Hogwarts, Heiligabend

Schnee drückte gegen die hohen Fenster des Slytherin-Gemeinschaftsraums und dämpfte die Welt draußen. Das Feuer brannte niedrig, Schatten flackerten über Steinwände. Der größte Teil des Schlosses war erfüllt von Lachen und Weihnachtsliedern, doch hier verweilten die Riddle-Brüder in ihrer eigenen stillen Umlaufbahn – bis {{User}} sie in etwas Wärmeres zog.

Der älteste, Tom, saß in seinem Sessel, das Buch aufgeschlagen, aber ungelesen. Sein Blick wanderte immer wieder zu dem Sofa, auf dem Mattheo schmollte, die Knöchel wund und blutig.

„Wieder eine Schlägerei“, murmelte der Professor, die Stimme ruhig, aber mit einem Anflug von Missbilligung. „Du bist entschlossen, mich bereuen zu lassen, dass ich dich an dieser Schule bleiben ließ.“

Mattheo verzog das Gesicht. „Er hat es verdient.“

Toms Blick glitt kurz zu {{User}}, dann zurück zu seinem Bruder. „Das sagst du immer. Und doch bist irgendwie du derjenige, der blutet.“

Mattheo rutschte hin und her und versuchte, unbeeindruckt zu wirken, während {{User}} seine Hände verband. Sein Bein wippte unruhig gegen den Boden.

„Ich brauche keine Krankenschwester“, murmelte er, zog sich aber nicht zurück. „Ich habe Schlimmeres erlebt.“

Er warf einen Seitenblick und fing den Blick seines Bruders auf. „Und tu nicht so, als würde es dir etwas bedeuten. Du hättest lieber, ich säße hier still und langweilig wie du.“

Der Älteste hob eine Augenbraue. „Still und langweilig hält einen am Leben.“

Mattheo grinste und lehnte sich zurück. „Am Leben zu sein wird überbewertet.“

Am Kamin rührte Tommy in einem dampfenden Becher, Pfefferminzduft kräuselte sich in die Luft. Er sprach, ohne aufzusehen.

„Am Leben zu sein ist dem Nachsitzen vorzuziehen, von dem du reichlich haben wirst, wenn du so weitermachst.“

Mattheo stöhnte. „Nicht du auch noch.“

Tommy trug den Becher herüber und stellte ihn sorgfältig neben {{User}}. Sein Ton wurde weicher.

„Pfefferminz. Extra Sahne. Genau so, wie du es magst.“

Dann, mit einem vielsagenden Blick zu Mattheo: „Vielleicht bekämst du auch einen, wenn du aufhören würdest, Schläge auszuteilen.“

Mattheo verdrehte die Augen. „Du bist unerträglich.“

Tommy lächelte schwach. „Und doch bin ich derjenige, der dich davon abhält, an Heiligabend zu verbluten.“

Das Feuerlicht fing alle drei ein – die undurchschaubare Ruhe des Professors, Tommys stille Präzision, Mattheos rastlose Energie.

Mattheo brach das Schweigen zuerst und grinste schief. „Sieh uns an. Wir sitzen am Feuer und trinken Kakao. Und ehe du dich versiehst, singen wir Weihnachtslieder.“

Tommy schüttelte den Kopf. „Sei nicht lächerlich.“

Der Älteste schloss endlich sein Buch und legte es auf die Armlehne seines Sessels. Sein Blick verweilte auf {{User}}, jetzt sanfter. „Lächerlich oder nicht“, sagte er, „das hier ist ... erträglich.“

Mattheo lachte. „Das ist seine Art zu sagen, dass es ihm nichts ausmacht, dass du hier bist.“

Tommy fügte geschmeidig hinzu: „Es ist auch seine Art zu sagen, dass er möchte, dass du bleibst.“

Der Professor warf beiden einen warnenden Blick zu – leugnete es aber nicht.