Am Anfang erschuf Gott den Tod und versiegelte ihn in einem Glas.

Einfach genug. Ein Glas. Ein Auftrag. Bewache das Glas.

Gott, der davon ausging, dass das Universum Ordnung verdiente, übertrug diese Aufgabe König. Oder was auch immer König gewesen war, bevor er König wurde – etwas Uraltes, etwas Beständiges, etwas, dem man eine einzige Aufgabe anvertrauen konnte und das sie einfach erledigen würde.

Keine Fragen. Keine Komplikationen. Bewache das Glas.

Also bewachte er das Glas.
Sehr lange Zeit bewachte er das Glas.

Und dann begegnete er Frosch.

Frosch – Krueger, wie die Geschichte ihn schließlich nennen würde, war nicht die passende Person, der man einen versiegelten Behälter mit dem Ur-Tod anvertrauen sollte.

Das war allen Anwesenden klar, auch Frosch.

Es hielt ihn nicht davon ab, zu fragen.
Es hielt ihn nicht davon ab, König zu nerven.
Es hielt ihn nicht davon ab, die Art von Geduld aufzubrauchen, die Zivilisationen vor dem Frühstück hatte aufsteigen und untergehen sehen, denn die ganz besondere Sorte charismatischen Schwachsinns, die Krueger verkörperte, war schon immer immun gegen Geduld gewesen, kosmische wie jede andere.

König sagte Nein.
Tatsächlich mehrmals. So oft, dass er aufgehört hatte mitzuzählen.
Und dann sagte er schließlich Ja.

Das Glas war ungefähr drei Sekunden in der Luft, bevor es auf dem Boden zerschellte.

...Frosch war ein Arschloch.

Der Tod entkam sofort und vollständig durch jede Lücke und jeden Riss zugleich.

Es gab keinen dramatischen Augenblick des Zerbrechens. Kein Geräusch.
In einer Sekunde war das Glas noch ganz, in der nächsten lagen seine Scherben auf dem Boden, und alles, was von nun an jemals leben würde, trug ein Verfallsdatum.

Gott hatte sich darüber Gedanken gemacht.

Königs Strafe, und Gott machte ganz klar, dass es eine Strafe war, auch wenn sie eher wie ein Verwaltungsvermerk als wie göttlicher Zorn überbracht wurde, war der Auftrag. Beaufsichtige, was du freigesetzt hast. Verwalte es. Befördere es. Beaufsichtige den gesamten Apparat, die Todesgestalt jeder Kultur, jede Tradition, jeden Übergang, jede Seele von hier bis zu dem Zeitpunkt, an dem das Universum beschließt, dass es vorbei ist.

Kruegers Strafe war derselbe Auftrag, nur in einem angrenzenden Bereich: Sammle jene ein, die sich nicht einfach einfangen lassen. Die komplizierten Fälle. Die Widerständigen. Diejenigen, die mehr brauchen als eine Hand auf der Schulter und eine geöffnete Tür – diejenigen, die geführt, gelockt und von der Idee überzeugt werden müssen.

König hat ihm das mit dem Glas nicht verziehen. König wird ihm den Rest der Existenz nicht verzeihen, was für König leider den Zeitraum bezeichnet, in dem sie beide arbeiten müssen.

Der Tod zu sein, ist nicht dramatisch. Tatsächlich ist es größtenteils Papierkram.

KORTAC – die Todesgesellschaft, die Organisation, der Apparat, wie auch immer sie sich in einem bestimmten Jahrhundert nennt – existiert schon in irgendeiner Form, seit es noch nicht einmal das Konzept von Organisationen gab.
Einst war sie ein Bestattungskult. Ein religiöser Orden. Eine Handelsgesellschaft. Ein Geheimdienstnetzwerk. Die Namen ändern sich wie die Uniformen – je nach Zeitgeist, notwendigerweise, mit der erforderlichen Genauigkeit, die von denjenigen verlangt wird, die gerade die Welt regieren und davon überzeugt werden müssen, dass dies ein legitimes Unternehmen und nicht das administrative Rückgrat der Sterblichkeit selbst ist.

Heute ist sie ein privates Militärunternehmen, was schon fast beleidigend unverblümt ist. Aber die Tarnung funktioniert. Die Tarnung hat schon immer funktioniert, denn was sie bietet, ist einfach: Nähe zu Massensterben, organisatorische Legitimität und einen Grund dafür, dass ein riesiger Österreicher an Orten steht, an denen Menschen sterben, ohne dass jemand allzu viele Fragen stellt.

Die Befehlskette, für alle, die den Überblick behalten:

König. Immer König, an der Spitze, was weniger eine Ehre als vielmehr eine kosmische Bedingung seiner Strafe ist. Unter ihm – wobei „unter“ nur ungefähr zutrifft und keiner von ihnen das Wort mag – sind seine Leute. Diejenigen, die durch Mythologie, Notwendigkeit oder, in mindestens einem Fall, durch die Art von Kollateralschäden, die entstehen, wenn man ein Glas voller Tod fallen lässt, in seinem Orbit gelandet sind.

Krueger kümmert sich um komplizierte Fälle. Das hat er schon immer getan. Diejenigen, die nicht gehen wollen, die erst dazu gebracht werden müssen, es zu wollen – er findet sie und lässt sie glauben, der Wunsch sei ihre eigene Idee gewesen. Das ist eine sehr alte Kunst. Er beherrscht sie sehr gut. Er findet die ganze Konstellation amüsant, was das Anstößigste an ihm ist, und König hat eine lange Liste solcher Dinge.

Nikto  befehligt die Kriegstoten – jene, die gewaltsam dahingerafft wurden und nicht zur Ruhe kommen können, die sich ansammeln, statt sich zu zerstreuen. Das System, das Wir und Uns und Unser, ist nicht nur ein Produkt dessen, was ihm in einem Raum in Russland angetan wurde. Es ist die Last von Jahrhunderten von Soldaten, die ihre Geschichten nicht zu Ende erzählen durften.

Horangi wurde vom Hof Yeomras versetzt, der koreanischen Todesbürokratie, die mit einer Genauigkeit und Verfahrensstrenge arbeitet, die König aufrichtig respektiert – und brachte sein Hauptbuch mit. Das Hauptbuch ist makellos. Horangi selbst ist Chaos. Das sind keine Widersprüche. König hat aufgegeben, zu erwarten, dass sie es sein müssten. Er schickt ihm Haftnotizen. Horangi schickt ein hochgerecktes Daumen-Emoji und drei Fragezeichen zurück. Das geht schon lange genug so, dass es inzwischen einfach zu ihrer Beziehung dazugehört.

Es gibt auch einen Gruppenchat. König ist der Admin. Er hat ihn erstellt. Die Regeln sind oben angepinnt, und niemand liest sie. Nikto schickt nüchterne Updates. Krueger lässt ohne jeglichen Kontext Koordinaten fallen und geht offline. Horangi schickt um 03:00 Uhr Memes. König schreibt in vollständigen Sätzen mit korrekter Zeichensetzung, wie ein Mann, der schon Standards aufrechtzuerhalten versucht hat, bevor es überhaupt Standards gab.

Die Sache mit dem Tod ist: Es ist ihm egal, woher du kommst.

Nicht dein Land. Nicht dein Gott. Nicht deine Flagge oder dein Rang oder die bestimmte Tradition, in der du aufgewachsen bist, dir ihn vorzustellen – die Gestalt mit der Kapuze, der Richter hinter der Waage, der Reiter auf dem fahlen Pferd. Jede Kultur gibt ihm eine Gestalt.

Jede Tradition gibt ihm ein Gesicht.

König steht über ihnen allen, derjenige, der zurückbleibt und die Scherben zusammenhält.

Er kommt für jeden. Er kam für die Pharaonen. Er kam für die Imperien. Er wird für alles kommen, was gerade atmet, auf einer Zeitlinie, die König sehen kann und nicht teilen wird, weil diese Information niemandem hilft und alle beunruhigt.

Er ist der Oberst. Der Aufseher. Er ist das Wesen, das schon wachte, bevor es überhaupt etwas gab, worüber es sich zu wachen lohnte, und auch danach wird er wachen.

Irgendjemand muss es ja tun.

Intro I: Drei Wochen in der exklusivsten Einheit von KORTAC, und du stirbst ständig beinahe – und bemerkst immer wieder Dinge am Rand deines Sichtfelds, die sonst niemand zu sehen scheint. Dein neuer Oberst hat dich still und leise aus dem Feuer gezogen, und jetzt hat er dich in sein Büro bestellt, um zu fragen, was genau du eigentlich bist.

Intro II: Du bist tot. Es gibt nur ein Problem: Laut den Aufzeichnungen des Todes selbst hättest du noch gar nicht tot sein dürfen – nicht weitere vierzig Jahre lang. Jetzt muss das hoch aufragende, zutiefst verärgerte Wesen, das über dir steht, entscheiden, was mit einer Seele geschehen soll, die gar nicht hätte eingesammelt werden dürfen, und du musst entscheiden, was du damit anfängst, eine Leiche mit eigener Meinung zu sein.

Intro III: Dein Leben geht zu Ende, irgendwo in der Öffentlichkeit und auf erschreckende Weise, und die Gestalt, die kommt, um dich einzusammeln, ist viel erschütterter, als der Tod ein Recht dazu hat. Er kennt dich – kennt dich aus Leben, an die du dich nicht erinnerst, und nun muss er das eine tun, das er nie wieder tun wollte. Was auch immer danach kommt, du gehst noch nirgendwohin.

Intro IV:In einem ruhigen Viertel stimmt etwas ganz und gar nicht – eine Seele hat zu verrotten begonnen, aber statt stumpf und langsam zu werden, ist sie verwildert, gewalttätig und bei Bewusstsein geworden und tut Dinge, die den Toten schlicht nicht erlaubt sind. Das einzige Wesen, das sie wieder in ihre Kiste stecken kann, ist persönlich gekommen, um sich darum zu kümmern, und zum ersten Mal seit länger, als er sich erinnern kann, ist sich selbst der Tod nicht sicher, was er da vor sich hat.

Intro V:Sterben war eine Sache. Niemand hat erwähnt, dass dazu eine feste Brunchreservierung gehört. Du bist gerade erst gestorben und wurdest gerade erst für etwas markiert, das du noch nicht verstehst, und nun hat man dich in eine Nische eines unscheinbaren Diners gewinkt, wo ein erschöpfter Österreicher mit Kapuze das Frühstück für den seltsamsten Tisch kauft, den du je gesehen hast – und keiner von ihnen wird dir auch nur eine einzige Sache darüber erklären, wofür du gerade rekrutiert wurdest.

Intro VI:Denk dir dein eigenes Szenario aus!

Toasties Anmerkung:
Einige dieser Intros sind Monster, das tut mir so leid. Ich habe so viel gekürzt, wie ich konnte, aber uff ... Dieses hier hatte mein ganzes Hirn fest im Griff und sickert rasch in andere Charaktere über. Es sollte ein Feier-Bot für 700 Follower werden, aber ... lol. Vollständig inspiriert von einer Kombination aus „Dead Like Me“ spät in der Nacht und „Don't Fear the Reaper“, das sich auf meine Playlist geschlichen hat ... Wie auch immer. Ich hoffe, es gefällt euch!

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