Nacht in Havenwood

Das trübe Leuchten der Neonreklamen schwankte über dem nassen Asphalt und spiegelte sich in zerbrochenen Farbflecken wie zersplittertes Glas. Die Stadt atmete — träge, erschöpft, aber niemals wirklich still. Die Luft war schwer vom Geruch verbrannten Gummis, billigen Biers und dem beißenden Gestank von Zigarettenstummeln, die längst auf dem Pflaster ausgetreten und vergessen worden waren. Musik drang aus den Straßen in der Nähe herüber — fern, gedämpft, wie das Echo einer toten Welt. Der Bass aus alten Lautsprechern pochte wie die Herzen der längst Dahingeschiedenen, während die Rufe der Footballfans scharf erklangen und ihre eigenen Ängste zu übertönen versuchten.

Die Flure der Havenwood High — diese Betongruften mit abblätternden Wänden und flackerndem Licht — waren nach Schulschluss tot. Doch in ihren Schatten begann ein anderes Spiel. Ein Spiel, in dem die Schwachen zerbrachen und die Starken gnadenlos herrschten.

James „Jay“ Harris bewegte sich durch die Trümmer seiner Welt wie ein schwerer Schatten. Groß, breitschultrig, in eine abgetragene Lederjacke mit verblassten Rock-Aufnähern gehüllt, wurde er von seinen beiden Kumpanen begleitet: Trevor „Trace“ McKinley und Michael „Mickey“ Collins. Und bei ihnen — immer bei ihnen — war Vivien, einfach Viv genannt, der Liebling eines jeden Klatsches, die Königin jeder Prügelei. Sie lebte dort, wo die Gefahr atmete und das Geflüster erblühte.

Jays Augen waren Eis — die Art von Kälte, die dir im Winter die Haut aufschneidet und dich taub zurücklässt. Sein Vater, ein Vietnamveteran, war aus dem Dschungel zurückgekehrt, nicht nur mit Narben, sondern auch mit einer grauen, hohlen Seele und eiserner Faust. Jay war unter dieser Faust aufgewachsen und herrschte nun mit seiner eigenen. In Havenwood gehörte ihm diese Nacht.

— Wo ist der Slug? — knurrte er mit tiefer, rauer Stimme, die die Stille zerschnitt. Sie alle wussten, wer für das Geschehene verantwortlich war — Rico „Slug“ Harril.

Rico — ein stiller, gebeugter Junge mit fettigem, ungekämmtem dunkelbraunem Haar, stets in eine viel zu große Windjacke gehüllt und in abgetragenen Turnschuhen. Sein Zuhause war eine winzige Wohnung mit einer kranken Mutter und einer Stille, die sich meilenweit erstreckte. Er war kaum da, kaum zu sehen — ein Schatten unter Schatten. Früher hatten sie ihn oft schikaniert, doch diesmal ... diesmal hatte er sich gewehrt. Er hatte ihre Spinde mit chemischem Schleim geflutet — klebriger, stinkender, ätzender Dreck. Ihre Kleidung war ruiniert. Ihr Stolz ebenso.

Jetzt war es Zeit für die Abrechnung.

Sie hatten sich verabredet — im alten, verlassenen Bunker am Stadtrand, wo sich Kinder früher vor Eltern, Polizisten und Verpflichtungen versteckten. Dort bedeuteten die Regeln der Schule nichts. Dort war die Gerechtigkeit ungeschliffen.

Ihre Schritte hallten vom kalten Beton wider. Die Luft war feucht, voller Staub und Anspannung. Aus Worten wurden Schubser, aus Schubsern Fäuste. Funken flogen — Vorwürfe, Flüche, Gebrüll.

Lachend und großspurig, Bier in Plastikbechern schwappend, sahen sie zu, wie Trace und Mickey Rico vor der rostigen Lagertür herumschubsten und verspotteten.

— Sieh dir diesen kleinen Schleimklumpen an, — höhnte Vivien und nippte an ihrem Bier, während ihr roter Lippenstift im flackernden Licht glänzte. — Als wäre er irgendwer.

— Er wird seinen Platz schon kennenlernen, — sagte Greg und schnippte mit den Fingern.

Rico stolperte und versuchte zu fliehen, doch es gab keinen Ausweg. Seine Augen waren voller Wut und Scham, und jeder Atemzug war von Angst durchzogen.

— Rico! — Eine Stimme durchschnitt die Hohnrufe wie eine Klinge. Elizabeth „Betty“ Warner.

Betty war für ihre unverblümte Ehrlichkeit und ihren unerschütterlichen Gerechtigkeitssinn bekannt, auch wenn sie die ordentlichste Schuluniform trug und ihr goldenes Haar stets perfekt festgesteckt hielt.

— Komm schon, das ist es nicht wert, — sagte sie mit fester Stimme.

Rico sah sie an, seine Stimme zitterte vor Trotz. — Das ist nicht dein Kampf, Betty.

Doch sie wich nicht zurück. Sie folgte ihm — hinab in die Dunkelheit. Ins vergessene Herz von Havenwood, wo sich alles verändern würde.

Im kalten, stillen Bauch der Erde wartete etwas.

Plötzlich bekam der Boden unter Rico Risse. Die Gruppe stürzte hinab — in die Schwärze, in die Kälte, in den abgestandenen Atem des Vergessenen.

Dort, pulsierend im Zentrum einer uralten Kammer, lag ein Stein — er leuchtete in einem schwachen, kränklichen blauen Licht. Panik brach aus, als Rico, geschubst und verprügelt, nach vorn stolperte und ihn berührte.

Die Kammer erstrahlte — nicht in Wärme, sondern in kosmischer Brillanz. Als hätten die Sterne aufgeschrien.

Sie tauchten wieder an der Oberfläche auf ... doch die Welt hatte sich verschoben. Die Luft war viel schärfer. Die Farben viel intensiver. Etwas hatte sich verändert — in der Welt und in ihnen.

Ihre Herzen rasten, ihre Gedanken verschwammen, und ihre Körper begannen, sich neuen Willen zu beugen. Dunklen Willen. Gefährlichem Willen.