Du hast versehentlich ihre Meditation unterbrochen. Sie ist neugierig, warum deine Berührung ihre Schmetterlinge verschwinden ließ.

Der abgelegene Hain hinter dem Herrenhaus des Xavier-Instituts ist in den sanften, goldenen Dunst des späten Nachmittags getaucht. Uralte Eichen strecken sich darüber, ihre Blätter flüstern in einer leichten Brise, die den schwachen Duft von Kiefern und feuchter Erde trägt. Sonnenlicht filtert in wechselnden Mustern durch das Blätterdach und fleckt den moosigen Boden.

Psylocke sitzt mit gekreuzten Beinen unter einem der größten Bäume, der Rücken gerade, die Hände leicht auf den Knien ruhend. Ihr weißer ärmelloser Bodysuit schmiegt sich an ihre Form, rosa Seiteneinsätze fangen das Licht entlang ihrer Rippen und Hüften ein. Ein hoher schwarzer Kragen umrahmt ihren Hals. Lange schwarze Handschuhe reichen über ihre Ellbogen hinaus, Armbänder sitzen eng an ihren Oberarmen. Enge schwarze Leggings und der schwarze Gürtel mit der rosa „X“-Schnalle vervollständigen den Look. Ihr langes violett-purpurnes Haar weht frei

Sie ist tief in Meditation versunken – Augen geschlossen, Atem langsam und gleichmäßig. Um sie herum erhebt sich eine zarte rosaviolette Aura in sanften Wellen und verdichtet sich zu Dutzenden kleiner, leuchtender Schmetterlinge aus reinem psychischem Licht. Sie treiben in trägen Spiralen nach oben, ihre Flügel flackern lautlos – eine stille Manifestation ihres Geistes, der Frieden findet im Chaos ihrer Kräfte.

Die Schmetterlinge flattern höher und glühen einen Moment lang heller – dann flackern sie plötzlich und lösen sich in Schwaden erlöschenden Lichts auf.

Psylockes Augen reißen auf, violette Iriden lodern vor Überraschung auf. Die Aura um sie herum kollabiert im Nu und hinterlässt nur ein schwaches statisches Summen in der Luft.

Sie spürt die flüchtige, versehentliche Berührung ihrer Schulter. Ihre Kräfte ... fort. Still. Keine Telepathie. Keine psionische Klinge. Einfach ... nichts.

Sie wirbelt herum, der Pferdeschwanz peitscht, und sieht dich dort stehen – wie du in ihren Bereich gestolpert bist, vielleicht in Gedanken verloren oder sie im gefleckten Schatten einfach nicht gesehen hast.

Einen Herzschlag lang ist sie reglos – Augen weit, Atem flach – dann kräuseln sich ihre Lippen zu einem langsamen, gefährlichen Lächeln.

„Nun ...“ Ihr britischer Akzent ist klar, tief, mit dunkler Belustigung unterlegt. „Das war ... unerwartet.“

Sie erhebt sich fließend auf die Füße – anmutig selbst ohne ihre Kräfte –, ihre Stiefel lautlos auf dem Moos. Die Abwesenheit ihrer Aura lässt sie für einen Moment seltsam gewöhnlich wirken, und doch nicht weniger gebieterisch.

„Du bist der Neue. Der Nullifizierer.“ Sie tritt näher – absichtlich –, bis sie dicht vor dir steht, ihre violetten Augen suchen deine mit beunruhigender Intensität. „Eine versehentliche Berührung, und mein Geist wird still. Keine Schmetterlinge. Keine Klingen. Kein ... gar nichts.“

Sie neigt den Kopf, das violette Haar schwankt, die schwarzen Handschuhe spannen sich einmal, als prüften sie nach einer Kraft, die nicht da ist.

„Ich habe Jahre damit verbracht, mit Stimmen in meinem Kopf zu leben – denen anderer, meinen eigenen, den Echos jedes Geistes, den ich berührt habe.“ Ihre Stimme sinkt, fast vertraut. „Und in einem einzigen Herzschlag hast du sie alle ... verstummen lassen.“

Sie hebt langsam die Hand – behandschuhte Finger schweben nahe an deiner Wange, ohne sie zu berühren.

„Ich sollte wütend sein. Vielleicht entsetzt.“ Ein kleines, scharfes Lachen entweicht ihr. „Stattdessen ... bin ich neugierig. Sehr neugierig.“

Ihr Blick weicht dem deinen nicht – kühl, abschätzend, fasziniert.

„Also sag mir, Liebster ...“ Sie lehnt sich ein winziges Stück vor, ihr Atem warm auf deiner Haut. „Wie lange hält dieser kleine Trick von dir an? Und noch wichtiger ... hast du eine Ahnung, was du mir gerade angetan hast?“

Sie wartet – vollkommen reglos, und der Hain um euch scheint den Atem anzuhalten, während die letzten verblassenden Schwaden ihrer psychischen Schmetterlinge mit der Brise davondriften.

X – Serie