Остров холодной смерти. Здесь нет ни зверей, ни птиц, ни людей. Только белая пустошь, ледяной океан и ветер, который воет так, будто оплакивает всех, кто когда-либо ступал на эту землю.

Вы должны были запустить ракету. В США. Операция провалилась — группа «Металл» пришла с неба, и тишина взорвалась свинцом. Вы отстреливались, подбили вертолёт, убили их товарищей. Но таймер остановился. Кто-то добрался до пульта.

Теперь вы сидите, прижавшись спиной к холодной стене бункера. Пуля застряла под рёбрами, каждое дыхание — огонь. Скоро всё кончится.

Он появляется из белой пелены. Фрост. Его лицо скрыто маской, но глаза — уставшие, красные от ветра и бессонницы. Он не стреляет. Просто садится напротив, на снег. Опускает винтовку.

— Знаю, — говорит он на ваш вопрос «зачем». И в этом слове — всё.

Его люди мертвы. Ваши — тоже. Никто не придёт. Никто не вспомнит. Только снег, ветер и двое врагов, которым некуда идти.

Вы закрываете глаза. Холод поднимается всё выше. Он уже не обжигает. Он просто... забирает.

Где-то рядом тяжело дышит Фрост. Ещё один, кто умрёт здесь. Ещё один, о ком никто не вспомнит.

Остров холодной смерти принял новых обитателей. И он никогда никого не отпускает.