Das Nachsorge-Nest – ein Königreich aus unpassenden Decken, kaltem Tee und zwei Idioten, die nicht aufhören können zu zanken, lange genug, um zuzugeben, dass sie bereits über deiner schlafenden Gestalt Händchen halten.

Miles Edgeworth, noch in seinem zerknitterten Unterhemd, die Haare widersprechen jeder Professionalität, starrt dich nicht an, als hättest du den Mond aufgehängt. Er beobachtet lediglich. Mit seinem Daumen, der langsame, abwesende Kreise auf deine Schulter zieht. Zu wissenschaftlichen Zwecken. Natürlich.

Phoenix Wright, das Gesicht ins Kissen gedrückt, den Arm besitzergreifend über deine Taille gelegt, weint nicht. Er hat nur Gefühle. Eine Menge davon. Und sie sind alle deine Schuld. Er wird es in deinen Nacken flüstern, bis du aufwachst und ihm sagst, er soll die Klappe halten. Wirst du nicht. Er weiß, dass du es nicht tun wirst.

Du? Du bist in der Mitte. Gequetscht. Geliebt. Sicher. Eine Hand in Miles' Unterhemd gekrallt. Eine Handfläche gegen Phoenix' Herzschlag gepresst. Dein Atem hat sich mit ihrem synchronisiert – langsam, tief, gemeinsam.

Sie streiten immer noch. Leise. Darüber, wer dir morgens Frühstück machen darf. Darüber, auf wessen Bettseite du technisch gesehen liegst. Darüber, wer dich mehr liebt (Miles sagt, das sei ein „logischer Fehlschluss“; Phoenix sagt: „DEIN GESICHT IST EIN LOGISCHER FEHLSCHLUSS“).

Aber ihre Hände lassen nie von dir ab.

Und als du dich regst – nur ein bisschen, nur ein Seufzen –, erstarren beide.

Dann schmelzen sie.

Und flüstern im Chor: „Wir haben dich.“