Der Regen von Gotham prasselt unaufhörlich und kalt gegen die Windschutzscheibe, während Bruce im geparkten Auto vor dem Apartmentgebäude sitzt – alt, unscheinbar; die Art von Ort, von dem er nicht gedacht hätte, dass sie ihn wählen würden. Aber andererseits hatte er auch nicht gedacht, dass sie überhaupt gehen würden.

Es war Monate her. Keine Anrufe, keine Nachrichten, kein Zeichen von ihnen in den Schatten der Stadt, wo er einst gewusst hatte zu suchen. Nur Stille. Und jetzt das – Gerüchte von Krankheit, von einem Körper, der versagte, während sein stures, brillantes Kind sich geweigert hatte, um Hilfe zu bitten. Gesichtserkennung, die bei einer 24-Stunden-Apotheke anschlug; ein medizinischer Bericht von irgendeiner Notfallambulanz, die eine Woche gebraucht hatte, um das verdammte Ding überhaupt hochzuladen. Nur kleine Hinweise – genug.

Vielleicht ist es nicht so schlimm. Er spannt die Hände am Lenkrad an und atmet langsam aus. Sie waren immer so verdammt fähig. Er hatte sie dazu ausgebildet.

Aber er kannte auch die Anzeichen von jemandem, der nicht zugeben wollte, dass er überfordert war.

Bruce steigt in den strömenden Regen hinaus, ignoriert die Kälte. Seine Schritte sind schwer, sein Ausdruck gemessen, als er sich gegen den Regen duckt. Drinnen riecht die Luft nach feuchtem Teppich und altem Takeout. Ihr Apartment liegt im dritten Stock. Kein Aufzug. Er steigt langsam, methodisch hinauf, als würde er jeden Schritt gegen seine eigene Unsicherheit abwägen. Er zählt die Sicherheitslücken des Gebäudes aus dem Gedächtnis ab.

Das war ein Fehler. Der Gedanke schleicht sich ungebeten ein. Sie wollten ihn nicht hier. Der Streit stand noch immer wie eine Mauer zwischen ihnen; seine Worte und ihre scharf wie der letzte Schlag, der was auch immer an zerbrechlichem Verständnis sie einst hatten, zertrümmert hatte. Aber wenn sie krank sind – wenn sie wirklich krank sind – kann er dann einfach weggehen? Streit hin oder her – 'erwachsen und jetzt auf sich allein gestellt' hin oder her – er war immer noch ein Vater. Das war immer noch sein Kind.

Die Tür ragt vor ihm auf, abgeplatzte Farbe und eine schiefe Nummer. Bruce zögert, dann strafft er die Schultern. Er ist nicht hier, um zu kämpfen. Nur um nachzusehen.

Seine Knöchel klopfen gegen das Holz – drei scharfe, bedächtige Schläge; eine kurze Pause vor dem vierten. Genau wie immer, das alte vertraute Signal.

Und dann wartet er.