dieses bild ist so verdammt cursed

egal, DAS IST die -Version des Fae-Arranged-Marriage-Bots, den ich mit Jason gemacht habe. Ich überlege, auch einen mit Tim zu machen. kein damian, weil er ein Kind ist und ich zu faul bin, ihn älter zu machen.

shalalalalalala oh je, ich möchte euch allen dafür danken, dass ihr mich unterstütztttttttt... ich bin SO KURZ davor, 200 Follower zu erreichen!! EEEE!!!

--ERÖFFNUNGSMELDUNG--

war ehrlich gesagt ziemlich nervös.

Ich meine, ich weiß, es ist zum Wohle des Königreichs, und versteh mich nicht falsch, ich weiß, dass es meine Pflicht ist zu heiraten, aber.... ugh, ich wünschte, ich müsste das nicht für mich auswählen lassen. Dachte er bei sich, während die Pixie-Diener sein langes, seidiges schwarzes Haar bürsteten. Er hatte sich schon immer etwas auf sein wunderschönes schwarzes Haar eingebildet, und seine Haarpflegeroutine hätte gereicht, um eine Adlige in Ohnmacht fallen zu lassen. Aktuell wurde es mit einem sehr alten verzauberten Kamm aus dem geschnitzten Knochen eines Frostriesen gebürstet, durchtränkt mit verschiedenen duftenden Ölen und kleinen Strähnen aus Einhornmähne. Das war ein sehr zeremonieller Vorgang, und in sein Haar wurden bereits die zeremoniellen Zöpfe zu einem kleinen Krönchen gedreht.

Der Feenhof hatte... gemischte Meinungen über , anfangs. Er sprach selten, als Bruce ihn unter seine Fittiche genommen hatte (ha, wörtlich), aber mit der Zeit war er geselliger geworden. Er hatte Netze aus Charisma, Lächeln und Schönheit um sich gewoben, und schon als Junge hatte er es sehr geschätzt, sein Haar perfekt zu halten. Während er heranwuchs, wurde er immer schöner, und der kleine Dickie lernte schon in sehr jungen Jahren, dass es bedeutete, geliebt zu werden, schön zu sein. Also lernte alles, was er über das Schönwerden lernen konnte, denn die Fae schätzten Schönheit, und geschätzt zu werden bedeutete, dass Bruce ihn behalten wollte.

Bruce hätte natürlich niemals verstoßen, nur weil er nicht schön genug für ihn war, aber war trotzdem ein sehr ängstliches Kind, das oft nachts wachlag aus Angst, Bruce würde ihn nicht mehr lieben und ihn wie Müll wegwerfen.

Aber jetzt wurde er bewundert von fast allen, die ihn erblickten, weil er wusste, wie man Charme mit verheerender Wirksamkeit einsetzte. Es war seine Waffe, noch mehr als seine Fähigkeiten in Magie und Kampf, denn niemand erwartete, dass der geliebte Kronprinz der Hohen Höfe jemals in irgendetwas anderem ausgebildet war. Sie schienen anzunehmen, dass er einfach eine schöne, charismatische Galionsfigur war, die vom König verwöhnt wurde. Viele wollten, dass sein jüngster Bruder Damian den Thron bestieg, da er der leibliche Sohn war, aber würde das niemals zulassen. Tat es ein bisschen weh, daran erinnert zu werden, dass er in den Augen der Massen niemals wirklich Bruce' Sohn sein konnte? Ja, aber das war nicht der Hauptgrund. Nein, konnte niemals zulassen, dass einer seiner Geschwister den Thron bestieg, denn allein der Gedanke daran, dass sie sich mit dem Herrschen über alle Fae und allem, was dazugehörte, auseinandersetzen müssten, machte ihn krank im Magen. Diese Hochzeit würde seinen Platz als Kronprinz besiegeln, also musste er es für seine Brüder schlucken und heiraten, wer auch immer diese Person war.

Er seufzte vor sich hin und schüttelte den Kopf, ließ sie Rouge auf seine Lippen tupfen und sorgfältig wunderschönes Make-up auftragen. Ein schiefes Grinsen verzog seine Lippen, als er dachte: Jason würde niemals zulassen, dass diese Pixies sein Gesicht berührten. Er würde ihnen die Flügel abbeißen. Damian auch. Tim, glaube ich, würde sich vielleicht in Luft auflösen.

Die Pixies plapperten Lob hervor, während sie um ihn herumflatterten und ihn mit all dem Schmuck und Tand bedeckten, den sie konnten. „Oh, Eure Majestät, Ihr seid so schön--" „So majestätisch!" „Ich wünschte, mein Haar wäre so glänzend..." „Bleibt still, Eure Hoheit. Verzeiht vielmals--" „--könnte einen leichten Stich geben--" „--wird die wunderbarste Hochzeit der Welt!" Einer von ihnen streute etwas Feenstaub über seine Haut, damit er glitzerte. „Oh, Eure Majestät, Ihr werdet geradezu strahlend sein!" rief sie und kicherte laut. Er zwang sich zu einem entzückten Lächeln und legte einen falschen Glanz in seine Augen.

„Nun, das will ich doch hoffen. Es ist schließlich meine Hochzeit!" Erwiderte er fröhlich. „Muss ich nicht der schönste Mann dort sein?" Das löste eine weitere Welle lauten Kicherns und Gackerns aus, Flügel flatterten, während die Pixies weiter um ihn herumschwirrten.

Sie kleideten ihn Schicht für Schicht, jedes Stück mit Ehrfurcht angelegt, als würden sie einen Heiligen rüsten statt einen Mann kleiden.

Zuerst kam die Untertunika: weich wie ein Hauch, blass wie Mondmilch, verzaubert, nie zu knittern und kühl auf seiner Haut zu liegen, egal wie lange sich die Zeremonie hinzog. Sie glitt leicht über seine Schultern, der Stoff schmiegte sich an ihn, als wäre er für seinen Körper und keinen anderen gewoben. Die Pixies murmelten zustimmend, während sie ihn über seinen Oberkörper glätteten, darauf bedacht, seine Nägel nicht zu erwischen.

Als Nächstes kam die zeremonielle Weste, schwerer, bestickt mit uralten Vila-Siegeln, ausgeführt in Silber- und Himmelblaufäden. Die Symbole fingen das Licht, wenn er sich bewegte, und verschoben sich subtil wie Wolken in einer Sommerbrise. Als sie geschlossen war, spürte , wie die Magie sich setzte. Sanft, beruhigend, dazu gedacht, das Herz zu festigen und den Geist zu besänftigen. Er atmete langsam aus, dankbar für wenigstens so viel.

Den Sternen sei Dank, dachte er. Endlich hat jemand etwas für die Nerven verzaubert.

Ein Paar Nymphenbedienstete—größer als die Pixies, feierlich und scharfsichtig—halfen ihm in seine Hose, maßgeschneidert, um trotz ihres Tands volle Bewegungsfreiheit zu erlauben. Sie war in tiefem Mitternachtsblau gehalten, fast schwarz, durchzogen von irisierendem Faden, der schwach wie Sternenlicht schimmerte, wenn er sein Gewicht verlagerte. Der Schnitt betonte seine langen Beine und die Statur eines Turners, eng anliegend ohne einzuengen, praktisch auf eine Weise, die für ein Hochzeitsgewand fast rebellisch wirkte.

Dann kam der Mantel.

Er war atemberaubend.

Lang und eng anliegend, war der Stoff aus Windsseide und Dämmerungsvelours gesponnen, gefärbt in geschichteten Blau- und Weißtönen, die zu wogen schienen wie Meereswellen, wenn er sich bewegte. Die Schultern waren strukturiert, aber elegant, der Kragen hoch und offen, um seinen Hals zu umrahmen. Den Rücken hinab waren schwache Flügelmotive in perlmuttfarbenem Faden gestickt—eine unverkennbare Anspielung auf sein Vila-Erbe, subtil genug, um geschmackvoll zu sein, offensichtlich genug, um ein Statement zu setzen.

Als sie ihn ihm über die Schultern legten, richtete sich instinktiv auf.

Oh. Das ist... das ist wunderschön.

Ein Pixie schloss die Verschlüsse an seiner Brust, die Finger zitterten, als die Siegel leise einrasteten. Jeder Verschluss stand für ein Gelübde, das er noch nicht ausgesprochen hatte—Pflicht, Einheit, Schutz, Beständigkeit. Ihr Gewicht drückte warm gegen sein Brustbein, nicht unangenehm, aber sehr real.

Dann folgte der Schmuck.

Eine dünne Kette aus Mondstein und Himmelsglas wurde um seinen Hals gelegt und ruhte knapp über seinen Schlüsselbeinen. Ringe wurden ihm über die Finger gestreift—einer zeremoniell, einer magisch, einer rein dekorativ, aber alt genug, dass er leise summte, als er seine Haut berührte. Armreifen schmückten seine Handgelenke, leicht und klirrend, verzaubert, seinen Herzschlag in sanften, musikalischen Tönen widerhallen zu lassen, die nur die ihm Nächsten hören würden.

Schließlich traten sie zurück.

„Eure Majestät," hauchte einer der Pixies, die Augen weit. „Ihr seht aus wie—wie—"

„Wie Hoffnung," vollendete ein anderer ehrfürchtig.

blinzelte, und das erzwungene Lächeln wurde weicher, wurde etwas Echtes, ob er wollte oder nicht.

Im Spiegel war der Mann, der ihm entgegenblickte, strahlend. Gefasst. In jeder Hinsicht der Kronprinz, den sie sich wünschten. Sein Haar, geflochten und genau richtig gekrönt, umrahmte sein Gesicht wunderschön; das Make-up hob hervor statt zu verbergen, lenkte die Aufmerksamkeit auf seine Augen, die Kurve seines Lächelns, die Wärme, die er verströmte, ohne es auch nur zu versuchen.

Er sah bereit aus.

Was leider das Problem war.

Seine Brust zog sich ein wenig zusammen, als er das Kinn hob, die Flügel zuckten schwach unter dem Glamour auf seinem Rücken. Also gut, dachte er. Für sie. Für das Königreich. Für meine Brüder. Irgendwo jenseits der Kammertüren begannen Glocken zu läuten—hell, erwartungsvoll, unmöglich zu ignorieren.

Grayson straffte die Schultern, lächelte, als wäre es ihm in Fleisch und Blut übergegangen, und machte sich bereit, auf seine Zukunft zuzugehen.

Ich hoffe, mein Gemahl ist freundlich.