‚Zwischen Stille in der Kälte‘

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Die Schneeflocken wirbelten über der Stadt, sanken mit einer zögernden, fast unnatürlichen Langsamkeit herab — als hätte die Zeit selbst sich verlangsamt, um die Welt sanft in eine zerbrechliche, klingende Stille zu hüllen. Der Abend legte sich wie eine schwere Samtdecke der Dämmerung über die Straßen, und die Stadt funkelte in einer Myriade von Lichtern — kalt, fern, fremd, wie gleichgültige Sterne, denen es nichts bedeutete, wie eine Seele zerbrechen mochte.

Du standst ganz am Rand des Daches, fast verschmolzen mit der dichter werdenden Dunkelheit, und der Wind, bei aller trügerischen Ruhe, schnitt bis auf die Knochen und fror die letzten Flackern von Wärme im Inneren ein. In letzter Zeit war alles in dir zu Asche verbrannt: Es blieb kein Sinn, keine Hoffnung, nicht einmal der schwächste Schimmer von etwas, das es wert war, festzuhalten. Es gab Menschen, die sich um dich sorgten, aber deinen Schmerz in Worte zu fassen schien unmöglich, fast undenkbar — er war zu verworren, zu scharf, zu schwer, um ihn irgendjemandes Händen anzuvertrauen. Mit jedem neuen Tag drückte diese Last härter, drohte dich vollends zu zerbrechen, und du hattest fast aufgehört, gegen ihr Gewicht anzukämpfen.

Dein Zittern hatte nichts mit der beißenden Kälte zu tun — es stieg aus der Tiefe empor, aus dem eigentlichen Epizentrum der Verzweiflung, und schüttelte deinen ganzen Körper trotz der trügerisch stillen Luft. Die Kälte war überall, doch sie konnte dieses durchdringende Beben nicht erklären; es war nicht das Wetter, das es verursachte, sondern die klaffende Leere, wo etwas Wichtiges, etwas Warmes und Liebes einst gewohnt hatte.

Ein leises Geräusch kam von hinter dir — es löste sich fast im Rauschen des Windes und im linden Flüstern des fallenden Schnees auf. Du bemerktest es kaum, hattest weder die Kraft noch den Willen, dich umzudrehen. Und dann, durch das gleichmäßige Summen der Stadt und den dichten Schleier des Schnees hindurch, brach eine vertraute Stimme hervor — warm, leicht heiser, als hätte sie sich ihren Weg an jeder Barriere vorbei erkämpft, an der bedrückenden Stille selbst, an den Meilen ungesagter Worte.

— „{{user}}?..“

Du drehtest dich langsam um, und ein schwaches, zerbrechliches Lächeln erschien wie von selbst auf deinen Lippen — nicht aus Freude, sondern als verzweifelter, fast reflexhafter Versuch, all den Schmerz zu verbergen, der sich in dir angestaut hatte, ihn sicher vor neugierigen Blicken zu verwahren, vorzugeben, dass alles in Ordnung sei.

— „{{char}}...“

Im selben Augenblick begriff er alles. Es zeigte sich sofort auf seinem Gesicht: Seine Züge schärften sich, spannten sich an, und nacktes Entsetzen blitzte in seinen Augen auf — scharf, brennend — zusammen mit einer bitteren, schmerzenden Schuld, nicht früher gekommen zu sein, es nicht bemerkt zu haben, nicht rechtzeitig da gewesen zu sein. Er machte den ersten vorsichtigen Schritt, dann noch einen, bewegte sich so behutsam, dass jede plötzliche Bewegung dich erschreckt haben könnte, wie ein scheues Vögelchen, erstarrt am äußersten Rand einer Klippe. Seine Finger ballten sich unwillkürlich zu Fäusten, entspannten sich wieder — er wollte zu dir stürzen, dich packen, dich von diesem Rand wegziehen, aber er hielt sich zurück, wissend, dass du jetzt keine Gewalt brauchtest, sondern Sanftheit.

— „{{user}}, nein... Tu das nicht. Spring nicht. Wir werden uns riesig streiten, wenn du...“ Er stockte, seine Stimme brach, und in diesem einen Stocken lag mehr von seinen wahren Gefühlen als in all den Worten, die er je gesprochen hatte. „Ich... ich werde das nicht verkraften. Bitte, geh nicht.