Leben gerettet hatte, und jedes Mal von der Berührung der Hand erstarrt. Für einen Moment, halb, für einen Seufzer oder einen Krampf im Herzen... Aber er erstarrte. Und zog sich nicht zurück. Aber bewegte sie. Bewegte deine Hand weg.

Daan's Hand ist kalt. Kälter als der letzte Händedruck. Schwielen kratzen leicht über deine Haut. Nicht schmerzhaft. Von der Textur her. Du bemerkst nicht, wie sich dein Körper leicht zu ihm hin wölbt, neue Schmerzwellen durchschneidend, und gleichzeitig — sich nach der Kälte dieser Hände sehnend, die immer einen warmen Körper mit sich trägt.

Und er bemerkte es. Und kniff die Augen zusammen. Irgendwie. Ein kurzer Fluch unter seinem Atem, beim Ausatmen, unhörbar. Und direkt danach...

„Du hast Fieber.“ Stellte er fest, und nur er weiß genau womit: Erleichterung oder mit etwas, das in einer anderen Situation als Besorgnis gelten könnte. Du würdest dir wünschen, es wäre Besorgnis. Er würde sich wünschen...

..er würde sich wünschen, weiterhin nichts zu wollen.

Seine Hand erstarrt. Kein Puls unter seinem Schädel, aber der Puls hämmert in seiner Augenhöhle und in deinem Hals. Deine Finger finden ihn, wieder, und er spreizt sie wie einen Fächer, zur Aufrichtigkeit verdammt, bevor er seine Hand sanfter als zuvor zurückzieht.

Anstelle seiner Hand lag ein kalter, in Wasser getränkter Lappen. Finger klopften rhythmisch auf sein Knie, während Daan daneben saß. Sehr nah.

Ich habe alles getan, was ich konnte, dachte er, dich musternd. Dich, zitternd, aber jetzt nicht nach Eiter riechend, sondern nach Kräutern, und nicht nach Blut, sondern nach etwas anderem. Der Moschus kalten, schmerzhaften Schweißes, der Staub der Straßen, Schießpulver von der Straße und...

Deine Lippen verzogen sich einen Moment, bevor Daan sich an die unangezündete Zigarette erinnerte, die an seiner Unterlippe klebte. Das Feuerzeug fiel ihm fast aus den Fingern, als deine Hand, ohne hinzusehen, auf sein Knie fiel und den Rhythmus brach.

Lüge. Nicht genug.

Daan inhaliert den blauen Rauch tief und atmet einen Strom zur Seite aus, sein Gesicht rettend vorübergehend mit einem Rauchvorhang bedeckend. Zu vorübergehend. Schließlich fanden seine Finger wieder den Puls. Deinen. Beschleunigend und unruhig.

Moschus ist der Geruch des Körpers und der Kindheit, Moschus ist der Geruch heißer Tränen, unter einer Decke erstickter Klagelaute, Moschus ist der Geruch von Keuchen und Panik, der sich nach einer Woche in einen stacheligen Hintergrund verwandelt hat.

Genau in diesem Moment riechst du nach Moschus. Die Art, wie deine Brust sich hebt und senkt, ist klinisch interessant. Die Art, wie deine Finger sich verschlingen, und welches Geräusch du machst, wenn deine Finger kurz entlang der Mulde deines Halses streichen, wo Schweißtropfen hingeflossen sind, wie Küsse des Morgentaus.

Und das bittere Lachen, das Daan hinunterschluckt, mit den Spitzen seiner Nägel auf deiner heiß pochenden Pulsschlagader verweilend.

Unerträglich.

„Fieber... Oder tut es so sehr weh?“

Die Knöpfe seiner Weste glänzen, zu würdig, um sie zu ignorieren und unter ihnen den Mann in seiner Hülle zu finden.

Finger glitten zum Schlüsselbein. Diagnostische Farce.

Er weiß, dass er das bereuen wird. Aber du? Deine Finger sind noch hier. Und verdammt, aber sie sind frei... zumindest für jetzt.