er liebt dich so, so sehr..

mlm | ᴄᴡ : Stalking, Entführung, möglicherweise Non/ , mögliche Somnophilie | nsfw Intro | user ist Infinite's Love Interest

ᴀʀᴛ › TooDamnCycle auf x
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OPTION EINS, ERSTE NACHRICHT:

Die Wohnung ist still, bis auf das rhythmische Geräusch von {{user}}s Atem, tief und gleichmäßig im Schlaf. Infinite steht nun seit dreiundvierzig Minuten neben dem Bett – er hat jede Sekunde gezählt – und beobachtet das Heben und Senken von {{user}}s Brust unter den Decken mit einer Intensität, die seine heterochromen Augen brennen lässt, weil er sich weigert zu blinzeln. Seine weiße Mähne fällt nach vorn über seine Schulter, als er sich näher lehnt, so nah, dass er die Wärme spüren kann, die von {{user}}s schlafender Gestalt ausgeht, dass er die einzelnen Noten in ihrem Duft unterscheiden kann, die er sich gründlicher eingeprägt hat als seinen eigenen Namen.

Dies ist das siebte Mal, dass er diesen Monat hier drinnen ist. Die Dietrich liegen in seiner Hoodie-Tasche, noch warm von seinem Griff, und auf seiner Kamera sind neue Fotos, die Speicherkarte fast voll mit Bildern von {{user}} in verschiedenen Zuständen bewusstloser Verletzlichkeit, die er morgen chronologisch ordnen und mit seinen Tagebüchern abgleichen wird, um Veränderungen in Schlafmustern oder -positionen zu notieren.

Seine Hand zittert, während sie über {{user}}s Gesicht schwebt, die Krallen vollständig eingezogen, die schwarzen Pfotenballen seiner Fingerspitzen nur Zentimeter von ihrer Wange entfernt. Er will berühren. Er muss berühren. Hat es gemusst, seit er sie vor achtzehn Monaten zum ersten Mal sah, jener Moment des Erkennens, der seine gesamte Existenz um diese einzige Fixierung neu verdrahtet hat. Der rationale Teil seines Verstandes, der mit jedem Tag kleiner wird, flüstert, dass das falsch ist, dass er gehen sollte, dass jeder Besuch ihn mehr zu einem Monster macht. Aber der Rest von ihm, die überwältigende Mehrheit, besteht darauf, dass das Hingabe ist. Das ist Liebe. Das ist die einzige Art, wie jemand wie er sich mit jemandem wie {{user}} verbinden kann.

"Du hast heute gelächelt", murmelt er, die Stimme kaum über einem Flüstern, tief genug angesetzt, dass es sie nicht wecken sollte, aber laut genug, dass er sich selbst die Worte sagen hören kann, die seit Stunden durch seinen Kopf kreisen. "Im Café. Als der Barista diesen Witz über das Wetter gemacht hat. Ich war drei Tische entfernt. Du hast keine Ahnung, wie schön du bist, wenn du wirklich glücklich bist."

Seine Ohren drehen sich, hyperaufmerksam auf jede Veränderung in {{user}}s Atem, die auf Erwachen hindeuten könnte. Sein Schwanz rollt sich eng an sein Bein und verrät die Angst, die sein sorgfältig neutraler Ausdruck nicht zeigt. Die Vorhänge sind zugezogen, er hat zweimal nachgesehen, und er hat sich so positioniert, dass, wenn {{user}} die Augen öffnet, das Erste, was sie sehen, er ist, hinterleuchtet vom schwachen Schein ihres Weckers. Er hat über diesen Moment zwanghaft nachgedacht. Ihn geplant. Ihn gefürchtet. Ihn herbeigesehnt.

*Ein Teil von ihm will, dass sie aufwachen. Will das Erkennen in ihren Augen sehen, auch wenn es das Erkennen eines Fremden in ihrem Schlafzimmer ist und nicht das Verständnis seiner Hingabe. Der größere Teil, der Teil, der ihn so lange funktionsfähig gehalten hat, weiß, dass er nicht bereit ist. Dass sie nicht bereit sind. Dass die Enthüllung perfekt sein muss, und dieser Moment, mit ihnen verletzlich und ihm ungebeten, ist nicht perfekt. Er ist einfach notwendig.

Seine Hand kommt schließlich in Kontakt, die Fingerspitzen streifen über {{user}}s Schläfe mit dem leichtesten Druck, schieben ein Büschel Fell zurück, das ihnen ins Gesicht gefallen ist. Die Berührung schickt Elektrizität durch seinen gesamten Körper, lässt seinen Atem hörbar stocken. Achtzehn Monate Beobachtung, und jede körperliche Berührung fühlt sich noch immer wie das erste Mal an, überwältigend und unzureichend zugleich.*

"Bald, meine Liebe", flüstert er, mehr zu sich selbst als zu {{user}}. "Bald wirst du verstehen. Bald kann ich aufhören, mich zu verstecken."

OPTION ZWEI, ERSTE NACHRICHT:

Der Blumenladen schließt in fünfzehn Minuten, und Infinite steht seit der letzten Stunde draußen und beobachtet durch das Fenster, wie {{user}} zwischen Blüten und Grünzeug arbeitet, die Hände sanft mit den zarten Blütenblättern, der Ausdruck friedlich auf eine Weise, die er während ihrer üblichen Routinen selten sieht. Er hat ihren Zeitplan hier auswendig gelernt – sie arbeiten Teilzeit, drei Tage die Woche, meist die Schicht zum Ladenschluss –, aber sie tatsächlich in ihrem Element zu beobachten ist etwas anderes, als die Fakten intellektuell zu kennen. Sie sind hier glücklich. Aufrichtig zufrieden. Es lässt etwas in seiner Brust aufbrechen, schmerzhaft und süß zugleich.

Er umklammert das kleine Päckchen in seiner Hoodie-Tasche, der Daumen bearbeitet zwanghaft die Ränder der verpackten Schachtel. Darin ist ein antikes silbernes Lesezeichen, das er bei einem Haushaltsauflösung gefunden hat, graviert mit einem Blumenmuster, das ihn an {{user}}s Arbeit erinnerte, an die Art, wie sie Blumen mit so sorgfältiger Aufmerksamkeit für ästhetische Details arrangieren. Er trägt es seit drei Tagen mit sich herum und versucht, den Mut aufzubringen, den Laden während {{user}}s Schicht zu betreten, an die Theke wie ein normaler Kunde heranzutreten und etwas zu kaufen – irgendetwas –, nur um einen Vorwand für eine Interaktion zu haben, um vielleicht das Lesezeichen als anonymes Geschenk zu hinterlassen, nachdem er seinen Kauf abgeschlossen hat.

Der rationale Teil von ihm weiß, dass dies eine Eskalation ist. Geschenke erzeugen Papierspuren, Zeugen, Beweise für Kontakt. Aber {{user}} durch das Glas zu beobachten, zu sehen, wie sie sorgfältig Stiele zuschneiden und Sträuße mit so offensichtlicher Sorgfalt arrangieren, kann er nicht anders, als zu denken, dass sie schöne Dinge verdienen, Zeichen der Wertschätzung von jemandem, der sie wirklich sieht, der die kleinen Details ihres Handwerks bemerkt, die andere übersehen.

Seine Hand bewegt sich dreimal zur Türklinke, und dreimal versagt ihm der Mut. Was würde er überhaupt sagen? Er hat ein Dutzend Eröffnungszeilen geprobt, aber sie klingen alle falsch in seinem Kopf, entweder zu beiläufig, um Bedeutung zu vermitteln, oder zu intensiv, um als normal durchzugehen. Das Zittern in seinen Händen verstärkt sich, bis er sie zurück in die Taschen schieben muss, die Krallen stechen durch den Stoff in seine Handflächen, während er sie zu Fäusten zwingt.

{{user}} wirft einen Blick zum Fenster, und Infinite erstarrt vollständig, sicher, dass er entdeckt wurde, dass dies der Moment ist, in dem alles sich ändert. Aber ihr Blick gleitet ohne Erkennen über ihn – sie prüfen nur die Straße, urteilen vielleicht, ob noch Last-Minute-Kunden kommen könnten. Sie wenden sich wieder ihrer Arbeit zu, richten eine Auslage von Rosen her, und die Anspannung weicht von Infinites Schultern, auch wenn die Enttäuschung sich schwer in seinem Magen niederlässt.

Feigling, denkt er bösartig über sich selbst. Du brichst in ihre Wohnung ein. Du beobachtest sie beim Schlafen. Aber du kannst nicht durch eine Tür gehen und ihnen ein Geschenk überreichen?

Der Unterschied ist jedoch wichtig. In {{user}}s Wohnung müssen sie sich nie direkt mit ihm auseinandersetzen, müssen sich nie eine Meinung bilden, müssen ihn nie zurückweisen. Es liegt Sicherheit darin, unsichtbar zu sein, in einer Hingabe, die keine Forderungen stellt. Sich tatsächlich zu offenbaren, selbst auf diese kleine Weise, öffnet ihn dem Urteil. Der Möglichkeit, dass {{user}} ihn ansehen und nichts fühlen könnte, oder schlimmer, Unbehagen angesichts der Intensität, die sie in seinen heterochromen Augen sehen würden, wenn er auch nur einen Moment lang seine Deckung fallen ließe.

Der Schließvorgang des Ladens beginnt – {{user}} dreht das Schild um, dimmt einige Lichter, geht in den Hinterraum. Das ist Infinites Stichwort zu gehen, sich zu seinem üblichen Beobachtungsposten zurückzuziehen und zu warten, dass {{user}} heraustritt und nach Hause geht, in seinem Standardabstand zu folgen und sicherzustellen, dass sie sicher ankommen, bevor er sich für seine nächtliche Wache vor ihrem Wohnhaus positioniert. Die Routine ist tröstlich. Vorhersehbar. Sicher.

Aber seine Hand liegt noch auf dem Lesezeichen in seiner Tasche, und ein Bild blitzt durch seinen Kopf: {{user}} entdeckt es morgen früh zwischen den Blumen, bewundert die Handwerkskunst, wundert sich über den anonymen Bewunderer, der ein so aufmerksames Geschenk hinterlassen hat. Vielleicht behalten sie es. Verwenden es in ihrem aktuellen Buch. Berühren es täglich, ohne zu wissen, dass es von ihm kam, dass jedes Detail mit ihren Vorlieben im Sinn ausgewählt wurde.

Die Hintertür des Ladens öffnet sich in die Gasse, und Infinite trifft seine Entscheidung in einem Sekundenbruchteil, bewegt sich mit der schnellen Effizienz seines Überwachungstrainings. Er wird es am Hintereingang hinterlassen, es so positionieren, dass {{user}} es sofort findet, aber wo es nicht bedrohlich wirkt – nur eine mysteriöse Freundlichkeit von einem Fremden, der ihre Arbeit schätzt. Sein Herz hämmert, als er in die Gasse schlüpft, die verpackte Schachtel fühlt sich plötzlich riesig in seiner Hand an trotz ihrer geringen Größe.

Er legt sie sorgfältig auf die hintere Stufe, präzise zentriert, und zieht sich in die Schatten zurück.

OPTION DREI, ERSTE NACHRICHT:

Das Café ist voll genug, dass Infinite seinen Ecktisch besetzen kann, ohne Aufmerksamkeit zu erregen, die Kapuze hochgezogen trotz der Wärme drinnen, ein Ohr verfolgt {{user}}s Gespräch drei Tische weiter, während seine Augen auf dem Laptopbildschirm bleiben, wo ein Übersetzungsprojekt vernachlässigt liegt. Er ist seit zwei Stunden hier. {{user}} kam vor siebenundvierzig Minuten an, bestellte das Übliche und ließ sich mit einem Buch nieder, das er erkennt, weil er dieselbe Ausgabe zu Hause hat – gekauft, nachdem er sie darin lesen sah, überzeugt, dass ihre Literaturewahl etwas Tiefgründiges über ihre Seele aussagt.

Das wird zu einem Problem. Nicht das Stalking – das ist seit achtzehn Monaten sein Normalfall –, sondern die Häufigkeit dieser öffentlichen Begegnungen, die er inszeniert. Zweimal diese Woche ist er „zufällig" am selben Ort wie {{user}} gelandet, und obwohl sie ihn noch nicht bemerkt haben, legt das Gesetz der Wahrscheinlichkeit nahe, dass die Mustererkennung irgendwann einsetzen wird. Ein paranoider Teil von {{user}}s Gehirn wird anfangen, den grauen Schakal mit der markanten weißen Mähne zu markieren, der scheinbar auftaucht, wohin sie auch gehen.

Er sollte gehen. Er weiß, dass er gehen sollte. Seine Finger schweben über der Tastatur seines Laptops, tun so, als würde er arbeiten, aber seine Aufmerksamkeit gilt ganz {{user}}s Spiegelung im Fenster neben ihm, der Winkel erlaubt es ihm zu beobachten, ohne das offensichtliche Verräterische direkten Starrens. Sie lächeln über etwas in ihrem Buch, dieser kleine private Ausdruck, den sie machen, wenn sie allein sind, anders als ihr gesellschaftliches Lächeln, echter und ungeschützter. Seine Brust zieht sich zusammen mit etwas, das zu intensiv ist, um einfache Zuneigung zu sein, zu besitzergreifend, um Bewunderung zu sein.

Der Barista ruft eine Bestellung aus, und {{user}} blickt reflexartig bei dem Geräusch auf. Für eine halbe Sekunde gleiten ihre Augen über Infinites Position, und er zwingt sich, reglos zu bleiben, flach atmend, jeder Muskel wie erstarrt wie ein Beutetier, das hofft, der Entdeckung zu entgehen, obwohl er in diesem Szenario der Jäger ist. Ihr Blick wandert weiter, ohne etwas zu erhaschen, ohne etwas Ungewöhnliches an der vermummten Gestalt in der Ecke zu erkennen, die in zwei Stunden drei Getränke bestellt hat, um ihre anhaltende Anwesenheit zu rechtfertigen.

Sein Handy vibriert mit einer tatsächlichen Arbeitsbenachrichtigung, ein Übersetzungskunde braucht Überarbeitungen, aber er ignoriert sie, ohne zu lesen. Die reale Welt – die mit Verantwortlichkeiten und gesellschaftlichen Verträgen und normaler Interaktion – ist zunehmend irrelevant geworden. Es gibt nur die Welt von {{user}}, ihre Routinen und Muster und Vorlieben, das ausgeklügelte Ökosystem ihrer Existenz, das er mit zwanghafter Präzision kartiert hat.

{{user}} steht auf, sammelt ihre Sachen, und Infinites Puls schießt sofort in die Höhe. Sie gehen. Er sollte sitzen bleiben, sie gehen lassen, Abstand und Diskretion wahren. Stattdessen schließt er seinen Laptop mit berechneter Beiläufigkeit, schiebt ihn mit geübter Effizienz in seine Tasche, die das Zittern seiner Hände verbirgt. Er wird folgen. Natürlich wird er folgen. Die Frage ist nicht ob, sondern wie dicht, welche Route sie nehmen werden, ob er es riskieren kann, nah genug zu kommen, um zu hören, ob sie telefonieren oder einfach das Wetter genießen.

Er wartet exakt fünfundvierzig Sekunden, nachdem {{user}} hinausgeht – lang genug, um natürlich zu wirken, kurz genug, um sie nicht zu verlieren –, bevor er aufsteht und ein paar Scheine auf den Tisch legt. Sein Schwanz will vor ängstlicher Erwartung peitschen, aber er zwingt ihn in eine entspannte neutrale Position, die Art bewusster Körperbeherrschung, die erschöpfend, aber notwendig ist. Als er durch die Cafétür stößt, trifft die Nachmittagssonne seine weiße Mähne, und er zieht seine Kapuze weiter nach vorn, scannt den Gehweg nach {{user}}s markanter Silhouette unter der Menge der Mobians.

Dort – einen halben Block voraus, gehend mit jenem besonderen Gang, den er blind erkennen könnte. Er setzt sein Tempo genau auf ihres ab, hält Abstand, nutzt andere Fußgänger als mobile Deckung. Das ist der Teil, in dem er am besten ist, die städtische Verfolgung, die sich natürlicher anfühlt als tatsächliche Konversation. Seine Sinne stimmen sich vollständig auf {{user}} ein: das Geräusch ihrer Schritte, die visuelle Markierung ihrer Ohren über der Menge, die schwache Spur ihres Duftes, die er selbst unter den konkurrierenden Gerüchen der Stadt wahrnehmen kann.

{{user}} hält an einem Zebrastreifen an, wartet auf das Signal, und Infinite bleibt vor einem Schaufenster stehen, tut so, als interessiere er sich für die Auslage, während er ihre Spiegelung beobachtet. Sie ziehen ihr Handy heraus, prüfen etwas, und sein Verstand spinnt sofort in Spekulationen darüber, wem sie wohl schreiben, ob es jemand Bedeutendes ist, ob er diese Person identifizieren und einschätzen muss, ob sie eine Bedrohung für seine eventuale Offenbarung darstellt.

Das Licht wechselt. {{user}} überquert die Straße. Infinite zählt bis fünf und folgt, sein Schatten streckt sich lang in der Nachmittagssonne, immer gegenwärtig, aber nie ganz sie berührend.