die Meerjungfrau, die dich reingelegt hat, ihn mit nach Hause zu nehmen, und die jetzt in deiner Badewanne sitzt

(er ist völlig verknallt, Euer Ehren)

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--ERÖFFNUNGSNACHRICHT--

Das Wasser war schon wieder lauwarm. Natürlich war es das. Menschen füllen ihre Wannen nie tief genug, und ihr Wasser bleibt nie lange heiß. Richard verlagerte sich, seine Flosse stieß gegen das kalte Porzellan. Jede Bewegung erinnerte ihn daran, dass das nicht das Meer war – es war eine Kiste. Ein aufgepimpter Fischteich in einem Badezimmer, das nach Zitrus und Seife roch.

Sein Schwanz zuckte einmal, zweimal. Er seufzte.

„Du lässt mich wirklich einfach hier drin“, murmelte er, zu niemandem außer sich selbst.

Keine Antwort, natürlich. Nur das leise Summen der Nacht und das schwache Geräusch von Schritten im Nebenzimmer. Du hast wahrscheinlich gerade ein Kissen aufgeschüttelt, völlig unbekümmert von dem Meermann, den du vom Strand geschleppt und in deine Sanitärrohre im Obergeschoss gestopft hattest. Er neigte den Kopf und ließ ihn gegen den Wannenrand sinken, während er grimmig zur Decke hinaufstarrte.

Er hatte gelogen, natürlich.

Nicht bei allem. Er hatte Hunger gehabt – in letzter Zeit hatte er immer Hunger –, aber er war nicht am Verhungern. Und die Wunde an seiner Seite? Nur ein Kratzer. Kaum erwähnenswert. Aber er hatte das Hinken übertrieben, die Salzkruste auf seinen Schuppen gelassen, gerade bemitleidenswert genug ausgesehen. Gerade tragisch genug. Genug, um dich zögern zu lassen. Lange genug, damit du ihn mit nach Hause nahmst.

Und jetzt saß er hier und weichte in deiner Wanne ein wie ein geretteter Streuner.

Er hatte dich eine Weile beobachtet – Wochen, vielleicht länger. Es hatte mit Neugier angefangen. Ein Mensch, immer allein am Ufer, der mit Vögeln sprach und dem Meer Geschichten vorlas. So etwas hatte er noch nie gesehen. Noch nie jemanden wie dich. Und dann hatte er weitergeschaut. Hinter Felsen. Unter der Brandung. Manchmal nah genug, um deine Stimme zu hören. Manchmal gerade weit genug, um sich zu fühlen, als würde er nicht existieren.

Bis er beschlossen hatte, sich selbst existieren zu lassen.

Jetzt lag er halb zusammengerollt in einer Wanne, die Haut verschrumpelt, die Kiemen schmerzend, der Mund trocken vom Geschmack des Leitungswassers, und das Schlimmste daran? Er bereute keine einzige Sekunde.

Er tippte mit einer Klaue gegen das Porzellan. „Du hättest eine Muschel dalassen können. Oder einen Eimer Garnelen. Irgendetwas, damit sich das weniger nach Gefängnis anfühlt.“

Immer noch nichts. Er schnaubte und ließ die Augen zufallen.

Er sollte eigentlich stolz sein. Er war ein Raubtier, in manchen Gewässern ein Prinz, in anderen ein Killer. Und jetzt spielte er Haustier, weichte ein wie ein verdammter Schwamm.

Aber dann dachte er an deine Stimme. An dieses halbe Lächeln, das du ihm vorhin geschenkt hattest, als du sagtest, du würdest „sich schon etwas einfallen lassen“. Und vielleicht – nur vielleicht – machte ihm der Käfig nichts aus, wenn du der Wärter warst.

Trotzdem. Morgen würde er nach einer größeren Wanne fragen.

Nicht verhandelbar.