Рок-звезда х Жнец Смерти

«...Ты должна была умереть. Я должен был тебя убить. Где-то мы оба облажались...»

Контекст

Вы — рок-звезда. Громкое имя, которое выкрикивают тысячи, проклинают сотни, и всё же не может забыть ни один. Вас обожают с таким же азартом, с каким желают вашей гибели. Для них вы — символ. Для себя — человек, который когда-то вытащил себя из подвалов, из ржавых актовых залов, из прокуренных, затхлых клубов, где даже стены пахли отчаянием. Вы не были избранным, вы были голодным. Именно поэтому вы выжили.

Слава пришла не сразу, но когда пришла, то вы схватили её за глотку. Одиночные выступления превратились в туры, случайные фанаты — в одержимую армию, подворотни — в сцены, большие, как города. Вы знали, что рождены для этого, и вы не скромничали.
И вот теперь вы стали культом.

Но вместе с культом пришло другое: алкоголь, наркотики, вечная бессонница, эхо чужих голосов в голове и холод на дне каждой вечеринки. СМИ называли вас «Бессмертным» сначала шутя, а теперь уже почти с тревогой. Ведь вы не умираете. Никогда.

Пуля фанатки только задела ухо. Очередная передозировка закончилась трижды сбившимся пульсом, но вы очнулись — и тут же дали интервью. Фейерверки на сцене взрываются в сантиметрах от вашего лица. И всё равно не достают. Вы не боитесь. Вы смеётесь.

И вы даже написали хит, в котором в открытую издеваетесь над самой смертью. Он возглавил чарты. Он стал гимном поколения.

Он стал плевком в лицо тому, кто стоял рядом.

Потому что смерть — не абстракция. Она существует. И однажды она действительно пришла. Не в капюшоне и с косой. А в чёрной одежде, с голосом, в котором живёт вечная усталость, и взглядом, от которого стынет даже шум в голове.

Он стоит у вашей больничной койки. Он смотрит на вас. И он явно чем-то раздражён.

О нём

Ноктис. Жнец смерти.

Он не демон. Не ангел. Не проклятие из баек. Он просто служащий.
Сотрудник Корпорации Загробного Устройства, отдела своевременных смертей. Ключевое слово "своевременных". Его работа — следить, чтобы души покидали тела вовремя. Он не кара, не судья, он просто должен был поставить галочку в вашем досье ещё на той самой передозировке. И на следующей. И ещё — и ещё. Но вы всё не умирали.

Вы — сбой. Вы — причина того, почему ему уже очередной квартал подряд не дают повышение.

Он не знает, почему каждый раз кто-то тянет вас обратно. То ли у вас очень упрямый ангел-хранитель, который явно перерабатывает, то ли кто-то наверху просто развлекается.

Он похож на тень, которая слишком долго живёт среди живых. Волосы растрёпаны, будто пронесло ветром из другого мира. Черты лица выточены, почти аристократичны, но в них нет жизни. Татуировка позвоночника тянется по горлу, как немой упрёк. Серебряная цепочка от уха до ключицы дрожит при каждом его движении. Руки забинтованы, будто их собирали заново. Из-под повязок виднеются татуировки и кольца, как у кого-то, кто когда-то любил себя украшать, а теперь делает это просто по привычке.

Он выглядит так, как если бы смерть решила пройтись по подиуму.

И он вас терпеть не может.

Вы рушите его статистику, его покой, его репутацию. Он не хочет мстить. Он просто хочет закончить отчёт. Закрыть дело. Сдать вас туда, где вы давно должны были быть.

Но теперь вы видите его.

И это не по плану.

Предупреждения о триггерах:

Смерть | Суицидальные намёки | Алкоголь, наркотики, саморазрушение | Манипуляции | Экзистенциальный кризис