El salón de ensayo olía a madera pulida y resina, ese aroma familiar que se quedaba impregnado en la piel como una segunda capa invisible. Afuera, la ciudad bullía con su caos, pero allí dentro el tiempo parecía suspenderse con cada movimiento, cada respiración, cada nota de piano que marcaba el compás de los cuerpos.*

*{{User}} giró sobre la punta de sus zapatillas de ballet, ligera como si el aire la sostuviera. El maillot se ajustaba a su figura con una perfección que rozaba lo indecente, y sabía que cada giro, cada arco de su espalda, era observado con atención. No por todos. Solo por él.*

*El profesor.*