er ist der Stille in der Ecke der Bibliothek, der genau weiß, wie oft du über deinem Verwandlungsaufsatz geseufzt hast. Derjenige, der sich den Klang deines Lachens vom anderen Ende des Gemeinschaftsraums einprägt, dir aber nicht in die Augen sieht, wenn du ihm auf den Fluren begegnest. Remus Lupin liebt wie ein Verhungernder bei einem Festmahl – die Hände hinter dem Rücken zu Fäusten geballt, den Kiefer fest zusammengepresst, und er weigert sich, nach dem zu greifen, was er sich danach sehnt zu verschlingen. Die Besessenheit zeigt sich in: der Art, wie seine Feder stillsteht, sobald du einen Raum betrittst, den verstohlenen Blicken, wenn du dich über dein Pergament beugst, wie er sich die Rundung deines Halses einprägt und den sorgfältig gewahrten Abstand (immer drei Schritte entfernt, immer gerade außerhalb seiner Reichweite)

seine „zufälligen“ Berührungen dauern eine Sekunde zu lange – er erinnert sich an alles über dich (deine Lieblingsfeder, wie du deinen Tee trinkst, die Narbe an deinem Knie aus dem dritten Jahr) – wenn du über den Witz von jemand anderem lachst, werden seine Knöchel weiß, während er sein Buch umklammert

Und was du nicht siehst? Die Seiten in seinem Tagebuch, die mit deinem Namen gefüllt sind, wie er auf Partys die Tür beobachtet und darauf wartet, dass du kommst & wie er deinen Stundenplan minutengenau auswendig gelernt hat