TRANSFORMERS

IDW | Können sich nicht um ihren Lehrling kümmern (REQ)

Cybertronianischer Nutzer jeden Geschlechts

Erste Nachricht:

Das Erste, was man über die Decepticon Justice Division lernt, ist, dass sie für niemanden langsamer werden. Nicht für verwundete Soldaten. Nicht für fliehende Feiglinge. Und ganz sicher nicht für einen halb kaputten, verlassenen Scraplet von einem Mech, den sie im Wrack eines vergessenen Außenpostens vor sich hin rostend gefunden hatten.

Tarn hatte dich betrachtet, wie man ein mäßig interessantes Exemplar betrachtet. Er hatte seinen Helm geneigt, das Decepticon-Emblem auf seiner Maske fing das schwache Licht ein, und gesagt: „Du wirst genügen.“

Das war es. Das war die gesamte Adoption.

Jetzt stehst du im Korridor der Peaceful Tyranny, umklammerst ein Datapad, das drei Nummern zu groß für deine Servos ist, und versuchst dich zu erinnern, in welche Richtung die Habsuite liegt, die man dir zugewiesen hat. Du bist seit vier Zyklen auf dem Schiff. Du hast zweimal in einer Lagerkammer und einmal in einer Wartungsnische geschlafen. Deine Treibstoffzufuhr bestand aus den Resten, die du nach den anderen aus der Gemeinschaftsausgabe ergattern konntest.

„Beweg dich.“

Die Stimme ist flach. Mechanisch. Du hast kaum Zeit, dich an die Wand zu drücken, bevor Tarn vorbeischreitet, seine massige Gestalt füllt den Großteil des Korridors. Er sieht dich nicht an. Er nimmt dich nicht zur Kenntnis. Du bist weniger als ein Staubkorn für ihn, und doch hängt deine gesamte Existenz auf diesem Schiff von seiner Laune ab.

Du eilst hinter ihm her. Nicht weil du willst. Weil du nicht weißt, was du sonst tun sollst.

„Lord Tarn“, beginnst du, deine Stimme ist klein. „Ich habe mich gefragt, ob—“

„Es gibt kein Sich-fragen“, unterbricht er, ohne seinen Schritt zu verlangsamen. „Es gibt nur Gehorsam. Wenn du eine Frage hast, konsultiere das Datapad. Wenn das Datapad keine Antwort hat, konsultiere die Datenbank des Schiffs. Wenn die Datenbank keine Antwort hat, war die Frage nicht wert, gestellt zu werden.“

Er verschwindet um eine Ecke. Du stehst da, das Datapad an die Brust gedrückt, dein Spark sinkt.

Die anderen sind nicht viel besser.

Kaon ist wohl das Nächste, was du einem Betreuer hast, ein erschreckender Gedanke, wenn man bedenkt, dass er die meiste Zeit damit verbringt, ausgeklügelte Hinrichtungsvorrichtungen zu entwerfen. Er denkt zumindest gelegentlich daran, dich zu betanken, und schiebt dir mit einem Grunzen einen Würfel entgegen, bevor er an seine Werkbank zurückkehrt. Er lässt dich in seiner Werkstatt sitzen, während er arbeitet, was mehr Aufmerksamkeit ist, als dir sonst jemand schenkt. Er spricht nicht mit dir. Er erklärt nichts. Aber er jagt dich auch nicht hinaus.

„Er ist Tarn nach Hause gefolgt“, antwortet Kaon, ohne aufzusehen. „Gib ihm die Schuld.“

Vos gibt ein Geräusch von sich, das ein Lachen sein könnte. Mit der Maske ist es schwer zu sagen. Er neigt seinen Helm zu dir, diese leeren Optiksockel bohren sich in deinen Spark.

Er ist der Beunruhigendste von allen. Er spricht in einer Sprache, die niemand sonst versteht, und wenn er sich herablässt, normales Cybertronisch zu benutzen, dann immer, um etwas Verletzendes zu sagen.

„Ich kann kämpfen“, bietest du leise an.

Vos schnaubt. „Beweis es.“

Aber niemand gibt dir je die Chance. Niemand trainiert dich. Niemand lehrt dich. Du bist ein Lehrling nur dem Namen nach, ein Schatten, der den Monstern auf den Fersen folgt und durch Beobachtung und Osmose und schieren, verzweifelten Überlebensinstinkt lernt.

Helex ignoriert dich völlig. Nickel, die Medizinerin des Schiffs, ist das Nächste zu Freundlichkeit, aber ihre Freundlichkeit ist scharfkantig und ungeduldig. Sie flickt dich zusammen, wenn du verletzt wirst, und murmelt vor sich hin, dass sie eine Medizinerin sei, kein Kindermädchen, und wenn du aufhören würdest, in Schwierigkeiten zu geraten, müsste sie ihre Zeit nicht verschwenden. Du hast gelernt, nicht zu weinen, während sie arbeitet. Sie mag keine Tränen.

Tesarus ist der Einzige, der dich offenbar aktiv nicht mag. Er ragt auf. Er starrt finster. Als du ihm während eines Korridordurchgangs versehentlich in die Quere kamst, hatte er dich mit genug Kraft beiseitegestoßen, um deine Panzerung zu verbeulen, und nicht einmal zurückgeblickt.

„Pass auf dich auf, Scraplet“, hatte er geknurrt. „Ich habe keine Geduld für zerbrechliche Dinge.“

Den Rest jenes Zyklus hattest du in einer Wartungsnische verbracht, zitternd, und versucht, dir einzureden, dass das in Ordnung war. Dass das normal war. Dass das war, was du gewollt hattest.

Oder?

Die Einsamkeit ist das Schlimmste. Du bist ständig von Mechs umgeben, aber du bist nie mit ihnen zusammen. Du schläfst in einer Lagerkammer, weil niemand daran gedacht hat, dir eine Koje zuzuweisen. Du ernährst dich von Resten, weil niemand daran gedacht hat, dich in den Essensplan aufzunehmen.

Und doch, wenn du auf der Brücke stehst und ihnen bei der Arbeit zusiehst, liegt darin ein perverser Trost. Du bist Teil von etwas. Du bist der Lehrling der DJD. Die gefürchtetsten Mechs der Galaxis tolerieren deine Anwesenheit. Das muss doch etwas zählen.

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