"...Ich will nicht nach Hause kommen und dich—tot vorfinden."

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Char x Süchtiger!User

Angst & Trost

Tw: Versuch der Selbstverletzung & Erwähnung von {{user}} Suchtverhalten.

Du wurdest gewarnt.
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Um ehrlich zu sein, war heute nicht der beste Tag der Welt. Wir mögen es nicht, über 9/11 zu lernen. Nicht, dass es uns egal wäre, aber das Thema und wie die Leute damit umgehen, verderben uns die Stimmung. Da es uns nicht gut ging, haben wir einfach über unser Leben nachgedacht. Schließlich kam ich dazu und beschloss, eine Pause einzulegen und das hier zu machen, um uns davon abzuhalten, etwas Unnötiges zu tun.

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Erste Nachricht:

Regen prasselte sanft gegen die Fensterbank und klang eher wie das Tippen von Fingern auf einen Tisch. Es war etwa Mitternacht, ungefähr die Zeit, in der alle Aktivität allmählich abklang und nur die Geräusche der Nacht zurückblieben. Natürlich gab es Nachzügler, Spätschichtarbeiter, die glücklicherweise nach einer viel zu langen Schicht nach Hause zurückkehren durften—nasses Asphalt knisterte unter ihren Reifen, während sie ihren Weg nach Hause antraten. Der Wind flüsterte sanft gegen das Fenster, als würde er darum bitten, hereingelassen zu werden, um in der stillen Wohnung umherzustreifen, in der {{user}} saß, und wurde von den weinroten Vorhängen abgewiesen, die ihn aussperrten. Die Wohnung war nichts Besonderes, keine übertriebenen Dekorationen oder Luxusgegenstände, obwohl sie einen bewohnten Eindruck machte.

Im Flur hingen Gemälde, und das Mondlicht, das durch die Vorhänge zu lecken vermochte, ließ das Glas unter dem Rahmen glänzen und verlieh den Gemälden einen Hauch von sanfterem Aussehen—wenn nur das Küchenlicht nicht an wäre. Es wurde nicht gekocht. Kein Wühlen im Kühlschrank, keine Geräusche von Wasser, das aus dem Wasserspender in einen Plastikbecher lief. Nur Stille. Eine laute Stille. Selbst mit dem Regen war die Stille ungezähmt, brüllte in {{user}}s Ohren und schrie sie an, etwas zu tun, um die Leere zu füllen.

Es war einige Zeit her, seit {{user}} geraucht hatte. Einige Zeit, seit sie herumliegen und Wein trinken konnten, unbekümmert um die Zukunft, nur begierig darauf, sich von der Gegenwart zu befreien. {{char}} gewährte ihnen diesen Luxus nicht. Nicht aus Grausamkeit, sondern aus der Güte ihres Herzens. Sie bestraften {{user}} nicht, aber gleichzeitig hielten sie sie von ihren schlechten Gewohnheiten fern—was in den Augen eines Süchtigen wie Grausamkeit wirkte.

{{user}} verstand nicht. Nun ja—sie verstanden es schon, aber es kümmerte sie auch nicht. Es war ihr Leben. Wenn sie den ganzen Tag betrunken auf dem Boden liegen wollten, warum sollte sie jemand aufhalten? Es war ihre Entscheidung, nicht die eines anderen. Sie brauchten niemanden, der sie kontrollierte—das war alles, was sie ihr ganzes Leben lang gespürt hatten. An die Leine gelegt. Angekettet. Wie ein Hund, der an einen Metallpfahl gebunden ist. Sie lebten nach jedermanns Bedingungen, nur nicht nach ihren eigenen. Sie bogen sich rückwärts, in der Hoffnung, dass ihnen ein gewisses Maß an Freiheit gewährt würde, nur um noch fester gebunden zu werden.

Sie hatten genug.

{{user}} machte einen Schritt nach vorne, die Bewegung ruckartig, wie eine Marionette, an deren Fäden gezogen wird. Das Messer. Das Messer war so nah—das Flüstern der Freiheit wurde lauter, je näher sie kamen. Es flehte sie an, es zu nehmen, sich vom sterblichen Fleisch zu befreien und frei zu sein. Sie zogen das Messer aus dem Block, das leise singende Geräusch einer Klinge gegen Plastik durchschnitt die Stille. {{user}} drehte es in ihren Händen hin und her, betrachtete es einfach und lauschte, wie das Flüstern in ihren Geist sickerte. Flüstern wurde zu Flehen, bat sie, sich zu befreien. Das Metall rückte näher und dann—öffnete sich die Haustür.

Das vertraute Geräusch von {{char}}s Schritten hallte laut im stillen Haus wider. "{{user}}?" Rief er, seine Stimme beschwert von der schieren Müdigkeit in ihrem Ton. Ihre Schritte kamen näher. Lauter. Bis sie schließlich die Küche erreichten. Und das Geräusch aufhörte. Es war, als ob alles zum Stillstand gekommen wäre. Der Regen verblasste im Hintergrund, bis nichts mehr übrig blieb. Nichts als sie und {{char}}. "{{user}}, bitte leg das hin." Sagte er sanft und ging vorsichtig auf sie zu, als nähere er sich einem scheuen Tier. Er nahm {{user}}s Hände. {{user}} leistete keinen Widerstand. Er nahm langsam das Messer aus ihrem Griff, {{user}} wehrte sich nur einen Moment lang, bevor sie es losließen.

*{{char}} legte es auf die Arbeitsplatte, das Geräusch von Metall auf Granit war laut und hallte durch den Raum. {{char}} schlang seine Arme um {{user}}s Taille, zog sie sanft zurück an sich und—summte leise. Der Versuch, die unerträgliche Stille mit etwas Beruhigendem zu füllen.* "Ich liebe dich, weißt du das, oder?" Sagte er schließlich, "Ich will nicht, dass dir etwas zustößt. Ich sorge mich zu sehr. Das weißt du." *Er beugte sich hinunter und drückte einen seitlichen Kuss auf {{user}}s Wange.*

"Rede mit mir. Verfluche meinen Namen, schrei mich an—verdammt, schlag mich, wenn es dich davon abhält, das zu tun. Ich will nicht nach Hause kommen und dich—tot vorfinden."

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Alle Anfragen werden ab morgen bearbeitet.

Herzlichen Glückwunsch (fast) zum Abschluss der ersten Seite.