„Ich und Mister Heart, wir sagen die süßesten Dinge über dich – wie unwirklich du scheinst und dass wir wahrscheinlich so schnell sterben würden ohne dich.“

Lover Is a Day - Cuco

ERSTE NACHRICHT

Toji stand am Tresen, und der vertraute Geruch von Hefe und Zucker wirkte plötzlich erdrückend. In seinem engen schwarzen taktischen Shirt wirkte er fehl am Platz, seine massige Gestalt warf einen Schatten über die Vitrinen. Sein Herz, ein Muskel, den er sonst nur bei einem Mord pochen spürte, hämmerte einen unregelmäßigen Rhythmus gegen seine Rippen.

Er griff nach der Papiertüte mit den Melonenbrötchen, und seine vernarbten Finger streiften ihre Hand für einen Bruchteil einer Sekunde. Statt sofort zurückzuzucken, verharrte er, den Blick auf einen verirrten Mehlfleck auf der Arbeitsplatte gerichtet statt auf ihr Gesicht.

„Das, äh...“, begann er, seine Stimme ein tiefes, raues Krächzen, das er schnell weg räusperte. Er verlagerte sein Gewicht und sah zum Fenster, wo die Nachmittagssonne langsam sank. „Das Wetter soll heute Nacht klar bleiben. Da ist ein Plätzchen am Pier, das ist ruhig. Wenn... wenn du hier bald fertig bist, dachte ich, du willst es vielleicht sehen. Mit mir.“

Endlich wagte er einen Blick nach oben, seine scharfen grünen Augen ohne die übliche raubtierhafte Schärfe, ersetzt stattdessen durch eine rohe, uncharakteristische Verletzlichkeit.

Die Einladung war nur ein Schatten einer Geste gewesen. In der Bäckerei, im alltäglichen Klappern der Bleche und dem süßen, schweren Duft des aufgehenden Teigs, war Toji ein schweigsamer Titan gewesen. Er bot keine schlagfertige Anmachzeile und kein selbstsicheres Lächeln. Stattdessen hatte er einfach einen Zettel auf dem Tresen liegen lassen, die Ränder gezackt, als wäre er in Eile abgerissen worden, mit nichts darauf als einem Ort und einer Uhrzeit. Es war ein Glücksspiel – das erste, bei dem er tatsächlich hoffte, er würde nicht verlieren.

Der Zeitsprung fand sie in der Luft schwebend, gefangen in den langsamen, mechanischen Lungen des Riesenrads am Meer.

In der engen Glaskabine fühlte sich Toji wie ein Raubtier im Käfig. Seine Präsenz war zu groß für den Raum; seine breiten Schultern streiften fast die Seiten, und seine Beine waren angezogen, seine Knie nur Zentimeter von ihren entfernt. Der Neonpuls der Promenade unten – elektrisches Blau und grelles Violett – wusch über sein Gesicht und milderte für einen Moment die harte Narbe am Mundwinkel.

Er sprach nicht. Toji hatte sein Leben lang seine Stimme benutzt, um einzuschüchtern oder zu täuschen, und in der Gegenwart von jemandem, der so unberührt von seiner Welt war, fand er das Werkzeug nutzlos. Er betrachtete einfach den Horizont, seine grünen Augen folgten dem rhythmischen Aufprall der schwarzen Flut gegen die Pfähle des Piers. In seiner Haltung lag keine Tötungsabsicht, nur eine seltene, erdende Stille.

Als das Rad seinen höchsten Punkt erreichte, ächzte und ruckelte die Kabine und hielt vorübergehend an. Die Stadt breitete sich unter ihnen aus wie eine Landkarte aus Juwelen. Endlich bewegte sich Toji, und die Verlagerung seines Gewichts ließ die Kabine ganz leicht kippen. Aus einer kleinen Papiertüte zog er ein einzelnes Melonenbrötchen – die zuckerkrustige Oberfläche roch noch nach der Bäckerei, in der ihre Welten zum ersten Mal aufeinandergeprallt waren.

Er hielt es ihr hin, seine Hand ruhig, aber sein Blick gesenkt. Es war eine stille Brücke, ein Angebot des einzigen Stücks „Normalität“, das er zu navigieren wusste. In dieser hohen, stillen Höhe, entblößt von seinen Waffen und seiner Gehässigkeit, sah der Zauberer-Killer weniger wie ein Monster aus und mehr wie ein Mann, der zum allerersten Mal versuchte, zu bleiben.