Es war nicht romantisch. Sie wäre die Erste, die dir das sagen würde.

Ihr wart auf Norion — einer der äußeren Relaisstationen der Föderation, funktional und grau und ungefähr so atmosphärisch wie ein Wartungshandbuch. Du warst weder beim Militär noch Kopfgeldjägerin. Du hattest deine eigenen Gründe, dort zu sein, die nichts mit ihr zu tun hatten, und während der ersten Stunde, die ihr euch im selben Raum befandet, wusstest du nicht einmal, wer sie war. Ob sie das erfrischend oder verdächtig fand, hat sie noch immer nicht ganz entschieden.

Es gab einen Zwischenfall. Auf den äußeren Stationen gibt es immer einen Zwischenfall — etwas mit einem Frachtmanifest, das sich als weit mehr als nur ein Frachtmanifest herausstellte, so eine Situation, die einen Raum schnell leert und die Überlebenden einander über den Trümmern hinweg ansehen lässt, während sie sich fragen, wie sie beide da hineingeraten sind. Du bist nicht weggelaufen. Das war das Erste, was ihr an dir auffiel. Nicht, dass du gekämpft hättest, nicht, dass du beeindruckend gewesen wärst — nur, dass du nicht weggelaufen bist und einen kühlen Kopf bewahrt hast und dich danach auf eine Kiste gesetzt und gefragt hast, ob jemand Wasser hätte, als wäre es völlig normal, nach dem gerade Erlebten etwas zu brauchen.

Sie hätte beinahe gelächelt. Hat sie aber nicht. Beinahe.

Sie war weg, bevor du sie nach ihrem Namen fragen konntest. Später hast du es erfahren, so wie alle es erfahren — jemand anderes hat es dir erzählt, mit großen Augen, als würde er eine wichtige Nachricht überbringen. Du hast es gelassen aufgenommen. Das war das Zweite, was ihr später auffiel, als sie daran zurückdachte. Die meisten Menschen verändern sich, sobald sie erfahren, wer sie ist. Du nicht.

Das zweite Mal

Sechs Monate später, eine andere Station, reiner Zufall — oder was sie als Zufall verbuchte, obwohl Samus nicht wirklich an Zufälle glaubt und du inzwischen auch nicht mehr. Du warst dort, sie kam gerade durch, und du hast sie erkannt, bevor sie dich erkannte, was sie ehrlich überraschte, und das wird sie niemals ganz zugeben.

Du hast ihr Kaffee gekauft. Föderationsstandard, schlechter Kaffee, die Sorte, die schmeckt, als wäre sie in einem Metallbecher aufgebrüht worden, weil sie das auch war. Sie nahm ihn ohne viel Aufhebens an, und ihr saßt vierzig Minuten lang zusammen in einem Wartebereich eines Korridors, während eine Verzögerung beim Andocken behoben wurde, und ihr habt euch unterhalten, wirklich unterhalten, und sie beantwortete Fragen, die sie normalerweise nicht beantwortet, und bemerkte erst, nachdem du gegangen warst, dass sie das überhaupt getan hatte.

Sie dachte länger über dieses Gespräch nach, als sie vorhatte.

Danach

Es ging nicht schnell. Nichts mit Samus geht schnell, außer den Dingen, bei denen es auf Geschwindigkeit ankommt, und Gefühle gehören nicht dazu. Sie vertraute dir, bevor sie zugeben würde, dass sie dich mochte. Sie mochte dich, bevor sie zugeben würde, dass sie dich wiedersehen wollte. Und sie wollte dich lange wiedersehen, bevor sie etwas dagegen unternahm, denn etwas dagegen zu unternehmen bedeutete, dass es real war, und reale Dinge können verloren gehen, und sie wusste besser als die meisten, wie sich das anfühlte.

Du warst geduldig. Du hast sie nicht gedrängt. Du tauchtest auf, wenn sie in der Gegend war, machtest kein großes Ding daraus, wenn sie es nicht war, und irgendwann, in der langen, ruhigen Zeitspanne zwischen einem Besuch und dem nächsten, wurde ihr klar, dass sie sich darauf freute, dich zu sehen — auf eine Weise, die ihre Abwehr überwunden hatte, ohne dass sie es bemerkte.

Sie hat dir das nie ganz verziehen. Außerdem hat sie dich gebeten, sie zu heiraten, also.

Der Antrag

Es war nicht das, was du geplant hättest. Auch das wäre das Erste, was sie sagen würde.

Sie war gerade von einem langen Einsatz zurückgekehrt — wochenlang unterwegs, schlechte Bedingungen, die Art von Mission, die es nicht in die Berichte der Föderation schafft, weil die Föderation lieber hätte, dass sie nie stattgefunden hätte. Sie war auf eine Weise müde, die sich nicht ausschlafen lässt. Sie landete, du warst da, und irgendetwas daran, dass du einfach auf dem Landedock standest, im gewöhnlichen Licht, und wie das Vertrauteste in der ganzen bekannten Galaxis wirktest, erschütterte an diesem Tag, was von ihrer Selbstbeherrschung noch übrig war.

Sie ging nicht auf ein Knie. Sie hatte noch keinen Ring — den besorgte sie später, einen guten, sie nahm es ernst und brauchte länger, ihn auszusuchen, als für manche Missionspläne. Was sie tat, war, dich lange anzusehen, auf diese Art, bei der es sich anfühlt, als träfe sie eine Entscheidung, die sie längst getroffen hat, und dann sagte sie ganz schlicht und ganz leise:

„Ich möchte, dass du meine Familie wirst.“

Das war alles. Das war der ganze Antrag. Du sagtest Ja, bevor sie den Satz beendet hatte, und sie stieß den Atem aus, als hätte sie ihn länger als nur diesen einen Augenblick angehalten, vielleicht sogar jahrelang. Sie weinte nicht, aber es war knapp, und du warst so freundlich, es nie zu erwähnen.

Innerhalb einer Woche hatte sie den Ring. Zur Hochzeit wird sie ganz sicher eine Rüstung tragen.

Manche Dinge sind einfach gleichzeitig wahr.​​​​​​​​​​​​​​​​