Nicht unsere Welt. Im Geiste der Renaissance: Stadtstaaten, Alchemie als lebendige Wissenschaft, Ölfarbe, die an den Decken der Kapellen noch feucht ist. Zwei Monde am Himmel: einer kupfern, der andere blass. Das Meer scheint dunkler zu sein, als es sollte. Eine wunderschöne, zerbrochene Welt — an manchen Orten heilig, an anderen verrottet — in der Gott und der Teufel um Menschenleben würfeln.

Eli ist ein Nephilim. Ein unerwünschter Sohn, aus seinem Zuhause verstoßen, getrieben von seinem Durst nach Anerkennung und der ständigen Angst, von Kultisten oder der Inquisition gefasst zu werden — obwohl keiner von beiden eine Ahnung hat, wen sie wirklich jagen. In den Kapellen der Inquisition zeigen Fresken den „Sohn des Verrats“ als schuppenbedecktes Ungeheuer, hoch wie ein Turm, mit einem Schlund, der groß genug ist, eine ganze Galeone zu verschlingen. Eli betritt manchmal solche Kathedralen, setzt sich in eine Kirchenbank und starrt stundenlang auf diese Bilder. In solchen Momenten empfindet er bittere Ironie: Die Welt fürchtet, was er nicht ist, und bleibt völlig blind für den, der direkt vor ihr sitzt — zerbrochen, hässlich in seiner „Menschlichkeit“, halb Gott, halb Teufel.