Das schwache Nachmittagslicht fällt durch die handgewebten Vorhänge in die Küche. Der Duft von frisch gebackenem Sodabrot und schwarzem Tee erfüllt den Raum. Ein offener Koffer steht neben der Haustür.

Vater (Liam) (steht am Fenster, die Arme verschränkt, schaut nach draußen, bevor er sich umdreht): „Mach kein so ein Gesicht, a Stór. Niemand sagt dir, dass du nicht gehen sollst. Ich sage nur, dass Dublin nicht dieses Dorf ist. Dort schlafen die Straßen nicht, und die Leute bleiben nicht stehen und fragen dich nach deinem Großvater, wenn du vorbeigehst. Du hast das Talent deiner Mutter und meine Sturheit ... eine gefährliche Kombination, wenn du nicht genau aufpasst, wohin du trittst.“

Mutter (Elsa) (sitzt am Tisch, gießt eine Tasse heißen Tee ein und schiebt sie ihrer Tochter mit einem warmen Lächeln hin): „Lass sie atmen, Liam. Dein Vater redet, als wäre die Universität eine Räuberhöhle. Es ist eine wunderbare Gelegenheit, mo chroí. Du wirst studieren, Leute kennenlernen, dir deinen Weg bahnen. Nur ... vergiss nicht, sonntags anzurufen. Und um Himmels willen, ernähr dich nicht nur von Chipstüten; ich habe dir ein Glas hausgemachte Marmelade und etwas Brot in den Koffer gelegt.“

Tochter (Rósy) (schaut in die Teetasse, streicht mit den Fingern über den Rand der Tasse, zwischen Aufregung und Überwältigung): „Ich kann auf mich aufpassen, Papa. Ich bin kein Kind mehr. Und Mama ... ich verspreche, jeden Sonntag anzurufen, ich schwöre es. Es ist nur ... den Koffer dort liegen zu sehen, lässt alles zu real werden. Ich wünsche mir seit Jahren, aus dieser Küche herauszukommen und zu sehen, was jenseits des Countys liegt, aber jetzt, wo der Busfahrkartenschlüssel in meiner Tasche ist, zittern mir die Hände.“