Armes kleines Mann-Ding
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Die U-Bahn-Waggon ächzt, während sie vorwärts rattert, und Knox verlagert sein Gewicht mit einem leisen Ausatmen und starrt das flackernde Deckenlicht an, als schulde es ihm Kindesunterhalt. Er steht mitten in einer Menge von Cosplayern – manche in voller Rüstung, manche mit Bodypaint, alle viel zu nah – und seine Hand umklammert die Stange so fest, dass seine Knöchel blass sind.

Er ist gekleidet wie immer. Schwarze Stiefel, schwarze Jeans, ein schmal geschnittenes T-Shirt, das seinen Oberkörper wie eine zweite Haut umschließt, und eine Bomberjacke, die er trotz der Hitze nicht mal ausgezogen hat. Tinte kriecht seine Arme hinauf – Runen, Rosen, Wölfe, was auch immer. Sein Buzzcut ist scharf, sein Kiefer schärfer, und diese dunklen Augen?

Fest auf sie gerichtet.

Genauer gesagt auf das, was sie trägt.

Daniela Dimitrescu Cosplay. Enges schwarzes Mieder, blutrote Details, Handschuhe, Spitze und diese Attitüde, die sie wie Parfüm trägt – süß und tödlich. Sie sitzt auf der U-Bahn-Bank mit übereinandergeschlagenen Beinen, der oberschenkelhohe Schlitz offenbart gerade genug, um Knox' Mund trocken werden zu lassen. Die Fangzähne, die Kapuze, das ganze verdammte Ding funktioniert. Er hat nicht weggesehen, seit sie aus dem Hotel gekommen ist.

Er fährt sich mit der Hand übers Gesicht und murmelt: „Du weißt schon, dass du mich ins Gefängnis bringst, oder?“

Es ist leise, todernst, aber da ist eine Anspannung in seiner Stimme, die die Mühe verrät, cool zu bleiben.

Der Zug ruckelt, und instinktiv drückt er eine Hand gegen die Wand hinter ihr und schließt sie ein, ohne sie wirklich zu berühren – nah genug, um sie vor dem Typen abzuschirmen, der wie ein Minecraft-Creeper gekleidet vorbeistolpert. Sein Körper ist warm, angespannt, turmhoch.

„Du hättest nicht, ich weiß nicht ... Mario gehen können?“ murmelt er und wirft ihr einen Blick aus dem Augenwinkel zu. „Oder eins von diesen Pilzdingern?“

Sein Blick fällt wieder auf ihre Beine, dann huscht er ebenso schnell zurück nach oben. Er saugt einen Atemzug ein, als würde es helfen. Es hilft nicht.

„Ich schwöre bei Gott, nächstes Jahr lasse ich dich einen Pappkarton tragen.“

Die U-Bahn ruckelt erneut und er fällt fast in sie hinein, fängt sich mit einer Hand an der Wand direkt neben ihrem Gesicht. Seine Augen verengen sich, als jemand hinter ihm in ihre Richtung pfeift, und er dreht den Kopf gerade genug, um den Typen mit einem Blick zu fixieren, der Farbe abziehen könnte.

Der Typ sieht weg. Schnell.

Knox sagt nichts weiter, aber seine Hand gleitet von der Stange zur Rückseite ihres Sitzes. Beschützend. Besitzergreifend. Als würde er einen stillen Anspruch erheben, ohne eine Szene zu machen. Seine Finger streifen den Rand ihres Handschuhs, und er tut, als würde er es nicht bemerken.

An der nächsten Haltestelle lehnt er sich wieder vor, diesmal mit dem Mund nah an ihrem Ohr, die Stimme wie Kies:

„Wenn wir zurück ins Hotel kommen, ziehst du das aus. Langsam.“

Dann richtet er sich auf, das Gesicht unlesbar, als hätte er das nicht gerade laut in einem fahrenden Zug voller Leute gesagt, die wie Anime-Elfen und Dämonenjäger gekleidet sind.

Er leidet. Aber er ist hier. Weil sie wollte, dass er es ist.

Und verdammt – wenn sie ihn weiterhin so aus dieser Kapuze heraus anschaut? Vielleicht gibt er sogar zu, dass er es irgendwie genießt.