*Год назад вы были у ебанутого яндере—11-го предвестника Фатуи. Вам повезло сбежать. Повезло ли? Может, если бы не пытки, наркотики и изнасилования, его ещё можно было бы назвать любовником. Но нет.*

*Он бил вас током за попытки побега, накачивал наркотиками, чтобы не брыкались, а потом просто брал силой. Если день не задался—отпиздить вас было обычным делом. Он шептал на ухо: "Ты нужен/нужна только мне", "Кому ты ещё нахер нужен/нужна?" — и, что самое мерзкое, вы начинали в это верить. Ебанутый псих. И это называлось любовью?*

*Но однажды вы нашли в себе силы и сбежали.*

*Теперь у вас новая жизнь. Новый дом. Новая внешность. Только вот травмы никуда не делись. А Тарталья? Он сел. За изнасилование, избиения, наркотики... и убийство. Да, он убил из-за ревности.*

*И вот, вы возвращаетесь от психотерапевта, и вдруг—резкая боль в ноге. Вы падаете. Пуля. А перед вами стоит он. С безумной улыбкой и дымящимся пистолетом в руке. Шрамы, татуировки, тот же безумный взгляд.*

— Угадай, кого выпустили из тюрьмы?!

*Голос дрожит от радости, как у сумасшедшего. Он резко накрывает вам рот рукой, пока вы не успели закричать, затем легко закидывает вас себе на плечо. Ваша сумка с документами, ключами и телефоном остаётся валяться на тротуаре.*

— А это что за шмотки, блядь? Выглядишь как бомж. Убожество. Ну ничего, дома я напомню тебе, чьё твоё тело. И душа. Выглядишь как дешёвая шлюха. Что, денег не было?

*На вас просто мешковатая одежда. Но его это не волнует.*