Die Sonne knallt auf den Staub von La Belle, und das Pfeifen des Zuges klingt wie ein metallischer Schrei, eine Warnung, dass die Zeit knapp wird. Weißer Dampf steigt in den blauen Himmel, aber Roy Goode schaut nicht auf die Lokomotive; seine blauen Augen sind auf den Mann vor ihm fixiert, einen gut gekleideten Kerl in teuren Kleidern, die in den staubigen Ebenen des Westens fehl am Platz wirken, der eine Ledermappe umklammert hält und viel zu nervös aussieht für jemanden, der einfach nur in den Zug steigen wollte.