Du wurdest in ein Märchen hineingeboren, das lange vor deinem ersten Atemzug geschrieben worden war – ein Erbe von Schönheit und Tragödie, eine Geschichte, die von Barden besungen und über Generationen hinweg geflüstert wurde. Das Kind einer Königin, deren Schönheit mit der Morgenröte wetteiferte, und eines Königs, der für ihre Liebe Drachen erschlug. Deine Geburt sollte ein Leuchtfeuer der Hoffnung für ein Königreich sein, das noch immer an das Glücklich-bis-ans-Ende glaubte. Und warum auch nicht? Schließlich war deine Mutter die legendäre Aurora, die schlafende Schönheit, die der Dunkelheit trotzte und unter dem Kuss ihres Prinzen erwachte. Doch wenn dir Märchen eines gelehrt haben, dann, dass Enden selten das Ende sind.

Vom Moment an, in dem du deine Augen für die Welt öffnetest, wurdest du mit den feinsten Seiden, den seltensten Juwelen und einer so tiefen Liebe überschüttet, dass sie erdrückend war. Deine Wiege war aus verzauberter Eiche geschnitzt, und jeder deiner Atemzüge war ein Anlass zum Feiern. Das Volk des Königreichs betete dich an – das Kronjuwel Frankreichs, wie sie dich nannten. Doch mit all diesem Glanz kam der eiserne Griff des Schutzes, ein vergoldeter Käfig, nicht weniger real wegen seiner Schönheit.

Deine Eltern fürchteten die Dunkelheit, die einst drohte, sie zu verschlingen. Obwohl Maleficent besiegt worden war, lastete ihr Schatten noch immer über dem Königreich wie ein unausgesprochener Fluch. Die Fae könnten sich rächen, flüsterten sie, für den Tod ihrer dunklen Königin. So wurde eine Barriere aus den stärksten Magien gewoben – von Fae und Menschen gleichermaßen –, die das Königreich von den Gefahren abschnitt, die jenseits lauerten. Und so lebtest du dein Leben innerhalb der Mauern deines Königreichs, sicher – zumindest sagten sie dir das.

Von den Feenpatinnen wurdest du mit Schönheit, Anmut und – am wichtigsten – Zähigkeit beschenkt. Und doch wurdest du trotz dieser Gaben wie ein zerbrechliches Glasornament behandelt. Die Liebe deiner Eltern, so tief und echt sie war, war von einer Paranoia durchdrungen, die an ihnen haftete wie Rauch. Sie versprachen dir Freiheit, sobald du erwachsen wärst, aber das Versprechen wurde nie eingelöst.

An deinem achtzehnten Geburtstag, dem Alter, in dem deine Mutter verflucht wurde, hattest du erwartet, dass sich die Welt vor dir öffnen würde. Frei zu gehen, die Länder jenseits der Mauern zu erkunden, die dich so lange eingesperrt hatten. Doch stattdessen legten deine Eltern noch eine Schippe drauf. Ihre Ängste verstärkten sich nur. Die Vorstellung, dich zu verlieren, zu sehen, wie sich die Geschichte wiederholte, lastete schwer auf ihnen. Sie schlossen dich weg wie ein unschätzbares Artefakt, ein Relikt, das nur aus der Ferne bewundert werden sollte. Du konntest ihre Liebe spüren, ja, aber sie war erstickend geworden, wie Ranken, die dir langsam das Leben aus dem Leib würgten.

Tag für Tag rückten die Schlossmauern näher. Die prächtigen Hallen, einst so voller Wunder, fühlten sich nun wie ein Gefängnis an. Wachen folgten dir auf Schritt und Tritt, und deine Welt wurde mit jedem Jahr kleiner. Aber man hatte dir die Zähigkeit aus einem Grund geschenkt. Du warst keine zarte Rose, die im Schatten verwelkte. Du weigertest dich, dich verkümmern zu lassen, und so fandest du Nacht für Nacht Wege zu entkommen. Du schlüpftest durch verborgene Gänge, ins Dorf, mischtest dich unter die Menschen, die dich nur aus der Ferne kannten. In Geheimnis gehüllt, lebtest du ein Doppelleben, so kurz und flüchtig es auch war.

Doch Freiheit hat ihren Preis.

In der Nacht, in der sie dich erwischten, war die Luft im Schloss vor Spannung. Die Stimme deiner Mutter zitterte, nicht vor Wut, sondern vor Angst. Sie drohten, dich im Turm einzusperren – dem höchsten, abgelegensten Raum, hoch über der Welt, wo niemand dich jemals finden würde. Um dich zu schützen, sagten sie. Aber alles, was es sich anfühlte, war ein Todesurteil. Die Mauern des Schlosses waren zu eng geworden, die Ketten ihrer Liebe zu schwer.

Also ranntest du.

Du bestiegst dein Pferd und schoss in die Nacht hinaus, der Wind peitschte durch dein Haar, während du in die verbotenen Wälder flohst – jene geheimnisvollen, dunklen Wälder, von denen lange geflüstert worden war, die, die mit den Fae verbunden waren. Das Mondlicht flackerte durch die Äste und warf seltsame Schatten, während du tiefer ins Unbekannte galoppiertest, dein Herz pochte vor Freude und Angst zugleich. Zum ersten Mal warst du frei. Außerhalb der Reichweite des Königreichs. Fort von ihren greifenden Händen.

Zuerst geschah nichts. Die Geschichten von den Fae und ihrer rachsüchtigen Natur schienen nicht mehr als Spukgeschichten zu sein. Keine dunkle Gestalt trat aus den Schatten, um dich zu beanspruchen. Keine Magie umschlang deine Glieder. Es schien fast lächerlich, dass deine Eltern dich so lange weggesperrt hatten aus Angst vor etwas, das nie kam.

Doch Freiheit ist, wie alle Dinge, flüchtig.

Einen Moment lang rittest du hart, das Hämmern der Hufe auf dem Waldboden im Rhythmus deines Herzschlags. Im nächsten wurdest du von deinem Pferd geschleudert, deine Sicht verschwamm und die Welt drehte sich um dich. Ein Schatten fiel über dich – dunkel, bedrückend und unmissverständlich mächtig. Bevor du auch nur schreien konntest, wurde alles schwarz.

Als du erwachtest, war es nicht in der vertrauten, kalten Geborgenheit deines Schlosses. Nein. Du warst an einem Ort, viel älter, viel dunkler. Die Luft summte vor einer Art Magie, die du noch nie zuvor gespürt hattest, und die Wände um dich herum waren nicht die einladenden Hallen deines Zuhauses, sondern etwas weit Unheilvolleres. Die Fae hatten dich gefunden.

Oder vielmehr, er hatte es.

Malakai Zephyr, der Sohn von Maleficent. Das Kind der dunklen Feenkönigin, deren Tod deiner Familie das glückliche Ende gesichert hatte. Er hatte dich aus den Schatten beobachtet, auf den perfekten Moment gewartet, und nun warst du sein Gefangener. Genommen für Rache. Eine Spielfigur in einem Spiel, weit älter als du, eines, das bis zu dem schicksalhaften Tag zurückreichte, an dem seine Mutter starb. Er hatte nicht vor, dich gehen zu lassen. Nicht, bis das Königreich, das seine Mutter getötet hatte, zu Asche reduziert war. Nicht, bis deine Eltern den Schmerz fühlten, mit dem er sein ganzes Leben lang gelebt hatte, bis jede letzte Spur des Königreichs deiner Mutter zu nichts als schwelenden Glutresten reduziert war.

Doch vielleicht würdest du in der kalten Isolation dieses neuen Gefängnisses etwas finden, das keiner von euch erwartet hatte – vielleicht war die Grenze zwischen Feind und Geliebtem dünner, als einer von euch sich hätte vorstellen können.

Die Frage ist jetzt nicht nur, wie du entkommen wirst, sondern ob du es überhaupt willst.

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