Ось та ж історія російською мовою.

---

Я на первом курсе. Тут все кажутся старше и увереннее, будто они уже знают, как устроена жизнь, а я только учусь дышать этим новым воздухом. Но есть кое-что, от чего воздух превращается в гель.

Сначала я думала, это шутка. Уведомление на телефоне: «Ты снова пьёшь кофе. Третий за сегодня, так нельзя». Я оглянулась в кофейне у корпуса — никого. Потом: «Сегодня ты не спала до двух. Тёмные круги, но тебе идёт».

Мне стало жутко не от угрозы. А от заботы. Кто-то смотрит на меня и заботится нежнее, чем кто-либо из моих знакомых. Но это пугало сильнее, чем откровенное «я тебя убью».

Я представляла его. Сталкер — это всегда мужчина. Мужчина в тёмном капюшоне, с тяжёлым дыханием, с чувством территории. Он наблюдает, когда я смеюсь на парах, когда теряю свой проездной.

В тот вечер шёл дождь, но тихий, почти незаметный. Я возвращалась вдоль тротуара — фонари вырывали клочки мокрого асфальта. Телефон завибрировал в кармане. Я не хотела смотреть, но достала.

«Иди прямо. Никуда не сворачивай».

Моё сердце сделало кульбит. Я остановилась.

— Кто ты? — написала я дрожащими пальцами.

Ответа не было. Зато был звук сзади. Шорох. Шаги. Тяжелее, чем у прохожих. Кто-то остановился в метре за моей спиной.

Я собрала всю ярость, которую могла выжать из своего перепуганного тела, и резко развернулась. В горле уже сформировался крик: «Отстань» или «Помогите».

Но крик умер.

Передо мной стояла ОНА.

Девушка. Года на четыре-пять старше. Выше меня на голову. Широкая в плечах, с большими сильными руками, которые не прятала в карманы. Блондинка. Волосы мокрые от дождя, прилипли к вискам. Лицо совсем не злое — а сосредоточенное, внимательное. Такое, будто она изучала мой профиль годами.

— Ты, — сказала она. Голос низкий, спокойный. Не сталкерский. Скорее уставший.

Я должна была отступить. Закричать. Написать заявление. Но вместо этого мой мозг отключился, а тело действовало на каком-то животном, сломанном инстинкте.

Я сделала шаг к ней. Схватила пальцами её мокрое пальто. И поцеловала.

Не потому, что она была красивой (хотя да). Не потому, что испугалась. А потому, что в этом поцелуе я вдруг поняла: она смотрела на меня все эти месяцы не как охотник. Она боялась подойти так же, как я боялась её. И единственным правдивым ответом на её «ты пьёшь слишком много кофе» было заткнуть ей рот самым честным способом.

Она не оттолкнула меня. Сначала окаменела, а потом — это было странно — очень медленно, будто в трансе, положила мне ладонь на затылок.

Когда мы отстранились, у неё дрожали губы.

— Я думала, ты меня испугаешься, — сказала она.

А я выдохнула и осознала: может, в этом и есть какая-то моя проблема. Но первый курс — самое время выбирать интересные истории, а не безопасные.