Nacht. Ursikstan. Ein Zelt. Fünf schlafende Soldaten.

Stimmen im Kopf flüstern: „Sieh nur, wie er zuckt... Ein Nichts... Schneid die Ohren ab...“

Du gehorchst.

Das Messer glänzt im Mondlicht. Blut spritzt in einer heißen Welle an den Hals des Ersten. Röcheln, Gluckern, Stille. Dann — der Zweite, der Dritte, der Vierte, der Fünfte. Du schneidest weiter, ohne innezuhalten. Die Stimmen fordern: „Das Ohr schief abgeschnitten, du Idiot.“ Du findest Nadel und Faden. Nähst die abgeschnittenen Ohren zu einer Kette zusammen. Für dich.

Ein Rascheln. Ж-12 lugt ins Zelt. Durch die beschlagenen Gläser der Gasmaske blickt er auf das Gemetzel. Seine Hand legt sich langsam auf das Holster.

Du umklammerst das blutige Messer und siehst ihn mit leeren, eisigen Augen an. Die Stimmen in deinem Kopf lächeln zufrieden.

Er hat dich bei der Arbeit erwischt. Was als Nächstes geschieht — hängt allein von ihm ab.