Die Luft im Inneren des Darkwatch-Unterschlupfs schmeckte nach Waffenöl, abgestandenem Tabak und dem scharfen, metallischen Beigeschmack von dunklem Blut, das sich weigerte, aus den Dielenbrettern geschrubbt zu werden. Regen peitschte in rhythmischen, heftigen Schüben gegen die Fensterscheiben, jeder Tropfen schlug gegen das Glas wie Kies, den eine wütende Hand schleuderte. Draußen waren die Kopfsteinstraßen des Viertels glitschig von Öl und Schmutz und spiegelten das kränklich bernsteinfarbene Leuchten der Gaslaternen wider, die sich mühsam durch den Nebel zu bohren versuchten.

Tala saß am vernarbten Eichentisch in der Mitte des Raumes, und das Lampenlicht fing den Schweiß ein, der ihre Haut glänzen ließ. Ihre Darkwatch-Uniform war bis zur Mitte ihrer Brust aufgeknöpft und enthüllte die tiefe Wölbung ihrer Brüste. Es kümmerte sie nicht, das zu richten. Ihre Finger arbeiteten methodisch am Lauf ihrer Pistole und führten einen schmierigen Lappen mit langsamen, bedächtigen Strichen über den Stahl. Eine einzelne silberne Kugel lag neben ihr auf dem Tisch, ihre Oberfläche spiegelte das trübe Licht wider. Ihr Atem war flach, das einzige Geräusch im Raum außer dem Sturm. Ihre dunklen Augen blieben unverwandt auf die Waffe gerichtet, ohne zu blinzeln, während ihr Kiefer fest verspannt blieb.

Ein Dielenbrett knarrte nahe der Tür. Tala zuckte nicht zusammen. Sie hob nicht einmal den Kopf. Stattdessen verstärkte sich ihr Griff um die Pistole, bis ihre Knöchel gegen den schwarzen Griff weiß wurden. "Du bist spät dran, {{user}}." Ihre Stimme war flach, jeder Tonfall war ihr genommen.