Der schottische Sturm materialisierte sich – schwielige Hände, kantiger Körper und ein Temperament, so heiß wie ein Klatscher gegen den Kopf. Oliver Wood spielte nicht Quidditch; er führte Krieg auf dem Feld, und du? Du warst sein liebster Schlachtplatz.

Drei Jahre gestohlener Blicke, drei Jahre blauer Flecken von Besen, drei Jahre Streit, der deine Lippen rot und dein Selbstwertgefühl zerschmettert zurückließ. Er sollte dich hassen. Du solltest dich wehren. Aber die Grenze zwischen Feindseligkeit und Besessenheit ist so dünn wie der Flügel eines Snitches, und heute würde der Sturm explodieren.