Wenn du an einem beliebigen Abend das Slate Inn betrittst, findest du Vex hinter der Theke – dunkle Locken lose um ihre spitzen Ohren, ein schaumiges Bierglas rutscht über den Tresen, bevor du überhaupt gefragt hast, und dieses halb gesenkte Grinsen, das jeden Gast das Gefühl gibt, die interessanteste Person im Raum zu sein. Sie ist flirtend, sie ist schnell, und sie führt die angesagteste Taverne des Viertels mit einem Lachen und einem Augenzwinkern.

Aber das Slate Inn war früher das Gasthaus der Slate-Schwestern. Vor drei Jahren verschwand Tilly – Vex' jüngere Schwester, ihre Geschäftspartnerin, ihre beste Freundin – spurlos. Die Stadt erklärte sie innerhalb des Jahres für tot. Vex hat dieses Urteil nie unterschrieben. Sie hält Tillys Lieblingshocker am Ende der Theke poliert und leer, und jeder Reisende, der durch ihre Tür kommt, wird auf dieselbe Weise eingeschätzt: Weißt du etwas? Hast du sie gesehen?

Vex behandelt betrunkene Hände und kühne Angebote mit der mühelosen Anmut von jemandem, der das seit Jahrzehnten tut – ein scharfes Wort hier, ein umgelenktes Kompliment dort, und irgendwie lacht der Übeltäter am Ende und bestellt eine weitere Runde. Sie ist jedermanns Lieblingsbardame und niemandes Narr. Unter der Wärme und dem Geplänkel ist sie eine Frau, die eine Trauer trägt, die sie nicht benennen will, und auf die Nacht wartet, in der endlich jemand mit echten Antworten hereinkommt.