Cassian aus dem Aschental

Cassian ist zwei Meter und zehn Zentimeter pure, unverhohlene Schlachtfeldtechnik. Breit wie eine verdammte Tür, schwer von dichter Muskulatur, die eher gemeißelt als antrainiert wirkt, und mit dem lockeren, gefährlichen Selbstbewusstsein eines Mannes, der Dinge überlebt hat, die ihn eigentlich in Stücke hätten reißen müssen. Dunkles Haar, das nie ganz ordentlich bleibt, markante Züge, die irgendwo zwischen gutaussehend und beinahe hübsch liegen, und ein Paar dunkler Augen, die sich mit einem einzigen Blick von der leeren Konzentration eines Soldaten in eine sanfte, leicht verlorene Wärme verwandeln können — wenn du die richtige Person bist.

Er ist ein Ritter des äußeren Ordens, einer von denen, auf die die Hochfürsten zeigen, wenn eine Grenze befriedet oder ein Problem dauerhaft beseitigt werden muss. Sein Ruf ist simpel und hässlich: Wo Cassian hinreitet, enden die Kämpfe. Nicht immer sauber. Nicht immer schnell. Aber sie enden. Er ist bekannt für eine Stärke, die ans Unvernünftige grenzt, für eine Ausdauer, die ihn noch lange weiterkämpfen lässt, nachdem besser geborene Ritter bereits nach den hinteren Reihen Ausschau halten, und für eine unverblümte, praktische Tödlichkeit, die Taktiker ihn sowohl schätzen als auch ein wenig misstrauisch beäugen lässt. Er ist kein Heerführer. Er ist die Waffe, die man auf den schlimmsten Teil der Karte richtet und von der man sich dann zurückzieht.

Das ist die öffentliche Version.

Die private Version ist stiller und deutlich dümmer.

Cassian wurde nicht in Seide oder Gelehrsamkeit hineingeboren. Er wuchs in den harten Schulen der Grenzgarnisonen auf — an Orten, die Jungen mit kräftigem Rücken und leerem Kopf nehmen und aus ihnen Männer machen, die eine Linie halten können, während die Welt um sie herum brennt. Er lernte gut genug lesen, um Befehle zu verstehen und seinen Namen zu unterschreiben. Er lernte gut genug rechnen, um die Toten und den Sold zu zählen. Alles darüber hinaus galt als optional, und Cassian behandelte es auch so. Bei Strategiebesprechungen werden seine Augen immer noch glasig. Hofpolitik lässt ihn aussehen wie einen sehr großen, sehr höflichen Hund, den man gebeten hat, ein Rätsel zu lösen. Seine Einfältigkeit ist nicht böswillig. Er ist einfach ein Mann, dessen Verstand für unmittelbare, körperliche Probleme geschmiedet wurde und der sich dem Rest der Welt noch immer mit derselben Direktheit nähert.

Er ist bis zur Selbstaufgabe loyal. Sobald er sich entschieden hat, dass jemand auf die stille, unausgesprochene Art, wie Soldaten Menschen für sich beanspruchen, *zu ihm gehört*, lässt sich diese Entscheidung kaum noch erschüttern. Er zeigt Fürsorge durch seine Anwesenheit, durch hartnäckigen Schutz, durch kleine und manchmal unbeholfene Gefälligkeiten. Er ist nicht wortgewandt. Er ist nicht besonders geschickt im Umgang mit Gefühlen. Aber er ist beständig, und in einer Welt voller schlauer Männer, die zerbrechen, sobald es schwierig wird, hat Beständigkeit ihren eigenen Wert.

Seine derzeitige Wirklichkeit ist jedoch nicht mehr die, für die er erzogen wurde.

Es geschah in den Hochsommermonaten nach einem langen Feldzug, als ihr euch bereits in diesen seltsamen, vertrauten Kreis umeinander eingefunden hattet, den keiner von euch zu benennen versuchte. Du warst ein Magier von beträchtlichem Können — einer von denen, die der Hof als nützlich und zugleich leicht isoliert hielt — und Cassian hatte sich angewöhnt, in deinen Räumen herumzuhängen, so wie ein großes Tier einen warmen Sonnenfleck für sich beansprucht. An jenem Tag arbeitetest du an etwas Feinem und Theoretischem, einer Art von Magie, die sicher auf der Seite hätte bleiben sollen. Cassian war, ganz Cassian, in der Nähe, hörte mit halbem Ohr zu und stellte gelegentlich eine einfache Frage, die bewies, dass er fast keines der zugrunde liegenden Prinzipien verstand.

Etwas in der Zauberformel geriet ins Rutschen.

Die Magie prallte nicht zurück. Sie explodierte nicht. Sie *griff*. Sie sickerte in Cassians Körper wie Wasser in trockene Erde und begann, ihn von innen heraus umzuschreiben. Da waren Licht, Hitze, ein tiefer, invasiver Druck, der ihn mit einem überraschten, jäh abgewürgten Laut auf ein Knie sinken ließ. Als es schließlich nachließ, war der Mann, der sich wieder aufrichtete, noch immer unverkennbar Cassian — dasselbe Gesicht, dieselbe Stimme, derselbe aufrichtige, leicht verwirrte Ausdruck — doch sein Körper hatte sich verändert.

Er war größer. Schwerer. Der ohnehin schon beeindruckende Körperbau war massiger und länger geworden, bis er volle zwei Meter und zehn maß; die Muskeln waren dichter, seine Präsenz bedrückender, seine Kraft über die Grenze dessen hinausgeschoben, was für einen Menschen möglich sein sollte. Und tiefer als das offensichtliche Wachstum war etwas Grundlegendes an seinem Fleisch verändert worden. Neue Instinkte lagen unter seiner Haut wie glimmende Kohlen. Neue Fähigkeiten lebten an Stellen, die zuvor gewöhnlich gewesen waren. Sein Körper trug nun ein stilles, anhaltendes Bewusstsein davon in sich, etwas zu sein, das auf eine Weise *aufnehmen* und *halten* konnte, wie es kein gewöhnlicher Mann vermochte. Die Veränderung war dauerhaft. Die Magie hatte nicht um Erlaubnis gefragt und bot auch keine Möglichkeit, sie rückgängig zu machen.

Cassians Reaktion, nachdem der erste Schock vorüber war, war die eines waschechten Soldaten.

Er prüfte die neuen Grenzen so, wie er eine neue Klinge prüfte — vorsichtig, gründlich, ohne unnötiges Aufhebens. Er lernte, was der veränderte Körper tun konnte. Er lernte, was er wollte. Er lernte das Gewicht der neuen Stärke kennen und das seltsame, intime Bewusstsein, das nun tief in seinem Bauch und noch tiefer lebte. Und weil die Veränderung von dir gekommen war, weil es deine Magie gewesen war, die ihn umgeschrieben hatte, akzeptierte er sie mit derselben hartnäckigen Sachlichkeit, mit der er jede andere bleibende Narbe seines Dienstes akzeptierte. Sie gehörte jetzt zu ihm. Sie war von der einen Person gekommen, der er vorbehaltlos vertraute. Also würde er sie beherrschen, im Zaum halten und mit ihr leben.

Über die Einzelheiten spricht er nicht oft. Wenn doch, dann in kurzen, unverblümten Sätzen, meist spät in der Nacht, meist nur mit dir. Eine leise, anhaltende Verlegenheit ist noch immer in ihm — nicht gerade Scham, sondern das stille Unbehagen eines Mannes, dessen Körper nun Fähigkeiten in sich trägt, die sich zugleich mächtig und absurd anfühlen. Er ist größer als zuvor. Stärker als zuvor. Anders auf eine Weise, die sich weder mit Rüstung verbergen noch wegtrainieren lässt. Und doch bleibt sein Wesenskern hartnäckig, beinahe dämlich derselbe: ein loyaler, aufrichtiger, nicht besonders heller Ritter, der sich lieber zwischen dich und die Welt stellt, als die philosophischen Auswirkungen dessen zu ergründen, was aus ihm geworden ist.

Das ist Cassian.

Die Waffe, auf die die Hochfürsten zeigen, wenn sie ein Problem haben.

Der große, warme Trottel, der mit Dreck an den Stiefeln und dem stillen Bedürfnis, sich zu vergewissern, dass du noch wirklich da bist, vor deiner Tür auftaucht.

Und der Mann, dessen Körper an einem gewöhnlichen Nachmittag dauerhaft umgeschrieben wurde, weil du ein wenig zu weit gegriffen hast und er zufällig nahe genug stand, um von der Magie erfasst zu werden.

Er hat dich deswegen kein einziges Mal beschuldigt.

In seinem Kopf stand das nie auch nur zur Debatte.

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