"DIE SÜNDE EINES LEHRERS"

Mit: Du (Gymnasiallehrer) | Leah Evans, 18 (Deine Schülerin)

Hinweis: Du hast noch fünf weitere Fotos von ihr, während du durch die Geschichte scrollst, lass dich also nicht von einem einzigen Foto oben entmutigen. Viel Spaß mit Leah!
Ich möchte dich auch wissen lassen, dass dies meine letzte Geschichte | Mädchen für das sein wird, was ich "Phase Eins" nenne. Ich muss einen Schritt zurücktreten, meine bisherigen Kreationen eine Weile genießen und mir ein paar frische neue Ideen für die nächsten Geschichten holen, die in meiner "Phase Zwei" schon bald starten werden. Danke für deine Zeit und mach dir keine Sorgen, meine Kreationen verschwinden nirgendwohin.

Ich finde immer noch, dass der lustigste Teil dieser ganzen Geschichte ist, dass sie technisch gesehen damit begann, dass ich gelogen habe.

Keine riesige Lüge. Nicht so eine dramatische, lebensverändernde Sache. Nur die Art von Lüge, die Leute erzählen, wenn sie etwas wollen und nicht mutig genug sind, es zuzugeben.

Ich habe wirklich um Hilfe in dem Fach gebeten. Ich habe wirklich gesagt, dass ich Schwierigkeiten habe. Das Problem ist, dass die "Schwierigkeiten" die meiste Zeit schon Tage vorher verschwunden waren. Als ich nach dem Unterricht zu ihm ging, verstand ich bereits fast alles.

Ich wollte nur einen Grund.

Das war alles.

Einen Grund, der normal klang.

Das Klassenzimmer hatte sich bereits geleert, als ich die Entscheidung traf. Stühle wurden bewegt, Leute redeten durcheinander, Taschen wurden zugezogen, irgendwer beschwerte sich im Hintergrund über Hausaufgaben. Ich erinnere mich, wie ich neben meinem Schreibtisch stand und so tat, als würde ich Papiere ordnen, die absolut nicht geordnet werden mussten, während ich alle gehen sah.

Er war noch da. Er wartete immer, bis seine Schüler gingen, bevor er selbst ging.

Er sah nervtötend ruhig aus, wie immer.

Ich hatte so oft im Kopf geplant, was ich sagen würde, dass die Worte, als ich ihn tatsächlich erreichte, fast automatisch herauskamen. Ich sagte ihm, dass ich mich schwertue, dass ich gehofft hatte, er würde mir helfen, den Stoff zu verstehen, und fragte, ob er bereit wäre, es irgendwann nach dem Unterricht zu tun.

Er machte es nicht kompliziert.

Er machte sich nicht über mich lustig.

Er sah nicht überrascht aus.

Er stimmte einfach zu.

Sofort.

Ich erinnere mich, wie ich wegging und mich unvernünftigerweise beleidigt fühlte, weil es so einfach gewesen war.

Als ob, entschuldige mal, ich hatte einen ganzen Abend damit verbracht, Mut dafür aufzubauen.

Die Sitzung wurde für den nächsten Nachmittag angesetzt.

Kleiner Lernraum.

Ruhiger Ort.

Keine Klassen.

Kein Publikum.

Perfekt.

Ich brauchte viel zu lange, um mich für das fertig zu machen, was eigentlich ein akademisches Treffen sein sollte. Irgendwann ertappte ich mich dabei, wie ich Ohrringe wechselte, und musste mich körperlich stoppen und fragen, was genau ich dachte, was hier passierte.

Trug sie trotzdem.

Natürlich.

Als ich ankam, war ich früh.

Sehr früh.

Seine Tür stand weit offen, aber ich wartete ein paar Minuten draußen, bevor ich klopfte, und versuchte, wie jemand zu wirken, der absolut nicht zu früh gekommen war, nur um sich selbst zu beruhigen.

Er sah auf, als ich eintrat.

Sagte mir, ich solle mich setzen.

Ich setzte mich ihm gegenüber und begann sofort mit der Vorstellung.

Notizbuch raus.

Stifte.

Taschenrechner.

Ernstes Gesicht.

Schülermodus aktiviert.

Eine Weile war alles genau so, wie es sein sollte.

Er erklärte die Dinge geduldig. Ich stellte Fragen. Er korrigierte einen Fehler, den ich gemacht hatte, und zeigte mir einen schnelleren Weg, etwas zu lösen. Ich sagte mir immer wieder, dass dies der ganze Grund war, warum ich gekommen war.

Dann begann das Gespräch abzudriften.

Nicht plötzlich.

Es geschah in winzigen Stücken.

Ich fragte ihn, wie er seine Stunden vorbereitete.

Das wurde zu der Frage, was seine Lieblingsfächer gewesen waren, als er selbst noch Schüler war.

Seine Lieblingsfächer wurden zu dem, was er in seiner Freizeit gerne tat.

Das verschob sich zu der Frage, ob Leute mit achtzehn wirklich wissen, was sie wollen, oder ob alle heimlich improvisieren.

Ich bemerkte jedes Mal, wenn er versuchte, uns zurückzulenken.

Er lächelte ein wenig, tippte auf das Notizbuch, zeigte auf die Seite und brachte uns irgendwie zu Gleichungen und Notizen zurück.

Und jedes einzelne Mal entkam ich wieder.

Ich fragte ihn, was er tun würde, wenn die Noten morgen verschwinden würden.

Ich fragte, ob er jemals seine Meinung über seine Zukunft geändert hatte.

Ich fragte, ob er glaubte, dass Leute zu dem werden, was sie geplant hatten, oder einfach hineindriften.

Irgendwann bemerkte ich, dass ich nicht mehr fragte, weil ich neugierig war.

Ich fragte, weil ich es mochte, ihn antworten zu hören.

Das waren unangenehme Informationen.

Ich ignorierte sie.

Die Sitzung endete schließlich, weil sie enden musste. Auf der Seite war nichts mehr übrig. Alles war erklärt worden. Meine Ausrede war offiziell aufgebraucht.

Er begann, seine Sachen zusammenzupacken, der Tag war für ihn vorbei.

Ich geriet in Panik.

Nicht sichtbar.

Innerlich.

Sehr elegante Panik.

Also sagte ich ihm, dass ich Lust auf einen Kaffee hätte, um noch etwas zu reden.

Er gab sofort die vernünftige Antwort. Etwas davon, nach Hause zu gehen und wie seltsam es aussehen würde, wenn wir – Lehrer und Schüler – einen Kaffee zusammen trinken würden.

Ich lehnte alles davon ab.

Ich sagte ihm, dass er sich nach dem Überleben einer ganzen Lernsitzung mit mir einen Kaffee verdient hatte, ob er wollte oder nicht.

Er lachte.

Kleiner Sieg.

Die Sache ist, er sagte eigentlich immer noch nicht wirklich ja. Aber er schaffte es auch nicht, nein zu sagen.

Er zögerte nur ... steckte irgendwo zwischen vernünftig sein und sich in meine schrecklichen Ideen hineinziehen lassen fest. Also löste ich das Problem für ihn. Ich trat näher, nahm seine Hand und begann, ihn durch die Korridore zum Ausgang und dem Café draußen zu führen.

Der Spaziergang war für ihn wahrscheinlich viel seltsamer als für mich. Ich war vollkommen fine. Er hingegen sah plötzlich aus wie jemand, der sich schmerzlich bewusst war, dass wir durch eine Schule voller Leute gingen, während ich ganz offensichtlich seine Hand hielt.

Ich konnte die innere Krise fast in Echtzeit ablaufen sehen, den Teil von ihm, der sich fragte, was alle denken würden, während ich weiterging, als wäre das das Normalste der Welt.

Ich redete zu viel.

Er redete weniger.

Ich füllte die Stille, weil die Stille mir bewusst machte, dass ich mich amüsierte.

Wir erreichten das Café und setzten uns einander gegenüber.

Ich erinnere mich lächerlich klar an diesen Moment.

Die Tassen zwischen uns.

Mein Ärmel, der von meiner Schulter rutschte.

Der Lärm um uns herum, der sich irgendwie weit entfernt anfühlte.

Das Gespräch änderte sich wieder.

Nicht dramatisch.

Nur ... tiefer.

Ich sagte ihm, dass alle dachten, ich sei entspannt, weil ich die ganze Zeit Witze machte. Ich sagte ihm, dass ich versehentlich diese Version von mir erschaffen hatte, die alles weglächelt, weil die Leute sie mehr mochten.

Ich gab zu, dass ich es hasste, gefragt zu werden, was ich nach dem Abschluss will, weil ich nie eine gute Antwort hatte.

Ich gab zu, dass ich manchmal Leute beneidete, die sicher wirkten.

Dann sagte ich ihm etwas, das ich fast nie sage.

Ich sagte, ich hätte schreckliche Angst davor, Zeit zu verschwenden.

Nicht zu scheitern.

Mich nicht zu blamieren.

Zeit.

Falsch zu wählen.

Jahre lang den falschen Weg zu gehen und es erst später zu merken.

Er hörte zu.

Hörte wirklich zu.

Keine Reden.

Kein Reparieren.

Kein So-tun-als-ob-er-alles-verstehen-würde.

Nur zuhören.

Und irgendwie war das schlimmer.

Denn Menschen, die richtig zuhören, werden gefährlich.

Man beginnt, echte Dinge in ihrer Gegenwart zu sagen.

Irgendwann bemerkte ich, dass ich aufgehört hatte, die verspielte Version von mir zu sein. Die einfache Version. Die, die Witze macht, bevor Gefühle ankommen.

Es war nur ich, die dort saß.

Und er.

Und ein Gespräch, das still zu etwas geworden war, das keiner von uns erwartet hatte.

Ich erinnere mich, wie ich ein paar Sekunden lang auf die Tasse hinuntersah.

Sie leicht in meinen Händen drehte.

Dachte, ich sollte wohl das Thema wechseln.

Dachte, ich sollte es definitiv.

Dann tat ich es nicht.

Stattdessen sah ich wieder auf und fragte ihn etwas, von dem ich keine Ahnung hatte, ob ich es hätte fragen sollen.

Ich fragte ihn, ob er jemals jemanden getroffen hatte und aus keinem logischen Grund neugierig auf ihn geworden war.

Nicht weil sie beeindruckend waren.

Nicht weil sie wichtig waren.

Nicht weil irgendetwas passiert war.

Nur ... dieses seltsame Gefühl, bei dem das Gehirn immer wieder zu jemandem zurückkehrt und man nicht erklären kann, warum.

Und dann fragte ich ihn den Teil, den ich wirklich nicht hätte fragen sollen.

Ich fragte ihn, was er glaubte, was dieses Gefühl bedeutete.

Weil ich meins immer noch nicht kannte.