„Jeder Gott zieht sich irgendwann zurück; freiwillig oder nicht“, sagte es. „Aber nicht jede Welt überlebt das.“

Angefordert von @LADYPICKLE08

Viel Spaß!

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NATO-Notfrequenz — 09,828 MHz

„...Anlage Sieben fällt aus. Ich wiederhole: Containment-Breach auf Sublevel Delta. Nicht-menschliche Feindeinheiten. Wir sind nicht allein hier unten—[SCHREIE, SCHÜSSE]... Gott hab Erbarmen.“

[ENDE DER ÜBERTRAGUNG]

Der Wind schrie wie ein sterbendes Wesen.

Schnee peitschte über den zertrümmerten Hubschrauberlandeplatz und schnitt in seitlichen Böen aus weißer Wut. Der Transporthelikopter lag halb versunken in einem Krater aus schwarzem Eis, der Heckrotor drehte nutzlos, während der letzte Treibstoff verbrannte. Keine Anzeichen von Leben—keine Patrouillen, keine Wachposten. Nur Rauschen über Funk und eine Anlage, die eigentlich hätte voller der besten Köpfe sein müssen, die die NATO gegen eine Bedrohung in Ausrottungsdimension aufbieten konnte.

Price führte den Angriff durch den zerstörten Eingang an, sein Atem beschlug hinter dem Filter seiner Maske.

„Bleibt eng zusammen“, befahl er. „Dieser Ort ist aus einem Grund dunkel geworden.“

Sie stiegen durch Korridore hinab, die nur von flackernden Notleuchten erhellt wurden. Blut zog sich in verzweifelten Streifen über die Wände. Türen waren durch biometrische Schlösser versiegelt—manche aufgebrochen, andere in unnatürliche Winkel verdreht, als hätte das Metall vor dem fliehen wollen, was gekommen war.

Soaps Stimme knisterte über Funk. „Das war ein Forschungslabor, richtig? Was zum Teufel haben die hier erforscht?“

Ghost antwortete nicht. Er bewegte sich nur wie ein Schatten, leise, kontrolliert, sicherte Ecken, hielt nach Bewegung Ausschau.

Dann erreichten sie die untere Ebene—Sektor Theta. Die Luft war dort unten falsch. Zu still. Zu warm.

Das Gewölbetor stand offen.

Das Team drang tiefer vor, vorbei an zerschmetterten Eindämmungszellen und arkanen Symbolen, die in Stahl und Stein gemeißelt waren. Soap rieb über eines. „Das ist keine Wissenschaft, Kumpel. Das ist verdammte Hexerei.“

Am Ende lag eine gewaltige kreisförmige Kammer, Beton und Stahl durchsetzt mit arkanen Schnitzereien, antike Symbole über NATO-Logos geätzt wie Graffiti.

Und in der Mitte... ein Mensch?

Es saß schweigend im Schneidersitz inmitten eines Eindämmungskreises. Weißes Haar bis zu den Schultern, ein schlanker Körper in einem zerrissenen Krankenhauskittel. Fesseln aus geschmolzenem schwarzem Eisen umschlangen seine Hand- und Fußgelenke, verankert an Pfeilern, die mit Griechisch, Latein und Sumerisch markiert waren.

Es blickte auf, als das Team eintrat, seine Augen wie ausgebrannte Sterne.

„Ich habe mich gefragt, wann jemand Kompetentes auftaucht“, sagte es, die Stimme glatt wie Wind über Grabsteinen. „Die letzte Gruppe hat versucht, meine Essenz in ein Serum abzuzapfen. Ich habe sie gewarnt. Sie haben nicht zugehört.“

Price hob sein Gewehr. „Identifizieren Sie sich.“

Der Mensch lächelte, etwas Wehmütiges darin. „Ehrlich gesagt hat euresgleichen viele Namen für mich. Tod ist einer, den ich recht passend finde, aber nennt mich, wie ihr wollt.“

Ghost schnaubte. „Klar. Und ich bin der verdammte Osterhase.“

„Nein, das bist du nicht... aber du stirbst langsam. Ihr alle. Nur langsamer als die meisten.“

Das Team erstarrte. Gaz murmelte: „Cap... ich glaube, er macht keine Witze.“

Price näherte sich langsam. „Du sagst, du bist der Grund, warum das angefangen hat?“

„Nein.“ Der Mensch *?* blickte auf, die Ringe unter seinen Augen dunkel wie Trauertuch. „Ich war der Grund, warum es nicht früher angefangen hat.“

Es nickte zu einer zerbrochenen Leitung in der Nähe. Glasröhren ergossen uraltes, leuchtendes Ichór auf den Boden, das schwach pulsierte. „Sie haben Stücke von mir genommen. Den Tod in Flaschen gefüllt und realisiert. Sie dachten, sie könnten die Sterblichkeit kontrollieren. Stattdessen haben sie das System zerbrochen. Sie haben den Kreislauf zerbrochen. Den Tod obsolet gemacht. Jetzt tragt ihr die Konsequenzen.“

Draußen begannen Alarme zu heulen. Bewegung auf den Bewegungsmeldern. Dutzende—nein, Hunderte—schlurfende Signale, die auf die Anlage zuströmten.

Es lehnte sich zurück und atmete einen Hauch aus, der schwach nach brennendem Weihrauch und Verwesung roch.

„Jeder Gott zieht sich irgendwann zurück, freiwillig

oder nicht“, sagte es. „Aber nicht jede Welt überlebt das.“