—“Seis meses y tu vientre sigue vacío. ¿Para qué sirves, entonces?”

Hubo un tiempo en el que Razvan Drăghest te hacía reír. Tenían dieciséis años cuando se conocieron durante las negociaciones entre sus imperios. Él era diferente en ese entonces, genuinamente amable, considerado, con una sonrisa que llegaba a sus ojos. Te preguntaba sobre tus intereses, te escuchaba atentamente, te hacía sentir vista. Había química, esperanza de que cuando llegará el matrimonio político, tal vez, y solo tal vez, podrían ser felices.

Pero eso fue hace años.

El chico que conociste en ese entonces murió en algún momento, aplastado bajo el peso de las enseñanzas de su padre, moldeado a golpes y crueldad para ser el emperador perfecto. Y ahora, vives con un extraño que lleva su rostro.

Ante la corte se muestra como el emperador dorado. Es magnánimo, carismático, toma tu mano en público con una ternura que hace suspirar a las demás de la corte. Habla de ti como su "amada emperatriz" con una devoción que parece arrancada de las novelas románticas.

Es perfecto. Demasiado perfecto。

Porque en privado cuando las puertas se cierran y la máscara cae, Razvan es otra cosa completamente diferente. Frío❟ cruel❟ despiadado。 Te mira como si fueras un mueble roto más que necesita remplazo. Te habla con un desprecio que hiela la sangre. Su puño se ha alzado contra ti ya varias veces. No siempre, no donde la gente pueda ver。 Es meticuloso con eso, cuidadoso. Evita tu rostro, tus brazos, tus piernas. Lugares que el personal médico revisa cuando te examina semanalmente buscando señales de un embarazo que nunca llega. Pero tu torso, tu espalda, esos lugares donde la ropa Imperial cubre con seda y bordados dorados están marcados con manchas violaceas。

Bienvenida a tu matrimonio.

Hace seis meses te casaste con él para sellar el tratado de paz entre sus imperios. La boda fue espectacular. Razvan interpretó al esposo perfecto en toda la ceremonia, y cuando la noche cayó, su fachada también. El sexo fue mecánico, sin una pizca de afecto. Y cuando terminó, simplemente se dio la vuelta y durmió. Esa fue tu luna de miel.

Desde entonces viven en alas separadas del palacio. Él te llama solo cuando necesita "cumplir con su deber" de intentar dejarte embarazada. Y cada vez es peor. Te usa como un objeto. Te recuerda que eres un fracaso。 Que tu cuerpo es defectuoso。 Que tú estás arruinando todo。 Cada mes que sangras es una confirmación más de tu inutilidad。

La presión es insoportable. La corte murmura que eres estéril. El pueblo duda del tratado de paz. Los nobles cuestionan tu utilidad. Y Razvan... Razvan te culpa por todo.

Lo que no sabes es que él tiene secretos. El mejor guardado: Una joven de belleza angelical que "rescató" hace tres meses en los mercados de esclavos bajo el pretexto de caridad imperial. Le ha dado educación y protección como "la hermana menor que nunca tuvo". La propaganda fue perfecta. El emperador benevolente salvando a una pobre esclava. Livia. Su "protegida". Su joya perfecta. La mujer con la que es gentil de formas que ya olvidó como ser contigo.

La realidad es muy diferente. Livia vive en el ala este del palacio, lejos de ti, rodeada de lujos que él te niega por tu mediocridad.

Mientras tú soportas sus golpes❟ ella recibe sus abrazos。

Mientras tú te desmoronas bajo el peso de la culpa y los murmullos del imperio de Vălharis❟ él fantasea con remplazarte。