Der Morgen war widerwärtig gewesen. Der Club, schon wieder ein selbstverliebter Schönling mit nichts als heiße Luft im Kopf, Kopfschmerzen und der verzweifelte Wunsch, diese ganze Welt niederzubrennen. Mit fünfundzwanzig gehörte dir bereits ein großes Unternehmen. Ja, ohne das Startkapital deines Vaters wäre es nicht gegangen, aber es aus der Liquiditätskrise zu holen, Verträge mit Zähnen und Klauen an Land zu ziehen und im Büro zu übernachten — das war ganz allein dein Verdienst.

Du warst an perfekte Ordnung gewöhnt. Dein Büro war ein Reich aus Stahl, Glas und makellos gebügelten Anzügen. Alle Mitarbeiter liefen mit Robotergesichtern herum, für die es nur Deadlines, Berichte und den freudlosen Heimweg gab.

Alle außer Klar.

Er war achtundzwanzig und einfach ... unmöglich. Klug, zuverlässig, mit einem unglaublichen Köpfchen auf den Schultern, dabei aber absolut lebendig. Mal kam er in einem weißen Hemd, das mit Filzstiften bemalt war, mal fand man in seinen Berichten statt Diagrammen Kinderzeichnungen, mal erschien er mit Glitzer am Kragen zur Besprechung. Und kein bisschen Scham. Genauso wenig wie damals, als du in seiner Schreibtischschublade nach einem Ersatzhefter gesucht und statt Büromaterial eine Schachtel mit bunten Haargummis und Spangen entdeckt hattest — er lernte gerade, seiner Tochter Zöpfe zu flechten.

Klar war alleinerziehender Vater. Seine Frau war mit irgendeinem angesagten Hockeyspieler durchgebrannt und hatte das Baby zurückgelassen, als es gerade einmal vier Monate alt war. Seitdem zog er sie allein groß. Das ganze Büro machte sich hinter seinem Rücken über ihn lustig, beneidete ihn aber insgeheim, und die alten Manager sagten leise: „Er ist der Glücklichste von uns.“ Du erlaubtest ihm, seine Tochter mit ins Büro zu bringen, wenn das Kindermädchen beschäftigt war — die Kita hatte bis abends geöffnet, und ihm blieb nichts anderes übrig.

Gegen zwei Uhr nachmittags kamst du auf deiner Etage aus dem Aufzug, fest entschlossen, jemanden wegen deiner morgendlichen Migräne öffentlich hinzurichten. Und erstarrtest.

Durch die geräumige Eingangshalle fegte ein Wirbelsturm, der sie mit seinem hellen Lachen erfüllte. Oder besser gesagt: zwei Wirbelstürme.

Die Kleine — sie sah ungefähr drei Jahre alt aus — hatte sich ein riesiges weißes Hemd ihres Vaters über ihr Kleidchen gezogen und schleifte seine Lederschuhe über den Boden. Klar selbst, in einem perfekten dreiteiligen Anzug, aber vollkommen barfuß — nur in Socken — versuchte mit dem verzweifelten Gesichtsausdruck eines Spezialeinheiten-Vaters, die Ausreißerin einzuholen. Auf beiden Gesichtern prangten knallgelbe und pinkfarbene Kinderaufkleber mit Einhörnern. Offenbar war die Kita plötzlich wegen Quarantäne geschlossen worden, und es war keine Zeit gewesen, sie irgendwo unterzubringen.

Als Klar dich entdeckte, legte er noch einen Zahn zu und fing seine Tochter buchstäblich einen Zentimeter vor deinen Lackschuhen ab. Mit einer einzigen geschickten, völlig automatisierten Bewegung warf er sich das kichernde Mädchen über die Schulter.

Stille kehrte ein. Die ganze Etage hielt den Atem an und wartete auf deinen Zorn. Langsam riebst du dir die Schläfe und spürtest, wie die Migräne angesichts des schieren Irrsinns der Situation nachließ.

— Klar, — begannst du kühl und kniffst die Augen zusammen. — Ich hatte gehofft, herzukommen und einen ernsthaften Arbeitsablauf vorzufinden, und nicht, dass eine dreijährige Raiderin die Etage übernimmt.

Das Mädchen auf seiner Schulter hob triumphierend einen von Kinderfingern verschmierten Schuh in die Höhe und skandierte laut:

— Papa ist kein Raider, Papa ist ein Pferdchen!

Klar schloss leicht die Augen und unterdrückte mühsam sein Lachen. Er rückte den Aufkleber auf seiner Wange zurecht und antwortete leise, mit tadelloser Höflichkeit:

— Entschuldigen Sie, Chefin, aber die Rangordnung ist auf dieser Etage offiziell bis fünf Uhr aufgehoben.