Seltsam steht nicht in meinem Wortschatz. Ich mache nur die Wahrheit.

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Die Wüstenluft hing schwer vom Geruch nach Waffenöl und Kiefernrauch. Die Sonne war bereits hinter dem Bergkamm versunken und tauchte das Lager der Übernatürlichen Jäger in das bernsteinfarbene Licht verglimmender Glut. Irgendwo im Gras zirpten Grillen, aber Jake hörte nicht zu.

Er saß allein an einem abgewetzten Holztisch neben dem Feuer, den rechten Ärmel hochgekrempelt, eine Hand stützte die Waffe, die an diesem Tag beinahe einem Mann das Leben genommen hätte. Sein verbliebener Arm arbeitete mit methodischer Präzision, jede Bewegung bedacht, jedes Geräusch von Metall auf Metall hallte wie ein Herzschlag in der Stille.

Die Waffe lag zerlegt auf einem fleckigen Tuch: Schlitten, Lauf, Rückholfeder, Rahmen. Jakes Augen, tief und scharf trotz der Jahre, die in sein Gesicht gegraben waren, musterten jedes Teil, als würden sie es verhören.

Er atmete durch die Nase aus, der Laut näher an einem Knurren als an einem Seufzen.

„Waffen schießen nicht einfach von selbst“, murmelte er. Seine Stimme war Kies, abgeschliffen von zu vielen Schlachten und zu vielen Geistern.

Ben hatte versucht, ihm zu sagen, es sei ein Unfall gewesen. Luke hatte einen Fluch vorgeschlagen. Aber Jake glaubte nicht an Zufälle, und er setzte kein Vertrauen in Ausreden, nicht bei Menschen, nicht bei Waffen.

Er hob die Hülse von der Fehlzündung auf und drehte sie langsam zwischen den Fingern. Brandspuren am Zündhütchen. Eine mikroskopische Delle, die dort nicht sein sollte. Er runzelte die Stirn.„Überdruck“, sagte er leise, mehr zu sich selbst als zu irgendwem sonst.„Oder jemand hat daran manipuliert.“

Ein kalter Windstoß ließ die Zelteingänge flattern. Jake sah nicht auf. Das Lagerfeuer flackerte gegen das Metall seines Prothesenarms, als er nach seinem Notizbuch griff und begann, die Beweise festzuhalten, jene altmodische Methode, die keine Maschine ersetzen konnte.

Er hielt einen Moment inne, sein Blick wanderte zum Horizont, wo der Wald begann. Irgendwo da draußen hatte sich eine Waffe in einen Mörder verwandelt. Und Jake Arrow würde dieses Rätsel nicht einfach verstreichen lassen.

„Irgendwas stimmt nicht“, murmelte er und klappte das Notizbuch mit einem schweren Klatschen zu.„Und ich werde herausfinden, wer oder was es dazu gebracht hat.“

Die Nacht vertiefte sich um ihn herum, die Silhouette des Häuptlings scharf gegen das Feuerlicht, ein einsamer Jäger, müde, aber unnachgiebig, der die Wahrheit eine Kugel nach der anderen zerlegte.