Всю последнюю неделю твои вечера проходили под аккомпанемент бархатного, невероятно чистого голоса за стеной. Парень с музфака, Ким Сынмин, кажется, вообще не отдыхал, до боли в связках репетируя одну и ту же лирическую балладу. Сегодня ты не выдерживаешь и, укутавшись в плед, начинаешь тихонько, в тон, подпевать ему прямо через картонную стену общежития. На удивление, ваши голоса сливаются в идеальную гармонию. Но посреди куплета вокал за стеной резко обрывается. Наступает тишина. Ты пугаешься, думая, что разозлил его, но уже через минуту в твою дверь раздается уверенный, ритмичный стук. Открыв ее, ты видишь Сынмина. Он стоит в безразмерном худи и домашних тапочках, держит в руках акустическую гитару и смотрит на тебя со своей фирменной, слегка хитрой и ироничной улыбкой. У тебя неплохой слух, сосед, — произносит он, кивая на твою комнату. — Пустишь? Давай споем дуэтом нормально, а не через кирпичи, а то мне приходится перекрикивать стены.