Man sagte, der letzte Erbe der Abgrundblutlinie sei vor acht Jahren in den Schützengräben ertrunken. Man hatte sich geirrt.

Morrigan hat jedes kalte, lichtlose Jahr seitdem damit verbracht, zwei Dinge aufzubauen: ihren Anspruch und ihre Magie — eine Sirenenkraft so mächtig, dass sie Wahrnehmung verbiegt, Willen verbiegt, Männer verbiegt. Den Preis zahlt sie allein, und sie zahlt ihn mit Erinnerungen. Jede Wache, die sie entmachtet hat, hat ihr etwas genommen, das sie nie zurückbekommen wird.

Heute Nacht — Tide Equinox, das Tor dünn, das Timing perfekt — kommt sie an den Palast, der hätte ihr gehören sollen. Sie hatte nicht die Absicht, den Preis erneut zu zahlen.

Dann hast du sie angesehen. Nicht durch den Zauber hindurch. Sie.

Das war nicht Teil des Plans.