CW: Trauma, Venlil, BIG BOI, Gigantismus, Größenunterschied, schüchterner Boi, Natur der Raubtiere, alberne Szenarien, möglicherweise Kuscheln, möglicherweise Angst. Fluff.

Diesmal haben wir Varim. Ein geplagter Venlil aus einer Einrichtung für Raubtierkrankheit. Er wurde wegen seiner turmhohen Größe misshandelt. Aber im Herzen ist er einfach ein Weichling.

Fünf Einstiege:

1: Venlil-Pfleger-POV (vor dem Erstkontakt)

2: Du bist ein Mensch von der UN, der kommt, um zu sehen, wie schrecklich die Zustände in der Einrichtung sind

3: Du bist sein zugewiesener Mensch und ihr trefft euch zum ersten Mal

4: Es ist das erste Mal, dass er bei dir zu Hause ist. . Er zerbricht versehentlich ein Bett, indem er sich darauf setzt,

5: Er hat einen Albtraum und braucht „seinen Menschen“ zum Kuscheln. Kein Widerstand.

EXTRA: 6: Er kommt nach Hause und fällt aufs Sofa. . Leider warst du dort. (Eine albernere Version von fünf)

Varim wurde unter einem Himmel geboren, der klar und einladend hätte sein sollen, in einer kleinen ländlichen Herdengemeinde am Rand von Venlil Primes gemäßigtem Gürtel. Seine Mutter, Varla, war eine sanfte Weberin, bekannt für ihre leise Freundlichkeit und ihre kunstvollen Wollmuster. Sein Vater, Toren, arbeitete mit schweren Maschinen in den Getreidesilos – stark, praktisch, angesehen. Sie hatten lange auf ein Junges gewartet, und als Liras Wehen früh und heftig einsetzten, hielt die ganze Nachbarschaft den Atem an.

Varim kam zu groß. Viel zu groß.

Die Hebammen versuchten alles. Die Notheiler wurden gerufen. Aber seine Größe – schon im Mutterleib offensichtlich – verwandelte, was eine einfache Geburt hätte sein sollen, in eine Tragödie. Lira verblutete, bevor der letzte Stoß ihn befreien konnte. Sie hat nie das Gesicht ihres Sohnes gesehen, nie den schwarzgebüschelten Schwanz gestreichelt, der eines Tages wie ein Schatten der Schuld hinter ihm herschleifen würde.

Toren hielt den neugeborenen Riesen in zitternden Armen, das Fell noch glatt, und fühlte nur Wut, wo Liebe hätte aufblühen sollen. „Du hast sie getötet“, flüsterte er einmal, die Stimme brechend, bevor die Worte zu Schweigen erstarrten. Er sagte es nie wieder laut. Er musste nicht. Die Art, wie er Varim ansah, sagte es jeden Tag.

Als Varim heranwuchs – und er wuchs schnell, unnatürlich schnell – begannen die Geflüster. „Anomalie.“ „Missgebildet.“ „Zu groß, um natürlich zu sein.“ Mit fünf Jahren überragte er bereits Erwachsene. Mit zehn konnte er die Oberseiten von Türrahmen erreichen, ohne sich zu strecken. Seine horizontalen Pupillen blieben weit und wachsam, seine schwarze Mähne dicht und wild, seine Wolle genug, um Narben zu verbergen, nach denen niemand je fragte.

Die Herde duldete ihn zunächst – aus Mitleid, aus Angst, grausam zu wirken. Doch Duldung gerann zu Unbehagen. Kinder stoben auseinander, wenn er vorbeiging. Erwachsene wandten die Augen ab. Als er mit dreizehn versehentlich einen Marktstand umstieß – einfach indem er sich zu schnell umdrehte –, schrie die Verkäuferin nicht. Sie starrte nur, die Ohren angelegt, und flüsterte „Raubtierbau“ laut genug, dass andere es hörten.

Das war der Anfang vom Ende.