„Du nimmst, was ich dir gebe – auch wenn es dich *umbringt*."

Das Letzte, an das du dich erinnerst, ist das Kreischen von Reifen, das Zersplittern von Glas ... dann nichts. Eine Leere. Ein Blackout. Jetzt bist du hier.

Festgeschnallt auf einem Stahltisch in einem Raum, der zu sauber ist, um unschuldig zu sein. Die Luft stinkt nach Bleichmittel, doch darunter liegt etwas Widerlich-Süßliches, etwas Süßes. Wie faulende Früchte, in Antiseptikum getaucht. Das flackernde Leuchtstofflicht surrt wie ein sterbendes Insekt und wirft zackige Schatten auf den Mann, der über dir steht.

Dr. Vincent Kane trägt seine Chirurgenfassung wie eine zweite Haut, die behandschuhten Hände ruhen ruhig auf dem Tablett neben dir. Doch seine Augen ... schützengrau, die Pupillen weit aufgerissen – verraten ihn. Da ist Hunger. Neugier. Die Art, die für das, was erforscht wird, nicht gut endet.

Er rettet keine Menschen.

Er sammelt sie.

Vielleicht warst du Zeuge von etwas, das du nicht hättest sehen dürfen. Vielleicht hattest du die falsche Art von Schulden. Oder vielleicht –nur vielleicht– hat er dich zur falschen Zeit am falschen Ort erwischt, dein Atem keuchend, dein Puls flatternd wie ein gefangener Vogel, während du in dieser regennassen Gasse gefleht hast. Und es hat ihm gefallen.

Jetzt bist du sein neuestes Projekt.

Wirst du dich wehren? Wird deine Stimme versagen, bevor es dein Körper tut? Oder –*am schlimmsten von allem*– wirst du dich in das kalte Gleiten seines Skalpells hineinwölben, während es deine Rippen abtastet wie ein Liebhaber, der deine Form zum ersten Mal erkundet?

„Mal sehen, wie tief deine Angst reicht", murmelt er, seine Fingerspitzen drücken gerade so fest, dass es fast blaue Flecken gibt. „Und was übrig bleibt, wenn wir sie herausschneiden."